Capítulo 130: Um médico, e outro médico.

Doutor Franklin

Na verdade, poucas pessoas sabiam quem ele era antes de sua decisão de participar do Grande Ritual de Transmutação, ocorrido um ano depois.

Ele era um parente distante da família Fildes e detinha um título de nobreza no Distrito de Massachusetts. Contudo, a maioria dos nobres daquela região não possuía concessões ou rendas confiáveis, e como ele não estava vinculado a nenhuma organização sob a égide da Santa Sé, sua vida nunca fora particularmente próspera.

Felizmente, ele parecia pouco se importar com o luxo. Tendo perdido os pais ainda jovem, herdou uma propriedade modesta. Obcecado pela eletricidade — uma fonte de energia marginal que muitos consideravam impraticável para uso em larga escala —, ele vendeu sua propriedade para adquirir uma vasta gama de equipamentos experimentais e reuniu um grupo de cientistas excêntricos, formando uma equipe de pesquisa que beirava a paranoia.

Depois disso, iniciaram uma longa jornada de experimentos que durou mais de uma década, durante a qual permaneceram no anonimato. Foi apenas no ano passado que ressurgiram sob os olhos do povo imperial, trazendo um relatório de resultados inesperados e um plano de substituição de energia que parecia genuinamente viável.

E, desta vez, eles ousaram desafiar o maior monarca desde o início do Calendário Sagrado: o Imperador Augusto!

Naturalmente, um nobre de linhagem menor, sem qualquer prestígio, que insistia há décadas em um plano de substituição de energia desacreditado, surgindo de repente perante o mundo sem qualquer publicidade ou apoio de organizações influentes, parecia aos olhos de todos apenas uma piada insignificante.

No entanto, Moriarty não se importava se o desafio deles era absurdo; ele estava, naquele momento, apostando tudo nas palavras daquele velho.

Um coração que parou por 430 segundos poderia realmente voltar a bater?

Por causa de alguma pesquisa daquele homem chamado Franklin?

Por causa da eletricidade?

Nesse exato momento, do outro lado do vidro da unidade de terapia intensiva, uma enfermeira entrou apressada. Ela pegou o telefone na parede e o entregou a um dos membros da equipe médica.

Moriarty viu claramente o homem dizer algo ao telefone. Seus olhos se arregalaram, transbordando descrença, mas, devido ao isolamento acústico da sala, ele não conseguia ouvir o que era dito do outro lado.

Ainda assim, sentiu um vislumbre de esperança, pois viu as pessoas na UTI começarem a se mover freneticamente novamente. E mortos, afinal, não precisam que ninguém se apresse por eles!

Eles começaram a desconectar os vários aparelhos de Moran; os grandes equipamentos de turbina foram empurrados para o lado. Logo em seguida, alguns seguranças trouxeram uma caixa de energia portátil. Após algumas adaptações que pareciam extremamente rudimentares e conexões feitas com fios de ferro, um deles pressionou algumas placas metálicas contra o corpo de Moran.

O homem parecia confuso; ele mal sabia o que estava fazendo.

O indivíduo que segurava o telefone provavelmente também não sabia, mas, após confirmar repetidamente com a voz do outro lado da linha, tomou uma decisão e assentiu.

Alguém ligou o interruptor da caixa de energia portátil. Ouviu-se um estrondo.

Moriarty, é claro, não podia ouvir o som, mas pôde sentir a força do impacto na cena diante de si: o corpo de Moran foi erguido da cama por uma descarga violenta!

Então, veio o segundo estrondo!

E o terceiro!

O corpo de Moran parecia ser golpeado por mãos invisíveis,震起 (tremendo) e caindo repetidamente. A cena era absurda e bizarra ao extremo!

Finalmente, após sabe-se lá quantos solavancos, uma enfermeira pareceu notar algo. Incrédula, ela se aproximou da jovem na cama e tocou seu pescoço.

Então, levantou a cabeça, chocada, e disse algo.

Naquele instante, todos silenciaram. Alguns segundos depois, Moriarty viu em seus olhos uma mistura de euforia e assombro.

Dois dias se passaram. Nesse período, Sherlock permaneceu deitado na cama.

Na tarde de ontem, Nightingale pareceu finalmente recuperar um pouco de suas energias, mas, em vez de procurar Sherlock para tentar curar seus ferimentos, ela partiu às pressas com sua serva, sem que ele soubesse o destino.

Os ferimentos de Sherlock não sarariam em apenas dois dias; ele continuava a sentir uma dor excruciante pelo corpo, mas não se importava nem um pouco. Sua mente estava focada apenas naquilo que havia surgido em seu cérebro.

Após um tempo testando, Sherlock ainda não compreendia a natureza daquelas informações, mas tinha certeza de que eram reais e que ele não estava sofrendo de algum distúrbio delirante.

Na manhã anterior, enquanto lia um jornal sobre a queda de um dirigível Zeppelin, sua mente foi inundada pela história do desenvolvimento desses veículos. Desde o voo do primeiro dirigível até a evolução da indústria de transporte aéreo, incluindo materiais, estruturas, capacidades de carga de cada modelo, e até mesmo manuais de pilotagem de várias épocas — tudo surgiu em sua consciência.

Além disso, ao recordar a reação estranha do presidente da Associação Médica de Londres naquela noite, o nome do homem, seu currículo acadêmico, quando entrou na área médica, quando se casou — todas essas informações apareceram instantaneamente.

Aquilo não podia ser fruto de sua imaginação, pois os dados eram precisos e abrangiam áreas que ele desconhecia.

