Capítulo Vinte e Três: A Possibilidade do Gênio

Seu tom era suave, até mesmo trazendo uma leve frustração de quem não consegue acender um cigarro.

Contudo... havia ali uma arrogância e autoconfiança descomunais... numa era em que os pactuantes tornam-se o pilar do Império, a Igreja e a fé sustentam a estrutura social, e a Luz Sagrada e seus devotos preenchem cada canto do mundo.

Ele, um simples mortal ainda não investido como pactuante, um plebeu dos subúrbios de Londres, um detetive particular cuja fé é vacilante, conseguiu, de algum modo, deixar o velho sacerdote à sua frente ligeiramente estupefato.

Mais adiante, o brilho de admiração nos olhos do ancião não se dissipou, ao contrário, intensificou-se: "Sua cerimônia de investidura, cuidarei de agendar para você em breve, basta um telefonema."

"Bem... não seria um pouco apressado? Tenho estado bem ocupado ultimamente."

O tom displicente fez a admiração do velho sacerdote se desvanecer num instante; ele bateu com força na beira da cama: "Por acaso não pode moderar sua atitude? Eu sou um sumo sacerdote, um membro do clero! Espera que eu me curve diante de você e peça permissão?"

"Certo, certo." Sherlock assentiu apressado, constrangido.

O velho sacerdote lhe lançou um olhar de soslaio e, recuperando a postura digna de seu ofício, continuou: "Além disso, tenho para você um excelente emprego, como agradecimento por ter salvo minha vida... A Associação de Gestão de Segurança de Londres está precisando de um detetive. É uma organização fundada conjuntamente pela Igreja e pelo governo, responsável por lidar com invasões demoníacas e casos inusitados. Às vezes, a Igreja também encaminha missões, e..."

Nem terminara, Sherlock o interrompeu com um sorriso falso:

"Veja bem... realmente tenho estado bastante ocupado..."

"Esse cargo tem muito mais prestígio que o de detetive particular. Nas missões, terá total apoio do xerife do distrito e da polícia."

Sherlock coçou o nariz, olhando para um pedaço de pedra aos seus pés.

"Quinze libras por mês, dezesseis se abrir mão do alojamento."

"Ah..." Sherlock continuava com seu ar desinteressado.

"E mais, terá permissão para consultar todos os arquivos de casos do distrito... Se houver algum caso complicado para a Igreja, também poderão recorrer a vocês."

Sherlock finalmente ergueu o olhar: "Em casos envolvendo a Igreja, também poderei participar?"

"Naturalmente. Se suas habilidades se mostrarem dignas, poderá até lidar com casos extremamente difíceis, espinhosos, extraordinários... Se fosse apenas um detetive comum dos subúrbios, jamais teria acesso a tais investigações..."

O velho sacerdote já nem disfarçava, exibindo abertamente um sorriso de quem sabe exatamente como atraí-lo.

Sherlock hesitou, então sorriu, assumindo sem o menor pudor uma postura de quem se sente profundamente lisonjeado.

"Céus... Louvado seja a Luz Sagrada!"

Logo em seguida, como se se lembrasse de algo, complementou com um sorriso nos olhos:

"Mas é bom deixar claro: só me interesso pelos casos. O resto... não é comigo."

...

Sherlock deixou a tenda; a cortina de chuva sobre a longa rua já rareava. Pouco depois, a porta se abriu novamente e Catarina entrou.

A irmã julgadora parecia nunca gostar de acompanhantes e muito menos de usar guarda-chuva; por isso, ao adentrar, seus cabelos e roupas estavam encharcados.

Contudo, a água que escorria por sua pele parecia ser absorvida rapidamente, como vegetação ressequida recebendo seiva. Além disso, ela parecia consideravelmente mais revigorada do que antes.

"Por que tanto apreço por ele?", indagou diretamente.

"Um plebeu que matou um pactuante de segundo nível. Não acha admirável?"

"O ecônomo Baldur morreu num ritual de sacrifício", respondeu Catarina, mas, após hesitar por um instante, admitiu: "Tudo bem, esse detetive realmente tem seu valor. Mas é só por isso?"

