Capítulo Sessenta: Quem Morreu?

O álcool foi suavemente desfazendo, camada por camada, o instinto de autopreservação da senhora proprietária, que começou a sentir prazer em desabafar. Talvez ela sempre tivesse gostado de se abrir, mas era natural, naquela época, que as pessoas se revestissem de uma couraça. Sobreviver mudava muitas coisas. Ainda bem que o otimismo inato da senhora Hudson não tinha sido totalmente desgastado, mesmo que ela precisasse se esforçar diariamente para pagar dívidas e contas médicas, mesmo que sonhasse todas as noites em receber uma carta ou telefonema do irmão, mesmo que, ao esperar, receasse ver um nome familiar em alguma notícia de óbito do campo de batalha. A verdade é que ela tinha uma vida dura. Mas, ultimamente, seu ânimo estava muito melhor. Afinal, Sua Excelência Nightingale estava prestes a chegar a Londres, e, se conseguisse chamar sua atenção, acreditava que a doença do pai teria cura.

“Você tem algum sonho?”, perguntou alguém.

A senhora proprietária se sobressaltou: “Sonho?”

“Sim, além de sua família, das dívidas... Você deve ter um sonho só seu, daqueles mais egoístas.”

Falar sobre sonhos era quase um tema obrigatório durante o jantar, mas a senhora Hudson ficou parada, pensando por um longo tempo.

“Talvez encontrar alguém de quem eu goste”, respondeu, um pouco embriagada, dando de ombros, achando até que soava como uma criança imatura.

“Você quer dizer o Filho Sagrado?”, brincou o outro, recorrendo a uma piada tradicional, já que todas as mulheres do Império fantasiavam ser a protagonista do Dia do Amor Sagrado. Quando a história da Cinderela e do sapatinho de cristal se refletia na realidade, era impossível não sonhar.

Mas a senhora proprietária riu: “Não sofro desse complexo de santa. Na verdade, nunca entendi bem o que sente alguém que se torna santa; apaixonar-se por um homem que nunca viu, só porque se encontram pela primeira vez? Não acredito. E, além disso, parece que ser santa é muito trabalhoso: todos os dias tem que comparecer a eventos, passar a noite toda se maquiando só para sair bem na foto do jornal sagrado do dia seguinte. Nessa altura, até a própria beleza já não lhe pertence, mas sim à reputação da Igreja. Viver assim, sempre ocupada, deve ser exaustivo.”

Sherlock sorriu, concordando. De fato, ele também não compreendia a fascinação das mulheres por esse papel de flor no altar. O jantar tinha sido excelente.

Tanto pela comida quanto pelo vinho, que não era barato. Ao final da refeição, observando a proprietária embriagada, Sherlock esperou um longo tempo, notando que ela parecia ter esquecido o propósito daquele jantar. Por fim, disse:

“Senhora Hudson...”

“Oh, toda vez que ouço esse título, tenho a impressão de que está zombando de mim.”

“É um pouco estranho, mas já me acostumei”, respondeu Sherlock, sorrindo. “Então, posso continuar morando aqui?”

A senhora Hudson fez uma expressão um tanto embaraçada ao ouvir a pergunta, mas logo abriu um sorriso:

“Claro, senhor Holmes, você tem bem mais classe do que aqueles trabalhadores do cais. Portanto... pode ficar enquanto conseguir pagar o aluguel.”

E, aproveitando o efeito do álcool, acrescentou travessamente:

“Aliás, se algum dia você não puder pagar o aluguel de repente, talvez eu seja generosa o suficiente para lhe dar mais alguns dias. Já disse... hoje em dia, qualquer um pode passar por dificuldades.”

Ao ouvir isso, Sherlock finalmente relaxou. Parece que o vinho valeu a compra.

“Oh, a propósito, meu aniversário está chegando, é já no próximo mês”, disse a senhora Hudson. “Será que você pode me fazer companhia nesse dia... cortar um bolo comigo? Eu não consigo comer sozinha.”

“Com certeza, minha estimada proprietária.”

...

Jantares e vinho proporcionam um calor e satisfação imensos. Sherlock abriu a porta e percebeu que o vento noturno, depois da neve, não estava tão frio quanto imaginara. O pequeno gato tricolor, agora com um abrigo, também devia estar bastante aquecido.

Isso o deixou de ótimo humor, e ele subiu lentamente as escadas, decidido a, logo mais, mergulhar nos sonhos e sortear alguns demônios sortudos para brincar. Mas, assim que se deitou no sofá, passos soaram no corredor e, em seguida, batidas na porta interromperam todos os seus planos.

Ao abri-la... deparou-se com um rosto bonito e de traços delicados.

“O que houve?”, perguntou Sherlock, intrigado.

O sorriso habitual de Watson rareou, dando lugar a um traço de impotência.

“Kyardiel morreu.”

“Quem?”

“Lampard Kyardiel. Nosso colega, um dos três agentes do grupo externo”, explicou Watson. “Você nunca o encontrou, mas, afinal, foi recomendado para a empresa. O padre Thompson tem pensamentos bem antiquados e acha que situações assim precisam ser comunicadas a você.”

“Como ele morreu?”, Sherlock franziu a testa.

“Os dois globos oculares sumiram, uma morte horrível... Deve ter sido obra do Demônio Arranca-Olhos.”

...

Meia hora depois, na extremidade da Rua Cobel, uma carruagem parou lentamente. Sherlock e Watson desceram. A neve, que durante o dia tinha derretido, à noite formara uma camada de geada branca, que estalava sob os pés.

Olhando adiante, viram que a faixa de isolamento, vermelha e preta, já havia sido estendida. Quatro lâmpadas de gás potentes iluminavam o local, com feixes de luz branca cruzando-se, e, bem no centro, jazia um corpo ensanguentado, exposto sem qualquer cobertura no meio da rua.

Ao redor da faixa, algumas pessoas caminhavam de um lado para o outro, jogando cuidadosamente cal branca ao redor do cadáver, enquanto outros, com pesadas máquinas fotográficas, registravam o corpo, os flashes das lâmpadas de fósforo estourando em sons abafados.

Sherlock se aproximou...

Um homem negro, vestindo jaqueta marrom, viu-o e, irritado, estendeu a mão:

“Ei... ei... não avance mais.”

No mesmo instante, viu Watson se aproximar e, reconhecendo-o, ficou surpreso, alternando o olhar entre o estranho e o rosto conhecido.

“E esse aí...?”, perguntou.

“Sherlock... Mary deve ter falado dele para você. No dia em que ele veio à empresa, você estava ausente”, explicou Watson, assumindo a tarefa de apresentação. Em seguida, olhou para Sherlock, indicando o homem negro: “Este é Mark, do grupo externo.”

Logo depois, Watson olhou para um ponto não muito distante.

“O padre Thompson e a senhora Mary estão ali. Aeltory ficou na empresa de plantão, não pôde vir. Quanto a ele...”

Watson virou-se para o corpo banhado em sangue e iluminado por aquela luz pálida, destacando sua horrenda beleza.

“Está claro que este é Lampard...”