Capítulo Cinquenta e Quatro: Miau...

A senhora Hudson estava de pé à porta... vestia um vestido longo de uso doméstico, do tipo mais comum que se encontra nas lojas. De um azul suave, o tecido parecia de boa qualidade, embora já um pouco gasto de tanto uso. Naquela época, a fé da população na Igreja estava tão entranhada no cotidiano que se manifestava nos mínimos detalhes: a maioria dos trajes femininos continha detalhes que lembravam os hábitos das freiras, algumas peças eram mesmo idênticas, mas com estampas coloridas no colarinho e nos punhos.

Como o pijama que a senhora Hudson usara antes, estampado com um ursinho; esse tipo de roupa, na verdade, não era muito popular no comércio.

— Proprietário? Ora, que maneira estranha de chamar, pode me chamar apenas de senhora Hudson… —

Sherlock sorriu:

— Está bem, senhora Hudson. —

Para ser sincero, para alguém da idade dela, insistir em ser chamada de “senhora” parecia um pouco estranho, mas Sherlock resolveu atender ao pedido.

— Na verdade, não é nada importante. Fiz comida demais para o jantar e não queria desperdiçar, então resolvi subir para ver se você estava em casa. — Ela falou com naturalidade, com um certo jeito de quem já está acostumada com a vida.

Isso surpreendeu Sherlock, porque ela claramente era uma pessoa de bom coração; afinal, não é qualquer um que se arrisca a ajudar um desconhecido. Mas, ao mesmo tempo, conseguia conversar com um homem recém-conhecido sem qualquer embaraço, até mesmo tendo coragem de convidá-lo para jantar em sua casa… Na verdade, nos bairros inferiores, depois de alugar uma casa, era comum encontrar um pretexto para conversar e observar o comportamento e a fala do inquilino, para checar se é um bêbado, jogador, ou outro tipo problemático; era uma forma de proteger a própria propriedade.

Portanto, essa “senhora Hudson” certamente entendia bem as regras de sobrevivência dos moradores do bairro. Ah, quase me esqueci, essa proprietária já teve problemas com agiotas... Pois bem, Sherlock teve que reavaliá-la.

— Sério? Pela luz divina, isso é muito gentil de sua parte. Dê-me dois minutos, preciso trocar de roupa e colocar algo mais apresentável. —

— Um verdadeiro cavalheiro… —

Assim, Sherlock voltou ao quarto, colocou uma camisa branca, vestiu um colete sem mangas e até arrumou os cabelos, um pouco desalinhados. Afinal, conhecer a proprietária era, em certos aspectos, até mais importante do que conhecer os pais da noiva.

[...]

Alguns minutos depois.

No primeiro andar do prédio 221B, na casa da proprietária.

Bastava entrar para perceber: aquela casa não poderia pertencer a uma mulher casada, nem a uma moça apaixonada. Uma mulher mergulhada nos altos e baixos do amor — fosse satisfação, saudade, arrependimento, raiva ou aquela vontade de se dar uns tapas —, por mais que tentasse disfarçar ou esconder, jamais conseguiria manter aquele ar de desprezo ou inocência diante dos mistérios do amor, típico de uma jovem.

Um cavalete perto da janela, alguns ramos de campânulas na cabeceira da cama, um cobertor perfumado e os sapatos arrumados junto à porta — detalhes que revelavam o esforço da senhora Hudson em viver bem. E vivia só para si, sem esperar que alguém viesse invadir a sua rotina.

Até a cadeira nova à mesa e o conjunto de talheres recém-comprados deixavam claro que haviam sido adquiridos nos últimos dias.

Naquele momento, a senhora Hudson colocava uma panela de sopa sobre a mesa, enquanto Sherlock, percebendo a situação, organizava cuidadosamente os pratos e talheres para os dois.

— Carne bovina — disse ela, sorrindo, ao depositar a panela.

Sherlock ficou um pouco surpreso; carne de boi não era algo que se encontrasse tão facilmente. Instintivamente, olhou para dentro da panela: em meio ao caldo dourado, ingredientes de tons quentes boiavam serenamente.

