Capítulo Quarenta e Seis: Domínio... e Perguntas Repletas de Boa Vontade

O demônio de Sherlock realmente apresentava certos problemas.

Há pouco tempo, seu verme... ou melhor, sua "tentáculo", assimilou em um sonho um cão carniceiro. Embora esse tipo de demônio não fosse especialmente poderoso, ao menos tinha dentes, garras e era suficientemente veloz; quando invocado, poderia ser de alguma utilidade. O mais importante é que, se morresse, não faria falta.

Por isso, assim que Sherlock alcançou a longa avenida, tentou rasgar a fenda do vazio para invocar aquele cão. Contudo, quando concentrou sua vontade...

A fenda espacial até apareceu. Só que, ao invés de surgir diante dele, manifestou-se... bem... na Rua Baker; mais precisamente, no segundo andar do número 221B, bem dentro do seu novo pequeno apartamento alugado!

Na hora, Sherlock ficou completamente atônito. Afinal, a Rua Baker estava a vários quilômetros de distância! Todo contratante sabe que o controle de demônios tem um limite de alcance: mesmo os mais poderosos, venerados pela Igreja, não conseguiam ir além de algumas centenas de metros. Fora desse raio, era impossível abrir uma fenda no vazio, quanto mais controlar um demônio.

Mas Sherlock conseguia sentir claramente cada movimento do cão e controlá-lo com total naturalidade.

Esse alcance, que ultrapassava os limites do conhecimento, seria suficiente para deixar qualquer contratante — até mesmo os pesquisadores do "Instituto de Ciências da Vida", que estudavam demônios diariamente — completamente boquiabertos.

O próprio Sherlock ficou surpreso, mas logo percebeu, com certo constrangimento, que o cão carniceiro parecia incapaz de sair do apartamento!

Não era porque a porta estava trancada ou porque o cão não sabia girar a maçaneta... O que acontecia era que, aparentemente, ele não podia deixar aquele domínio específico. Mais claramente: o cão só podia se mover pelas áreas onde os tentáculos haviam rastejado.

Mas que diabos significava isso? Será que um contratante só podia invocar demônios em locais previamente demarcados?

Ainda que fosse possível expandir esse domínio pelo rastejar dos tentáculos, se quisesse invocar algo na Rua Baker, teria primeiro que percorrê-la inteira? E se quisesse agir na Cidade Baixa, teria que cobrir aquela região infernal com seu domínio?

Bem, em algum momento, Sherlock não sabia dizer se isso era bom ou ruim, pois, se pensasse bem, quando seu domínio se expandisse por toda Londres, poderia invocar seus demônios em qualquer hora e lugar, independentemente de onde estivesse.

E fora de Londres então... em todo o continente?

Ou talvez por todo o império?

Mas essa linha de raciocínio durou menos de meio segundo, e Sherlock sorriu amargamente para si mesmo. Embora fosse teoricamente possível, para que aquele pequeno tentáculo, que se esticava, no máximo, sete ou oito centímetros de cada vez, rastejasse por toda a Rua Baker, levaria algumas semanas. Cobrir toda a Cidade Baixa? Talvez oito ou dez anos.

Londres... ou quem sabe, o império inteiro.

Ha! A essa altura, a humanidade já teria expulsado os demônios de volta ao portão do inferno, ou teria sido exterminada por eles.

"Ah..." suspirou internamente. Esse método estranho de invocação o deixava sem saber se deveria ou não contar a Watson, ou como explicar. Por sorte, Watson não era tão curioso assim.

Assim, os dois conversaram distraidamente, enquanto arrastavam o assassino pelo tornozelo pelo chão. A cabeça do homem bateu em tudo quanto era canto, produzindo sons surdos. Felizmente, ele era um contratante; se não fosse, provavelmente já teria morrido pelo caminho...

...

...

Uma hora depois, em uma rua próxima ao centro da Cidade Baixa, Sherlock e Watson entraram em um edifício residencial muito bem decorado.

Havia até elevador.

