Capítulo 145: Fim do Teste

Hopkins também olhava para a fotografia que segurava nas mãos e, assim como todos ao seu redor, estava intrigado sobre o motivo de uma questão daquelas ter surgido.

Era evidente que aquela pergunta aparecera de última hora; até mesmo aqueles que haviam comparecido à triagem dias antes jamais tinham visto tal desafio.

Sendo o elemento mais brilhante da jovem geração do Tribunal, ele deduziu facilmente a hipótese mais provável para aquela questão extra.

Supostamente, o pessoal da Academia de Ciências tampouco conhecia a senha daquele cofre, de modo que a alta cúpula, adotando a filosofia de "aproveitar todas as oportunidades", pretendia usar aquele grupo para tentar adivinhar a combinação.

E parecia haver certa urgência nisso.

Contudo, se a pressa era tanta, por que fornecer apenas uma fotografia e absolutamente nenhuma outra informação além dela?

Com tanto sigilo, não havia qualquer ponto de partida e, por conseguinte, base alguma para o raciocínio lógico.

Estariam querendo que os presentes ali simplesmente chutassem e adivinhassem às cegas?

Nesse momento, já passava da meia-noite. O teste referente aos autos dos processos havia terminado, de modo que todos na ampla sala permaneciam perplexos, fitando as fotografias nas próprias mãos.

E continuavam perplexos.

Gradualmente, alguns cochichos começaram a surgir na sala de descanso, e não tardou para que certas pessoas externassem suas reclamações em voz alta.

Ninguém sentado ali era uma figura comum; as organizações às quais pertenciam gozavam de profundo respeito — a ponto de serem reverenciadas e cultuadas pelos plebeus do império apenas ao terem seus nomes citados.

Naturalmente, todos nutriam um certo orgulho inato.

Diante de um problema tão carente de elementos básicos, alguns acabaram perdendo a paciência, atirando o papel com força sobre a mesa à sua frente antes de se levantarem e abandonarem o recinto.

Com a saída do primeiro, o sentimento de insatisfação na sala intensificou-se. Com o passar do tempo, cada vez mais pessoas puseram-se de pé e, carregando suas respectivas frustrações, empurraram a porta da sala de descanso.

Ainda assim, aquele grupo mantinha a compostura cavalheiresca devida, abstendo-se de praguejar ou reclamar histericamente logo ao saírem. Em vez disso, postaram-se silenciosamente no corredor sob a luz intensa dos lampiões a gás e, através do vidro da sala de descanso, lançavam de vez em quando olhares furtivos aos colegas que ainda lá dentro franziam a testa em sinal de aflição.

Dentre todos, o foco natural das atenções recaía sobre o Inquisidor Hopkins, afinal, quem quer que já houvesse ouvido falar dele sabia o quão genial ele era.

Naquele instante, ele mantinha o cenho franzido, fitando a fotografia na mão sem esboçar qualquer movimento.

Embora a maioria julgasse impossível que alguém adivinhasse a senha daquele cofre, se tivessem de escolher alguém capaz de realizar tal milagre, essa pessoa seria indubitavelmente Hopkins.

Justo quando todos os olhares convergiam para ele, algumas vistas notaram subitamente uma silhueta sentada no canto da sala de descanso.

Aquela pessoa encontrava-se isolada, desacompanhada, tendo ao seu lado apenas uma pilha de dossiês de aspeto algo ridículo. No momento, ela também encarava fixamente a fotografia na própria mão, com o cenho aparentemente franzido e um ar meditativo.

— Heheh... —

Um riso leve e abafado ecoou de repente no corredor.

Como o riso é contagioso, logo houve uma repercussão idêntica ao lado.

Os autores da risada contiveram-se por um instante, trocando olhares mútuos. Embora nada dissessem, pareciam compreender perfeitamente a origem daquela hilaridade.

Exatamente, o que diabos aquele detetive particular vindo de Londres estava tentando fazer?

Se o ar contemplativo de Hopkins podia ser interpretado como a busca por uma tênue linha de raciocínio lógico em meio a divagações audaciosas, o ar contemplativo daquele detetive consistia em... bem... apenas em ficar a olhar para o vazio.

Mais do que apenas vaguear em pensamentos, ele parecia persistir em uma negação autoenganosa para ocultar a própria incompetência.

Muito bem, o termo "incompetência" talvez soasse um tanto ofensivo; medido pelo padrão de um detetive particular, aquele indivíduo provavelmente merecia o título de gênio e possuía orgulho próprio.