— Não é muito, consegui a preço baixo no mercado do bairro vizinho há alguns dias. —

— É mesmo? E como conseguiu algo assim por um preço baixo? —

— Pois é, uma senhora do bairro nobre veio ao mercado com os criados para comprar carne, provavelmente queria convidar algum membro do clero para jantar e, sabe-se lá por influência de quem, ouviu dizer que a carne dos bairros inferiores era mais fresca, já que aqui acontecia o abate. — A senhora Hudson ria, satisfeita. — Mas durante a compra, ela disse que não queria carne da parte traseira, porque era onde o boi se alivia, achava sujo e considerava um desrespeito aos religiosos.

Céus! Essas pessoas do bairro nobre são mesmo loucas. Não sabem que a melhor parte do boi é justamente a traseira…

— Talvez o que busquem não seja o sabor, e sim o ritual. —

— Pode ser. O fato é que, vendo aquela cena, alguns de nós conversamos com o açougueiro e repartimos o resto entre nós. — A senhora Hudson polvilhou pimenta no caldo com cuidado e inspirou o aroma cada vez mais apetitoso. — Às vezes, a estupidez dos de cima acaba trazendo vantagens para o povo daqui de baixo. —

Com uma grande concha, serviu um pouco da sopa no prato de Sherlock. As batatas, cortadas em cubos, estavam tão macias que davam água na boca.

Seguiu-se então uma refeição não muito demorada, mas bastante harmoniosa, com a proprietária até trazendo cerveja.

Sherlock, por sua vez, desempenhou bem o papel: conversas leves com um toque de humor e boas maneiras à mesa convenceram a senhora Hudson de que ele seria um inquilino confiável e sem problemas.

Quando revelou ser detetive, a senhora Hudson hesitou um instante, mas, após ponderar, acabou aceitando sua profissão.

O que mais lhe agradou foi o fato de Sherlock, do início ao fim, apenas responder às suas perguntas, sem jamais lhe fazer questões pessoais. Esse tipo de confiança era raro.

Quanto a Sherlock... ele realmente não precisava questionar: para ele, os relatos dos outros nunca eram tão confiáveis quanto suas próprias deduções.

A senhora Hudson, apesar de dedicada e bondosa, até com um toque de ingenuidade, era astuta em certos aspectos. Não por acaso, mantinha atrás da cortina, ao alcance da mão, uma barra de ferro.

Sherlock não tinha dúvidas de que, se desse qualquer sinal de comportamento inconveniente ou agressivo, sua bondosa proprietária não hesitaria em jogar-lhe sopa fervente no rosto e, em seguida, o derrubaria com a barra de ferro, para expulsá-lo já no dia seguinte.

Talvez essa fosse a contradição especial de uma pessoa naturalmente simples, mas que, pelos desafios da época, havia desenvolvido um instinto de autopreservação.

Nesse instante...

“Raspa... raspa...”

Ouviu-se um leve arranhar na porta.

A senhora Hudson olhou para a entrada e sorriu:

— Deve ser o pequenino, não resistiu ao cheiro do caldo de carne.

Como para confirmar, o arranhar ficou mais insistente, acompanhado de miados entre indignados e suplicantes.

— Que tal… deixá-lo entrar? — sugeriu Sherlock, sorrindo.

A proprietária hesitou um pouco, mas por fim suspirou:

— Está bem, se eu não dividir um pouco, ele vai me odiar para sempre.

Ergueu-se e foi até a porta.

Ao abri-la, o vento frio, como em todas as noites de Londres, entrou trazendo sua umidade, dissipando parte do calor ao redor da mesa. O gatinho, ao ver a porta aberta, demonstrou uma cautela instintiva diante do ambiente desconhecido, hesitando antes de entrar; mas seus olhos já estavam fixos no caldo, incapazes de desviar o olhar.

Essa mistura de desejo intenso por comida e medo fez Sherlock sorrir, embora com certa preocupação:

— Se continuar esfriando desse jeito, é bem provável que este pequenino não sobreviva ao inverno…