Capítulo Cinquenta e Seis: O Monumento

O Jornal Sagrado... Esse periódico, redigido e distribuído em conjunto pela Igreja e pelo governo, é sem dúvida a publicação mais difundida, mais autoritária e mais renomada deste século. Até mesmo nas terras da Porta do Demônio, onde só há sangue e combates, repórteres e editores do Jornal Sagrado acompanham incessantemente os exércitos da Santa Igreja, arriscando a própria vida para transmitir ao quartel-general do jornal as notícias da linha de frente de modo rápido e direto.

O mais espantoso é que, por vezes, o jornal traz informações negativas sobre a Igreja, como casos de clérigos punidos por infringirem leis e sendo afastados de seus cargos. Esse tipo de cobertura parece ser uma estratégia do governo para enfraquecer a influência da fé, mas os cidadãos do Império acabam se beneficiando, pois, para eles, é algo que lhes agrada e divertem.

Assim, o Jornal Sagrado alcançou uma tiragem diária próxima a um bilhão de exemplares! O Império inteiro não chega a ter essa população... Alguns dizem que as notícias de capa do jornal são até mais conhecidas que os pronunciamentos do Papa.

Naturalmente, isso ainda não é tudo. Um jornal que cobre todo o Império não pode tratar todos com igualdade. Entre os altos escalões da Igreja, no Distrito Sagrado, ou entre certos funcionários do governo, há uma edição especial do Jornal Sagrado, reservada exclusivamente a eles, com informações que apenas seu círculo tem o direito de conhecer.

Essa edição é divulgada por meio de “discos gravados”, entregues por distribuidores especializados toda segunda-feira nas diversas regiões, para os poucos que têm o privilégio de recebê-la. Em caso de acontecimentos urgentes, o disco é produzido em caráter especial.

Além disso, os discos passam por um processo de amaciamento único: após serem tocados uma vez, tornam-se discos mudos, incapazes de manter qualquer informação.

...

Onze e meia da manhã, em um vilarejo na periferia da Cidade de Vernis.

Esse vilarejo não tem nome, nem estação de trem a vapor; só se chega lá de carruagem, e basta dizer ao cocheiro: “Vinte quilômetros a oeste da Cidade de Vernis”, para encontrar o caminho.

Vernis está próxima ao litoral, uma vantagem geográfica que serviu como escudo natural durante a Segunda Invasão dos Demônios. Quando as fendas do vazio eram abertas, os demônios não sabiam onde iriam emergir, muitos deles caíam diretamente no mar, afundando sem chance de defesa. Apesar de parecer ridículo, as cidades litorâneas sofreram muito menos estragos que as do interior.

Além disso, a indústria ali não é tão desenvolvida; a energia do vapor é compensada pelo mar, o céu é claro, o ar puro. Comparada a Londres, Vernis é um lugar muito mais agradável para se viver.

No vilarejo sem nome, numa casa de chá à beira da estrada, alguns idosos conversavam como de costume.

Os jovens sonhavam com a vida nas grandes cidades, e ao partir levavam consigo toda a vitalidade e esperança do vilarejo, deixando para trás apenas os velhos, que pescavam, bebiam, conversavam, dormiam, sentiam a brisa do mar e assistiam ao pôr do sol.

Essa era praticamente toda a rotina do lugar: lenta, prazerosa, tranquila...

O sol do meio-dia iluminava as ruas, aquecendo a brisa fresca do mar. De repente, a porta da casa de chá se abriu e entrou um homem vestido como carteiro.

“O jornal do dia!” anunciou com um sorriso.

Um velho pescador, quase adormecido, abriu os olhos devagar ao ouvir a voz: “Normalmente você entrega de manhã, por que hoje só veio ao meio-dia?”

Um outro, com o nariz vermelho de décadas mergulhado no álcool, bocejou: “Pra que se importar, você nem sabe ler.”

“É, isso é verdade~”

O velho pescador, sem se incomodar, mudou de posição e logo voltou a dormir.

Entre os poucos alfabetizados na casa de chá, um idoso se levantou lentamente. Tinha o corpo curvado, traços afáveis, vestia roupas simples, e pelos sapatos de borracha acima dos joelhos, via-se que também era pescador. O que chamava atenção era o cabelo branco espetado, rígido como agulhas de pinheiro.

“Há algo interessante no jornal de hoje?” perguntou, caminhando calmamente até a porta para receber os jornais.

“Não sei ao certo,” respondeu o carteiro sorrindo, como se de repente lembrasse de algo. “Ah, mas parece que a revista que o senhor assinou teve uma nova edição lançada.”

“É mesmo?” O idoso sorriu, pegou o jornal e o colocou sobre a mesa da casa de chá.

O sol do meio-dia era muito acolhedor, todos os pescadores desfrutavam do momento mais prazeroso do dia, ninguém dava atenção ao jornal, nem ao idoso que lentamente abriu a porta e saiu.

A longa rua do vilarejo, limpa pela brisa do mar, era o caminho do idoso até sua casa. O carteiro, distribuindo os jornais, mantinha-se sempre por perto, nunca à frente do idoso, numa proximidade sutil.

Vinte minutos depois, o idoso chegou à sua casa, uma construção de tijolos junto ao mar, igual às moradias dos outros pescadores, exceto pela primeira luz do sol que sempre passava pela sua janela.

Coincidentemente, o carteiro também chegou àquela área e, naturalmente, bateu à porta do idoso pescador.

“Entre, por favor.”

Ao ouvir a voz, o carteiro abriu a porta e entrou, fechando-a suavemente para não perturbar o sol que entrava pela janela.

Em seguida, ajoelhou-se com devoção, costas eretas, golpeando com força o peito esquerdo com o punho; ao mesmo tempo, retirou um disco portátil.

“O Jornal Sagrado de hoje traz notícias que talvez lhe interessem.”

Sua voz, carregada de emoção:

“Senhor Dante...”