Capítulo Vinte e Nove: O Afrouxar do Sonho

Ele tentou acenar com a mão, murmurando mentalmente aqueles sons, na esperança de conseguir invocar novamente seu demônio de contrato. No entanto... nada aconteceu. Pelo visto, dentro do sonho não era possível abrir fendas no vazio.

Não havia o que fazer: a janela não se abria, ele não podia atirar a criaturinha para fora, os objetos não podiam ser movidos, não dava para prendê-la numa xícara nem muito menos colocá-la na boca e mastigá-la viva — talvez isso até lhe causasse algum efeito colateral. Só restava deixar que ela rastejasse livremente pelo quarto do sonho.

De repente, contudo, Sherlock pareceu perceber algo. Fixou os olhos no rastro deixado pelo verme, o olhar se tornando cada vez mais atento, enquanto o corpo se inclinava alguns passos à frente, analisando o encontro entre a parede e o chão.

Lá... havia um traço, tênue... de cor.

Sherlock engoliu em seco.

Naquele dia, sua mente já havia sido abalada uma vez, mas naquele instante ele sentiu claramente que uma segunda onda de choque estava prestes a atingi-lo! E desta vez, mais avassaladora, mais grandiosa do que a anterior!

O quartinho dos sonhos, que por quase trinta anos permanecera envolto num branco inalterável, como se selado pelo tempo, agora exibia um toque de cor!

Ele lutou para reprimir a excitação, voltando a olhar para o pequeno verme, que seguia sua trilha gorda rente ao rodapé, provavelmente sem saber o que fazia, movendo-se apenas por instinto em uma direção.

Mas no lugar por onde passava, o branco desaparecia.

Exatamente! Desaparecia!

Como se todo o quarto estivesse coberto por uma camada de poeira branca, ocultando as cores originais, e o verme fosse um pequeno pano, removendo aos poucos aquela brancura.

O inseto se afastava cada vez mais, deixando atrás de si um rastro colorido cada vez mais longo, enquanto a respiração de Sherlock se tornava pesada.

Foi assim que, após hesitar por um longo tempo, ele finalmente se abaixou, tocando com o dedo a área colorida. Era o local onde a parede encontrava o chão; a borda do assoalho de madeira tinha uma fresta, e Sherlock a forçou gentilmente.

O material do piso cedeu, abrindo uma pequena fissura.

Era um assoalho de qualidade duvidosa, claramente barato, do tipo que incharia todo se molhado. Mas nos olhos de Sherlock explodiu, por um instante, uma alegria selvagem.

Movia-se! Na parte colorida, o selo branco fora desfeito?!

— Ah... haha! — ele riu de cabeça inclinada, parecendo um pouco insano.

Aquele espaço imutável por trinta anos finalmente se mexera! Não sabia bem o motivo, mas não conseguia evitar o pensamento: se o verme passasse pelo sofá, será que ele voltaria a ser macio? Se passasse pela janela, será que veria o que havia lá fora? Se passasse pela porta, será que ela poderia ser aberta?

Será que enfim poderia sair dali?

Quanto mais pensava, mais excitado ficava, olhando novamente para seu demônio de contrato. O pequeno verme seguia rastejando... Lembrou-se das palavras do velho sacerdote: cada pessoa no inferno possuía um demônio de contrato correspondente, que a acompanharia por toda a vida após o ritual de consagração.

Então... seu demônio de contrato existiria justamente para desfazer o selo daquele quarto? E, ao romper o selo, o que o aguardaria?

Esses enigmas desconhecidos deixavam Sherlock com coceira no couro cabeludo, impaciente, andando de um lado para o outro, mas o verme era lento, avançando num ritmo que beirava a loucura, e Sherlock não ousava assustá-lo, temendo que a criatura se fingisse de morta. Tampouco se atrevia a pegá-lo e passar pelo quarto como um pano, receando que isso tivesse o efeito contrário.

Assim passaram horas, até que, finalmente, a criaturinha subiu por uma parede e rastejou pela janela!

Na janela, uma faixa de branco de dois centímetros de largura desapareceu, tornando-se transparente.

Sherlock praticamente se lançou até a janela, colando os olhos naquela faixa translúcida.

Trinta anos! Finalmente via o exterior!

E o que viu...

Uma Londres fervilhante... estranha... escarlate... inacreditável!

Dentro do campo de visão, tudo ardia: casas, tubos de vapor, igrejas ao longe, e a torre do relógio, quase reduzida a cinzas, mas cujo enorme sino de bronze ainda balançava ruidosamente; a névoa transformada em nuvens de fumaça que caiam; as ruas, todas iguais — ruínas e cinzas, como enormes feridas ensanguentadas se contorcendo loucamente, ameaçando rasgar toda Londres num frenesi terrível.

No entanto, apesar de toda a combustão, não havia chamas... apenas o rubro e o fervilhar bizarro...

