Capítulo 128: Pensando como eu, descendo dos céus

Este é um quarto um tanto antigo, mas mantido impecavelmente limpo. As paredes exibem um tom que transita do branco ao amarelado. Como a folhagem do lado de fora da janela bloqueia a luz, os parcos raios solares não conseguem atravessar o vidro com facilidade, forçando o uso de lâmpadas a gás mesmo em plena luz do dia.

"Sopro... Sopro."

Um atrito mecânico constante, acompanhado pelo zumbido suave da entrada e saída de gases. Sherlock virou levemente a cabeça e viu o cilindro de oxigênio de fornecimento automático, comum naquela época. Tinha a altura de um homem e estava encostado na parede, parecendo uma bomba gigante prestes a explodir a qualquer momento. A tinta azul estava quase toda descascada, e no topo, um manômetro do tamanho de uma palma da mão estava conectado a um tubo de borracha que se estendia até a máscara de oxigênio em seu rosto.

Era evidente que Sherlock estava em um hospital. Perto dele, junto à janela, havia uma mesa onde alguém estava debruçado.

Uma mulher.

Ela dormia, como aqueles estudantes nas aulas de matemática de todas as escolas fundadas pelo Império, com os braços cruzados servindo de travesseiro sobre um livro. O rosto estava de lado, e de sua boca escapava uma respiração leve e rítmica.

No entanto, a mulher à sua frente certamente não era uma estudante, mas uma médica. Ela vestia um avental branco limpo, porém visivelmente gasto, como se fosse seu traje habitual. Os punhos e a gola estavam impecavelmente alinhados, e seus longos cabelos estavam presos firmemente atrás da cabeça, embora algumas mechas rebeldes tivessem escapado, caindo sobre a ponta do nariz e deixando sombras manchadas em sua pele clara e cristalina.

Pouco tempo atrás, Sherlock finalmente conhecera Florence Nightingale na vida real. Como um ser humano dotado de visão e cognição normal, ele ficou naturalmente impactado por aquela beleza, mas logo em seguida, viveu o desastre mais aterrorizante de sua vida.

Ele começou a fugir.

Durante toda a fuga, ele certamente não teve disposição para contemplar a beleza daquela mulher.

Agora, ali estava ela, sob o entrelaçar da luz rarefeita e do brilho da lâmpada a gás, com o rosto virado e tão próxima. Seus cílios, que tremiam ocasionalmente, conferiam à cena um impacto visual inesperado e arrebatador. Felizmente, esse impacto era apenas estético e visual; Sherlock não foi tocado a ponto de ficar atordoado.

Ele até conseguiu desviar o olhar para observar o livro sob ela, que continha diagramas anatômicos. Então... ela estava estudando?

Neste mundo, a formidável Nightingale ainda precisava estudar?

Lembrou-se de que Watson dissera que o caminho da medicina não era fácil; parecia que ele não estava mentindo.

Enquanto pensava nisso, a porta do quarto foi subitamente aberta. Uma figura saltitante entrou: era Parthenope. Ela ainda carregava aquela mochila desproporcionalmente grande, como se tivesse que abraçá-la até para dormir. Sua testa estava envolta em bandagens, e havia curativos em seus pulsos e braços, mas ela parecia não se importar.

Ao entrar, ela viu Nightingale dormindo sobre a mesa, caminhou naturalmente até ela e, sem hesitar, deu um tapa firme em seu traseiro.

"Ah!"

Nightingale levou um susto, acordou imediatamente e olhou com expressão furiosa para sua serva: "O que você está fazendo?!"

"Você disse que, se eu visse você descansando enquanto estudava, deveria acordá-la." Parthenope disse como se nada tivesse acontecido, sem qualquer postura de serva, imitando até o tom de sua patroa: "Ora, ora, médicos não têm tempo para descansar, não é mesmo~~"

Nightingale ficou ainda mais irritada, arregalando seus belos olhos: "Você não poderia ter usado um método mais gentil?"

"Está bem, está bem, isso não serviu para espantar o seu sono? Veja como funcionou. Além do mais, que bobagem, ninguém viu." Parthenope deu de ombros, indiferente, e estava prestes a dizer algo mais...

Quando viu Sherlock, que a observava de lado.

Ela ficou paralisada.

Nightingale também percebeu que algo estava errado e virou-se. Os três se entreolharam, e o quarto mergulhou em um longo silêncio.

Minutos depois.

"Então, foram vocês que me salvaram?" Sherlock perguntou, deitado na cama, um pouco fraco.

"Claro." Parthenope intrometeu-se: "Falando nisso, você deveria me agradecer. Naquela hora, a senhorita e eu estávamos perdidas, havia fogo por toda parte e era impossível se orientar. Felizmente, vi uma igreja ao longe e, como não parecia haver muitos canos de gás explodindo no caminho, corremos para lá e encontramos você. Caso contrário, você certamente teria morrido."