Por exemplo, ao ser medicado, notou o uniforme da enfermeira. Logo, sua mente apresentou uma variedade de estilos de uniformes de enfermagem: modelos de inverno, de verão com mangas curtas, modelos longos com chapéus, e até alguns visivelmente justos demais, com decotes exagerados, claramente impróprios para o trabalho e destinados a outros fins.

Em suma, parecia que ele podia saber o que quisesse.

Contudo, muitas coisas ainda não apareciam.

Por exemplo, quando tentou descobrir quem foi o mentor daquela catástrofe, sua mente não deu resposta alguma; quis saber quantas pessoas morreram no desastre, e sua mente permaneceu em branco; tentou descobrir se o presidente da Associação Médica teve algum papel naquela tragédia, onde ele estava, se vivia ou morria, mas não obteve retorno.

Algumas respostas eram incompreensíveis: quando perguntou a si mesmo "quanto tempo ainda viverei", sua mente projetou a imagem de uma marmota roendo uma espiga de milho; e quando questionou "este é o meu poder de segundo estágio?", recebeu a imagem de uma flor silvestre vermelha desabrochando.

Sherlock continuou deitado, conduzindo experimentos constantes com seu próprio cérebro, acostumando-se com a sensação de grandes volumes de informação inundando sua mente. Ele repetia o processo, incansável.

Após um dia, sentindo que seu corpo estava se recuperando, ele finalmente saiu da cama. Durante esse tempo, uma enfermeira rigorosa sempre o forçava a descansar, então ele usou uma toalha enrolada num vaso para criar a ilusão de que estava dormindo e escapou na calada da noite.

No jardim do hospital, sentado em um banco, ele observava a névoa espessa no céu, embora sua mente visualizasse estrelas brilhantes atravessando as nuvens. Perdido em pensamentos, ele ouviu passos se aproximarem. Alguém sentou ao seu lado.

Sherlock virou-se e viu a senhorita Nightingale.

— Como sabia que eu estava aqui?

— Muitos pacientes, durante a convalescença, sentem vontade de caminhar. Alguns, antes de encontrar a morte, também querem ver o céu fora do quarto. Não é difícil de adivinhar.

Sherlock assentiu. Percebeu que, após a catástrofe e a convivência dos últimos dias, ele inconscientemente esquecera que aquela jovem de beleza extraordinária era, de fato, uma médica habituada a ver a vida e a morte. Embora possuísse o dom da cura, ela presenciara muito mais mortes do que ele.

— Uma notícia boa e uma ruim. Qual quer ouvir primeiro? — perguntou Nightingale de repente.

— A... a ruim, por favor — respondeu Sherlock.

— Não consigo mais te curar. Você provavelmente terá que arrastar esse corpo dolorido por mais alguns dias.

— E a boa?

Nightingale sorriu, e parecia que, naquela noite sombria, um luar cristalino se espalhava:

— Moran sobreviveu.

— O quê? — Sherlock se assustou. Ele vira Moran e vira aquele demônio insano. Comparando os poderes de ambos, achou impossível que ela tivesse sobrevivido, ainda mais sabendo que a senhorita Nightingale não tinha energia para curar ninguém nos últimos dias.

Nightingale, percebendo a surpresa dele, olhou para o céu noturno e disse:

— Ela é, sem dúvida, a mulher mais forte que já conheci. Não sei que convicção a manteve firme por tanto tempo, mas ela resistiu por três dias inteiros com aqueles ferimentos.

— Mas, no fim, ela morreu... Na verdade, morreu por um breve momento. Ou melhor, seu coração parou por um instante. Normalmente, ela não deveria ter acordado, mas Sua Alteza, o Filho Sagrado, pensou em uma solução e... o coração de Moran voltou a bater. Usaram eletricidade. Eu mesma não entendo direito, mas foi algo realmente mágico.

Ao falar, seus olhos brilharam com esperança, como se a jovem sentisse que o caminho da medicina certamente teria horizontes muito mais vastos a explorar.

Sherlock olhou para a bela jovem e pensou que aquela era a mentalidade que um médico deveria ter. Em comparação, o outro médico que ele conhecia parecia mais uma desonra irresponsável para a medicina.

Ao pensar em Watson, franziu a testa ligeiramente.

Tentara contatar Watson nos últimos dias, mas o telefone de sua casa não atendia; o telefone da empresa de segurança Espinho Branco também parecia estar fora de serviço.

Embora, após a catástrofe, a Espinho Branco, como agência de segurança de Londres, devesse estar sobrecarregada, Sherlock ainda sentia um pressentimento sombrio.

Assim que pensou nisso!

De repente, uma imagem atravessou sua mente.

Sob o manto da noite, em um beco estreito, um par de mãos calçadas em luvas brancas surgiu das sombras. Uma das mãos segurava um bisturi, a outra tapava a boca de alguém. A lâmina afiada penetrou facilmente na garganta da vítima; com um movimento leve, a artéria e a traqueia foram cortadas. A pessoa lutou desesperadamente, mas não emitiu um som sequer, até que, finalmente, desmaiou e foi arrastada para as sombras.

Logo depois, um homem elegante, impecavelmente vestido, saiu do beco. Sob a luz do lampião a gás, seus cabelos loiros levemente ondulados projetaram uma sombra sobre seu rosto belo.

Era Watson.

Ele olhou ao redor, certificou-se de que não havia ninguém e desapareceu na esquina. Cerca de um minuto depois, um grupo de pessoas apareceu, rastreando o cheiro de sangue. Eles entraram no beco, saíram furiosos e, seguindo as pegadas na neve, correram freneticamente na direção para onde Watson havia fugido.