Sherlock olhava, atônito, por aquela fresta, o choque e a excitação colidindo em sua mente como um maremoto.

Em seguida, devagar, ergueu o olhar ao céu.

Num instante, a visão colossal e aterradora sobre Londres banhada em sangue invadiu seus olhos com brutalidade!

Um sol gigantesco... ou, pelo menos, uma esfera monstruosa, ardendo como o próprio sol, atravessando o vazio do cosmos para esmagar aquela cidade minúscula, como se um pôr do sol apocalíptico desabasse de cabeça para baixo.

Dentro da fornalha flamejante, incontáveis tentáculos retorcidos agitavam as chamas, transformando-as em magma viscoso, arrastando membros repulsivos de milhões de quilômetros, contorcendo-se em um frenesi sem fim.

Sherlock ficou ali, olhando... olhando...

Como um jovem inexperiente diante do primeiro corpo nu, sentiu o êxtase de espiar aquele mundo estranho além da janela.

Seu corpo permaneceu imóvel.

Rígido como uma estátua.

...

Aquela noite transcorreu em meio à ansiedade, pressa e uma perplexidade absoluta diante do incompreensível.

A luz da manhã correu pela Rua Baker, arrombando a janela do 221B com força irresistível e se colando ao rosto de Sherlock.

Seus cílios tremeram levemente e logo ele abriu os olhos.

Na mente, as imagens da noite anterior permaneciam claras — a grandiosidade, o estranho, a loucura.

Qual era afinal o significado daquele sonho?

Lembrou-se do que o velho sacerdote dissera sobre o "sonho do despertar", e não pôde deixar de se perguntar: teria sonhado, de fato, com um mundo inteiro?

Sentou-se no sofá, mergulhado em pensamentos, embora sem saber exatamente sobre o quê. Depois de algumas horas, finalmente soltou um suspiro.

Olhou o relógio.

Levantou-se, endireitou as roupas amassadas.

Sherlock, por vezes, era um homem racional; em vez de se perder em conjecturas sem base, preferia esperar que seu demônio de contrato percorresse todo o quarto e desfizesse todos os selos — provavelmente encontraria novas pistas...

Enquanto isso, precisava se ocupar com outras coisas.

Tinha que se apresentar a uma "Agência de Gestão e Ordem", criada em conjunto pelo governo e o clero.

Esse era o novo emprego arranjado pelo velho sacerdote: além de um salário bem mais generoso, o mais importante era o acesso a casos que um plebeu jamais teria contato, muitos deles ligados à própria Igreja.

Sabia-se que onde há mais poder, o crime floresce com mais vigor — e, consequentemente, há mais enigmas a serem resolvidos. Isso era algo que Sherlock realmente não podia recusar.

Assim, foi até a parede, abriu sua mala e tirou um sobretudo preto de lã com colarinho alto; em seguida, vasculhou um grande embrulho até encontrar um chapéu redondo, alisando com força as dobras da aba...

Era, de todas as roupas que possuía, a mais formal; normalmente, quando investigava... ou, cof cof, resolvia seus casos, nunca tinha coragem de usá-la, por isso estava limpa, sem nenhuma mancha de sangue.

Por fim, não esqueceu de raspar a barba.

A aparência, afinal, também conta.

Alguns minutos depois, o rosto que via no espelho, normalmente meio abatido, exibia uma elegância surpreendente de nobre inglês à moda antiga; com o sobretudo e o chapéu, Sherlock se surpreendeu consigo mesmo, achando que, dali em diante, nem precisaria pagar para obter informações das moças dos bares.

Abriu a porta, desceu as escadas;

Ao passar pelo térreo, compôs uma expressão de cavalheiro, ponderando se devia ou não cumprimentar o senhorio — afinal, causar boa impressão como novo inquilino era fundamental.

Preparava-se para bater à porta...

— Miau~~~

O miado típico de um filhote soou, fazendo Sherlock virar a cabeça; viu então um gatinho de apenas um ou dois meses sair de trás da escada.

Tricolor, o corpinho não devia medir dois palmos, a cauda balançando leve — sinal de que não era arisco.

— Está com fome?

Sherlock se agachou, acariciando a cabeça do bichano, que não recuou, antes roçou de leve a palma de sua mão.

— Desculpe, não tenho nada para você agora, mas, quando eu voltar, talvez traga algo.

Enquanto falava...

A porta ao lado rangeu e se abriu.

Sherlock, ainda agachado, virou-se de lado.

E então... viu um par de chinelos felpudos, depois pernas nuas, um pijama passando do joelho, com um ursinho de tricô estampado, e mãos finas segurando uma tigela de ração.

Subiu mais o olhar: busto discreto, ombros magros, pescoço alvo.

Por fim, seus olhos pousaram em um rosto... não exatamente desconhecido...