Capítulo Três: Um Detetive

Sede da Polícia Metropolitana de Londres, quinto andar, gabinete do diretor.

Lestrade, o mais alto comandante da Polícia de Londres, mantinha a cabeça levemente baixa em sinal de humildade, esforçando-se para exibir, em seu sorriso, o máximo de respeito. Contudo, por não ser um homem afeito a sorrisos, seu semblante parecia mais uma estranha contração do que uma verdadeira expressão de cortesia.

Diante do ancião de baixa estatura sentado no sofá, Lestrade hesitou, lançou um olhar furtivo para o relógio na parede e, por fim, tomou coragem para falar:

— Reverendíssimo, a Scotland Yard já foi ampliada quatro vezes, os corredores e escadarias são um verdadeiro labirinto... Será que a senhorita Catarina...

Ele não ousou pronunciar a palavra "desorientada", pois poderia ser mal interpretado como uma ofensa à inteligência ou à orientação da jovem.

O ancião, contudo, não parecia se importar e acenou, sorrindo:

— Não se preocupe, ela deve chegar em breve.

E, de fato, alguns minutos depois, a porta do gabinete se abriu para dar passagem a uma jovem vestida com um hábito de freira de corte estranho. Seus longos cabelos negros estavam presos na nuca, o olhar era cortante, conferindo-lhe uma altivez e severidade incomuns para sua idade. Naquele momento, porém, havia em seu rosto uma clara expressão de ira... o que deixou o diretor Lestrade visivelmente desconcertado.

— Aconteceu alguma coisa? — questionou o ancião, levantando-se do sofá.

— Não foi nada, apenas cruzei com um idiota sem educação — respondeu Catarina, fechando os olhos e inspirando fundo, lutando para reprimir a raiva.

O coração do diretor deu um salto, e, em pensamento, ele praguejou todos os funcionários do departamento. Havia avisado que receberiam uma figura de importância, que fossem corteses com rostos desconhecidos, mas sempre havia um imbecil!

— Garanto que aquele que ofendeu alguém sagrado à Igreja sofrerá o castigo mais severo! — apressou-se em declarar.

Catarina balançou a cabeça, sem vontade de prolongar o assunto. Voltou-se para o diretor e perguntou, séria:

— Já encontrou o candidato?

O sorriso de Lestrade congelou no rosto, e ele quase chorou de constrangimento:

— Senhorita Catarina, embora eu seja o chefe da Polícia de Londres, o que me pede... é quase impossível.

Na verdade, não era, a princípio, um caso de grande monta. Tratava-se de um assassino em série que surgira repentinamente na cidade velha, matando com crueldade doze mulheres em apenas duas semanas. Todas, após serem violentadas, eram mutiladas, sangradas, e tinham as entranhas arrancadas e espalhadas pelo chão.

Apenas isso.

Numa era em que o “Inferno” invadira a realidade, em que demônios perambulavam livremente e caminhar à noite era sentença de morte, o surgimento de um assassino em série dificilmente seria motivo de preocupação.

O problema, porém, é que o assassino, empolgado pelos crimes, passou a atuar fora do subúrbio, voltando-se para a região nobre da cidade. Na noite anterior, ele torturou e matou brutalmente uma dama da alta sociedade.

Não seria tão grave caso se tratasse apenas de uma residente do bairro nobre, talvez aumentassem a recompensa, mas, para infelicidade geral, a vítima era... esposa de um oficial da Igreja!

A situação complicou-se terrivelmente!

Todos sabiam que, desde a abertura dos portais infernais, a Igreja tornara-se a única esperança de sobrevivência da humanidade. As catedrais erguidas nos bairros, os guerreiros fanáticos que repeliam invasões demoníacas com carne e sangue, e a onipresente “Luz Sagrada” eram os últimos pilares de sustentação da raça humana à beira da extinção.

“A Santidade da Igreja é inviolável.”

Ainda que as crianças mal soubessem ler, essa máxima já estava gravada em seus corações, como o nascer do sol e o cair da noite, uma regra imutável do mundo.