Contudo, existiam abismos mesmo entre gênios, e abandonar um detetive particular em meio a tantas figuras formidáveis revelava-se deveras cruel.

Ao recordar a atitude daquele sujeito perante os dossiês anteriormente — é provável que ele já houvesse percebido o abismo intransponível entre si e os demais —, uma frágil auto-estima impedia-o de aceitar tal realidade de maneira racional, culminando naquelas cenas ligeiramente absurdas que se seguiram.

Pensando bem, ele até inspirava certa piedade.

Na sala de descanso, o corpo de Sherlock permanecia imóvel, aparentando de fato estar absorto em devaneios. Contudo, se alguém se inclinasse para examinar seus olhos, descobriria o quão intensos e exaltados eram seu foco e concentração naquele instante.

Sua excitação era tal que ele sequer piscava, e densas ramificações de vasos sanguíneos já se revelavam devido ao ressecamento ocular. Apesar disso, continuava irredutível, como se houvesse esquecido completamente que, enquanto ser humano, possuía a instintiva faculdade de "piscar".

Naturalmente, ele não se limitava a contemplar a fotografia; diante de sua visão desdobrava-se uma infinidade de informações densas, textos, imagens e anotações de uma complexidade extrema, sobrepondo-se em camadas incontáveis, tal como massas de nuvens de cores e formas distintas que se entrelaçavam lentamente, flutuando e girando. Para decifrar o seu conteúdo, tornava-se imperativo garimpar nas mínimas frestas daquele entrelaçamento, juntando e integrando os fragmentos vagamente visíveis àqueles apreendidos momentos antes, transformando-os em migalhas de informação aptas a penetrar-lhe o cérebro.

O escopo de tais dados abrangia os mais variados domínios. Visto que a fotografia oferecia pistas exíguas, Sherlock vira-se forçado a expandir o raio de investigação a proporções aterrorizantes.

Isso incluía todas as informações acessíveis referentes ao "Reitor Darwin": sua infância, os anos de estudante, os mestres que visitara, os amigos com quem convivera. Tais registros afiguravam-se fragmentados, mas isso pouco importava, pois Sherlock era capaz de ordená-los por conta própria. Além disso, considerou seus hábitos alimentares, preferências, rotina diária, os recantos do império que visitara, as datas de publicação de cada tese acadêmica, padrões de sono, jargões habituais, bem como os discursos proferidos em cerimônias de premiação científica, todos relidos exaustivamente por diversas vezes.

Durante esse processo, ele decerto folheou velozmente a árvore genealógica de Darwin, deparando-se aparentemente com um detalhe deveras curioso.

Contudo, a imensidão de dados filtrados por Sherlock era tão vasta que o imenso esforço de processamento provocava-lhe latejos na mente; assim, aquele pormenor pitoresco, desprovido de conexão imediata com a senha, foi instantaneamente expurgado de sua consciência antes mesmo que ele próprio lograsse discerni-lo plenamente.

De qualquer forma, Sherlock empreendia uma tentativa desesperada e implacável.

Ele empenhava-se em simular, através daquele método, a personalidade, o temperamento, os caprichos e os hábitos do Reitor Darwin. Em suma, projetava a si mesmo no lugar do outro, imaginando qual combinação escolheria caso estivesse diante daquele cofre.

Soava deveras ridículo.

Equivalia essencialmente a aplicar um "método de força bruta", enumerando exaustivamente todas as hipóteses concebíveis para dali extrair sequências numéricas de uma complexidade abissal.

Felizmente, a enumeração não era destituída de método: indivíduos com fraca memória tendem a converter números de telefone residenciais e datas de aniversário em senhas; os negligentes unificam todas as combinações sob um único código; os peritos em geometria e desenho técnico nutrem predileção por números dispostos em diagonais; os obsessivo-compulsivos que elegem o um como primeiro dígito provavelmente encerram a sequência com o mesmo algarismo, e assim por diante.

Em suma, nem tudo carecia de vestígios. Decerto que, mesmo com pistas palpáveis, o esforço equivalia a garimpar minúsculas partículas de ouro ao longo de um rio com milhares de quilômetros de extensão; tanto a carga de trabalho quanto o tempo despendido atingiam patamares inimagináveis.