Quanto mais próspera era uma região durante o dia, mais desolada ela se tornava à noite. Não havia um só pedestre nas ruas. Os dois subiram ao décimo terceiro andar, onde ficava a casa de Watson.

"Não imaginei que fosse ainda mais rico do que pensava", comentou Sherlock.

"Tenho alguma experiência em medicina de guerra, então às vezes acompanho o grupo de operações em missões. Você sabe... os subsídios da Igreja sempre são generosos."

Watson falou enquanto abria a porta de casa e, com um gesto cavalheiresco, convidou Sherlock a entrar.

O interior não era exuberante, mas demonstrava um gosto refinado, como Watson já havia dito antes: ele apreciava coisas belas...

Além disso, tudo estava impecavelmente organizado; até os tapetes e as mesas estavam dispostos em ângulos paralelos ou retos em relação às paredes, sem qualquer desvio.

Em ambiente assim, alguém com os sapatos sujos de pó talvez hesitasse em entrar.

Mas Sherlock não era muito dado a formalidades.

Por isso, arrastou o assassino para dentro. O sangue escorrendo do homem deixou um rastro vermelho de forte impacto visual sobre o piso imaculado.

Watson, porém, não deu a menor atenção, mantendo o semblante alegre. Conduziu Sherlock até uma porta fechada, de onde tirou uma chave e olhou para ele:

"Bem... às vezes faço trabalhos paralelos, então adaptei um dos quartos. Não vai se surpreender, certo?"

Nos olhos naturalmente sedutores de Watson, havia certo embaraço.

Sherlock assentiu: "Já imaginava. Sua sensibilidade ao cheiro de sangue não se explica só pelo fato de ser médico. Se dissesse que vive encharcado em sangue, eu acreditaria."

Watson relaxou, girou a chave devagar e abriu a porta...

Um cheiro denso, mistura de desinfetante e sangue, tomou conta do espaço. Watson tateou a parede até encontrar a válvula do lampião a gás.

"Zzzzzz~~"

Com alguns estalidos, o quarto se iluminou, e Sherlock não conteve um "Oh!" de surpresa.

Era um cômodo não muito grande. As paredes estavam revestidas com grossas camadas de espuma, sem janelas, tornando o ambiente mais escuro do que o esperado.

Ao longo das paredes, enormes vitrines abrigavam fileiras de órgãos submersos em formol, de nomes indecifráveis.

Mas, mais chocante que isso, era a gigantesca mesa cirúrgica ao centro, ainda manchada de sangue seco — capaz de impressionar qualquer um.

Na verdade, nem parecia uma mesa de cirurgia, mas um banco de abate. Diversas tiras de couro escuro pendiam das bordas e, no carrinho médico ao lado, estavam dispostos instrumentos como pinças, serras, agulhas de aço, todos com respingos de sangue e restos de carne triturada.

Resumindo, cada canto do cômodo exalava elementos inquietantes, tornando o ambiente assustador, sujo, em completo contraste com a sala impecável do lado de fora.

Watson sorria, cutucando com força a ferida recém-cicatrizada no dedo, tentando conter certa agitação interior, mas mantendo a expressão gentil e cortês de costume. Ele falou, pedindo desculpas:

"Desculpe, sempre fico um pouco excitado ao entrar aqui. Depois, vem um cansaço, então costumo esquecer de arrumar... Mas os equipamentos são resistentes, as paredes têm isolamento acústico. Quando for interrogar esse senhor, não precisa de muita cautela."

Sherlock ficou um momento em silêncio, olhando para o belo homem à sua frente e, em seguida, para o assassino que, de vez em quando, ainda se contorcia. Parecia ser a primeira vez que pensava... que talvez certas pessoas fossem mais habilidosas do que ele nesse tipo de "questionamento".

"Bem... e se... você cuida disso?", sugeriu.

"Eu?" Watson se surpreendeu. "Não seria um incômodo?"

"Não faz mal. Dá para perceber que você gosta disso, e eu só quero respostas. Quem faz a pergunta não importa."

Então... Watson sorriu de um jeito quase assustadoramente tímido:

"Está bem, eu cuido disso..."