— Não importa o método — disse Catarina, com o rosto carregado. — Alguém assassinou uma pessoa ligada à Igreja. Isso é um ultraje à Luz Sagrada. Em vinte e quatro horas, exijo o assassino.

— Mas... mas só me foi permitido um nome, isso é... — Lestrade reuniu coragem para tentar explicar, mas ao ver o leve franzir de testa da jovem, engoliu o resto das palavras.

Não havia alternativa. A esposa de um oficial da Igreja morta de forma tão cruel era um escândalo pior do que os mais terríveis boatos do submundo londrino. Caso se espalhasse, macularia irremediavelmente a autoridade suprema da Igreja.

Era preciso resolver o quanto antes, e quanto menos gente soubesse, melhor!

Mas...

Designar uma única pessoa para investigar uma sequência de assassinatos e exigir a captura do assassino em vinte e quatro horas era tarefa impossível!

A não ser que...

A não ser que...!

Lestrade engoliu em seco, tomado por inquietação, ao lembrar-se de um nome.

Mal esse pensamento lhe ocorreu...

— Ora, parece que já tem alguém em mente — disse o ancião de olhos mortos, levantando as pálpebras caídas.

Lestrade nem sabia como reagiu; assentiu instintivamente:

— Sim, se alguém pode fazê-lo, é ele.

Assim que as palavras lhe escaparam, um calafrio percorreu-lhe o corpo, e ao olhar para o ancião, percebeu, sob o respeito, um temor crescente.

Aquela resposta não nascera de sua própria vontade.

Havia sido compelido por uma força abissal...

Então, o reverendo não era apenas um pactuante, mas já havia avançado ao segundo estágio?!

— Finalmente tem um nome? — perguntou Catarina.

Lestrade apertou as mãos, sentindo o suor escorrer entre os dedos. Sabia que já não adiantava esconder nada:

— Sim, há um nome. Um... detetive particular...

Alguns minutos depois, nas celas do departamento de polícia.

As velhas lâmpadas a gás chiavam, projetando luz mortiça sobre a umidade. Alguns agentes esforçavam-se para transportar uma enorme mala ensanguentada. Se não fosse pelos estranhos movimentos que vinham de dentro, ninguém acreditaria que havia um ser humano ali.

A pélvis do homem fora despedaçada, as coxas forçadas contra o peito num ângulo impossível, pressionadas até que algumas costelas se romperam. Os ombros estavam deslocados, os tendões dos cotovelos rasgados e, como cordas, atados sob o pescoço.

Resumindo: um homem vivo comprimido até se tornar um amontoado de carne. O mais assustador era que ele ainda estava vivo.

Pelas leis do Império, condenados à morte não possuíam direitos civis. Não havia, pois, a quem recorrer, não importava o quão brutal fosse o tratamento.

Afinal, todos estavam a caminho do cadafalso.

Mas... aquilo era crueldade desmedida.

Rasgo!

A mala foi aberta, soou um estalo horrendo de ossos se arrastando, seguido de um suspiro difícil, quando os pulmões enfim puderam se expandir.

Nada de gritos ou pedidos de socorro, apenas um gemido quase inaudível. O homem, reduzido a um amontoado de carne, escorreu lentamente para fora da mala.

O velho de manto longo hesitou ao contemplar aquela cena, depois lançou um olhar aos policiais, que desviaram o rosto para não encarar a figura no chão.

— O tal detetive... é sempre assim?

Um policial assentiu, tímido:

— Sim, Reverendíssimo. Segundo ele... é mais prático transportar prisioneiros dessa forma.

Enquanto isso, no terceiro andar, o diretor Lestrade e senhora Catarina estavam à porta da sala de descanso.

O diretor apontou para um sofá, onde um homem de sobretudo, magro e elegante, lia um livro com ar entediado, como um nobre arruinado que perdera todo o interesse pela vida.

— É este... — murmurou Lestrade, humilde.

Mas, antes de terminar, notou a expressão da mulher ao seu lado:

— Hã... senhorita Catarina, parece um pouco pálida...