Dito isso, Parthenope levantou o queixo com orgulho, como se esperasse um agradecimento.

Porém, subitamente, ela pareceu recordar algo, e seu ímpeto diminuiu.

Ela se lembrou da cena aterrorizante na igreja... o cheiro de sangue por toda parte, sangue espirrado por todo o chão. O homem à sua frente não era como agora, deitado silenciosamente na cama, com uma cara de quem sofria por abstinência de cigarro.

Naquela época, ele... parecia um demônio terrível.

Encharcado de sangue, segurando um coração que ainda pulsava, ele parecia feliz, excitado, como se estivesse saboreando o estímulo da carnificina ao redor.

Trabalhando para sua patroa por tanto tempo, Parthenope naturalmente vira figuras formidáveis, até mesmo heróis de guerra trazidos da linha de frente... mas nunca vira alguém como ele.

Um paciente, um açougueiro; um fumante deprimido, um maníaco sanguinário.

Esse contraste fez Parthenope sentir um arrepio. Ela subconscientemente conteve sua arrogância e fechou a boca.

Nightingale também ficara horrorizada com aquela cena. Aquele sangue e aquelas entranhas misturadas como um recheio... quem não teria medo? Além disso, tudo aquilo provava que aquele homem, que dizia ser detetive, era na verdade uma criatura extremamente poderosa e cruel.

Ela não entendia por que alguém assim apareceria ao lado do Filho de Deus, e muito menos por que o Filho de Deus parecia dar tanta importância a ele.

No fim, naquele momento, a senhorita Nightingale decidiu salvá-lo!

Salvá-lo não era por causa de sua relação com o Filho de Deus, mas simplesmente porque ela era uma médica. Diante de alguém que poderia ser salvo, ela não poderia fingir que não via. Além disso, foi aquele homem quem a tirou daquele desastre, aparecendo voluntariamente diante de um grande demônio. Independentemente de suas intenções, se não fosse por ele, ela certamente teria morrido. Por isso, era preciso salvá-lo.

"Como você se sente?" perguntou Nightingale.

"Com dor no corpo todo, mas acho que não vou morrer." O tom de Sherlock parecia satisfeito: "Mas você não tem a habilidade de cura? Por que não aproveita e restaura meus ferimentos?"

Nightingale deu um sorriso amargo: "Não é que eu não queira, é que não posso... Como eu disse antes, a habilidade de cura não pode ser usada o tempo todo. Agora estou em um período de 'exaustão', caso contrário, você não estaria deitado na cama há tanto tempo."

"Entendo." Sherlock assentiu, embora o movimento leve tenha causado uma dor intensa: "De qualquer forma, obrigado. A propósito, como está o rapaz, Moriarty?"

"Entrei em contato com o hospital requisitado pela Santa Sé esta manhã. O Filho de Deus recuperou a consciência, mas como a fumaça entrou profundamente em seus pulmões, ele continua tossindo."

"Oh." Sherlock assentiu e, após hesitar, finalmente perguntou: "E a criada dele?"

Ao mencionar isso, a senhorita Nightingale silenciou por um momento. Sua expressão parecia melancólica, quase como se estivesse se culpando.

Sherlock também se calou. Na verdade, o resultado era previsível; um ser humano, mesmo um contratante de terceiro nível, não poderia sobreviver nas mãos de um demônio de terceiro nível.

"Então, Moran, afinal de contas, morreu..."

Ele pensou consigo mesmo.

Mas, no momento em que esse pensamento surgiu, de repente! Ele começou a voar!!

Não, era impossível que Sherlock estivesse realmente voando, mas naquele instante, uma perspectiva surgiu em sua mente, vinda do alto do céu!

Sherlock ficou confuso por um momento. Ele sentiu que estava despencando com aquela perspectiva, cada vez mais rápido, como uma gota de chuva atravessando as nuvens, cruzando a distância entre o céu e a terra, até cair sobre um hospital que parecia bem grande.

No entanto, aquela gota de chuva não se despedaçou no teto do hospital; ela passou direto, atravessou o forro, passou por um andar inteiro e pelo chão, continuando a cair, caindo, até chegar a um local que parecia uma sala de emergência.

De repente, parou. A perspectiva ficou flutuando silenciosamente, e bem à sua frente, havia um corpo coberto de ferimentos. Inúmeras cicatrizes e hematomas cobriam cada centímetro de sua pele, enquanto muitos equipamentos operavam ao seu redor e muitas pessoas trabalhavam ao seu lado.

Aquele corpo ferido estava com os olhos fechados.

Sherlock reconheceu a pessoa. Era Moran.