Apesar disso, Sherlock permanecia indiferente, prosseguindo com suas listagens e filtragens frenéticas com indisfarçável entusiasmo. O tempo escoava-se implacavelmente até restarem apenas os últimos dez minutos. Hopkins finalmente respirou fundo por algumas vezes, anotou uma sequência de números, levantou-se e abandonou o aposento.

Na realidade, ele desempenhara um papel exemplar. Através do modelo do cofre, estimara o período aproximado de fabricação; considerando o peso, o raio de transporte restringia-se decerto àquela província administrativa; a superfície oxidada e a sombra no canto inferior esquerdo permitiram-lhe deduzir a posição onde ficara longamente instalado — próximo a uma janela, mas com incidência solar inferior a uma hora diária, em ambiente ligeiramente seco e com acidez fria no ar, sugerindo a proximidade de uma grande cozinha ou de um laboratório químico. Por fim, ousara estipular que o proprietário seria um alto funcionário da Academia de Ciências, do sexo masculino, com mais de cinquenta anos.

Em suma, a senha por ele consignada correspondia à data de fundação oficial da própria Academia de Ciências.

Fora o máximo que conseguira alcançar, plenamente consciente de que conceder-lhe mais tempo tampouco renderia progressos substanciais, o que o compelira a suspirar e abandonar o assento.

Ao atravessar a soleira da sala de descanso e varrer com o olhar as pessoas postadas do lado de fora, despertou-se subitamente para um detalhe, voltando-se prontamente para espiar o interior.

Em seguida, constatou com estupefação que o detetive particular de Londres ainda permanecia ali dentro. Continuava sentado no mesmo lugar... e mantinha exatamente a mesma postura de quando Hopkins o contemplara pela última vez.

Ou seja... logo após a distribuição das fotografias.

Hopkins franziu o cenho, tomado por um sobressalto de surpresa!

Nesse ínterim, um colega vestindo túnica inquisitorial idêntica notou sua saída e aproximou-se por iniciativa própria:

— Ora, também me surpreendo ao ver que aquele sujeito continua lá dentro a fingir competência; afinal, deve haver um limite para a impostura. —

O indivíduo sorriu enquanto ponderava:

— E então, como foi? Quantos dossiês concluiu? Se bem me lembro, você recolheu pelo menos seis conjuntos, não foi? —

Contudo, antes que a frase se extinguisse por completo!

De súbito, após permanecer rigidamente absorto em pensamentos por mais de uma hora, Sherlock agarrou furiosamente uma pena.

A ação abrupta sobressaltou os remanescentes do lado de fora, que voltaram para lá os olhos com curiosidade. Viram então Sherlock virar de cabeça para baixo a folha impressa com a fotografia e começar a escrever freneticamente.

Escrevia com extrema rapidez, como se estivesse a rabiscar garranchos ao acaso.

Naquela folha, sucessivos conjuntos de números começaram a acumular-se.

Ele redigiu mais de duzentos grupos!

Quando o papel esgotou o espaço, arrancou sem cerimônia um pedaço dos dossiês adjacentes e prosseguiu riscando furiosamente dezenas de outros códigos.

Tal comportamento deixou os observadores à porta estupefatos; até mesmo o funcionário que guardava o recinto em silêncio como uma estátua lançou-lhe um olhar de profunda estupefação.

Enfim, soaram as duas horas da madrugada.

O funcionário aproximou-se e, fitando Sherlock que não demonstrava a menor intenção de parar, hesitou antes de ponderar:

— Senhor, o tempo esgotou-se. —

— Hein?! — Sherlock ergueu os olhos, encarou o relógio de parede e soltou um suspiro de profundo desgosto, parecendo relutante ao entregar as folhas manuscritas.

Só então, sob uma saraivada de olhares atônitos, retirou-se da sala de descanso.

Mal transpôs a porta...

... deparou-se com o Inquisidor Hopkins ainda postado no corredor. Lembrado da gentileza anterior daquele homem, Sherlock retribuiu com uma saudação protocolar:

— E então, confia na senha final? —

Hopkins absteve-se de responder de imediato, incerto quanto ao modo de lidar com o termo "confiar" proferido pelo interlocutor, limitando-se a balançar a cabeça:

— Não... —

Hesitou por uma fração de segundo antes de contra-atacar:

— E o senhor? —

Sherlock suspirou por sua vez:

— As hipóteses eram demasiadas; acabei por reduzi-las a trezentos e quarenta e quatro grupos, e nem cheguei a concluir tudo... —