O velho sacerdote, exausto, recostou-se na cama, mas ainda sorria:

"Claro que não é só por isso... Se não me engano, esse detetive é, sem dúvida, um gênio."

"Gênio? Mas ele jamais teve o Sonho do Despertar, não?"

"Não falo de talento inato, mas de capacidade pessoal. Você estava longe, talvez não tenha visto direito os disparos que ele fez." O velho sacerdote semicerrava os olhos, como se recordasse a cena insólita: "Aqueles tiros foram calculados."

Catarina se espantou: "Calculados?!"

"Sim. Considerou a posição, a velocidade das balas, até a rota de ação de Baldur.

E, logo no primeiro disparo, ele já havia percebido que o ecônomo ainda não estava morto.

Ele ainda não é um pactuante, não pode sentir as alterações da energia abissal na fumaça. Então, esse jovem só pode ter deduzido pelo próprio raciocínio, talvez por lógica ou algum outro método. Seja como for, mais rápido que você, mais rápido que eu!"

À medida que o velho sacerdote explicava, o semblante de Catarina tornava-se cada vez mais sério. Ela não conseguia evitar recordar-se de quando, no alto da torre do relógio, observou aquela figura estranha correndo lá embaixo.

Era algo insólito: todo o lodo e obstáculos pareciam incapazes de retardá-lo. Cada salto e pisada eram peculiares, como uma cascata caindo de lado, acumulando força após força, propulsionando o corpo para a frente.

Será que tudo isso também era resultado de cálculos e deduções?

Ao chegar a tal conclusão, ela olhou surpresa para o velho sacerdote: "Quer dizer que ele é um pactuante do tipo controlador?"

"Exato. Como eu, capaz de controlar demônios à distância. Se a criatura pactuada não for de todo inútil, cedo ou tarde ele superará minhas conquistas."

Catarina ouviu a avaliação do sacerdote e, excepcionalmente, assentiu.

Pactuantes do tipo controlador são raríssimos, pois isso exige reflexos apurados, raciocínio, cálculo, imaginação, memória, força de vontade e assim por diante... Talvez não sejam os mais poderosos em combate direto, mas sua utilidade é incomparável. Só o fato de poder manipular um demônio a dezenas ou centenas de metros já é uma vantagem excepcional.

Mas Catarina bem sabia: a contrapartida desse tipo de pacto é um consumo cerebral exorbitante – os detalhes, deixemos para outra ocasião.

O fato é que, durante o combate, a intensa execução de simulações deve consumir o cérebro como uma turbina a vapor em sobrecarga. Se esse estado se mantiver por muito tempo, talvez o cérebro simplesmente entre em colapso.

Por isso, pactuantes do tipo controlador quase nunca evoluem para o terceiro estágio; afinal, controlar grandes demônios ultrapassa os limites da mente humana.

...

Enquanto isso, junto a uma ruína fora da tenda;

Sherlock, privado do cigarro, estava de mau humor, restando-lhe sentar ao acaso numa pedra desabada e erguer o rosto para observar a chuva caindo do céu.

A densa cortina de chuva preenchia seu campo de visão.

No meio dela, uma gota cairia em 0,7 segundos sobre a ponta de seu nariz, escorrendo então pela face direita e unindo-se a outras, formando um fio d’água até a gola.

O vento noturno rareava, a temperatura mantinha-se nos 5 graus Celsius, e ao longe se ouviam passos esparsos. Todos esses sons se fundiam em sua mente, formando imagens:

Dois agentes de limpeza de campo carregavam uma armadura inutilizada; um deles tinha mais de 1,90m de altura, o outro mancava da perna esquerda, recém-torcida. Mais distante, um soldado ferido já gritava de dor há mais de cinco minutos – o tornozelo esfacelado. Seria bom avisar a equipe médica para não apertar demais o curativo, ou os ossos se deslocariam ainda mais.

E mais longe...

E mais longe ainda...

Sons, chuva, vento, luzes, lamentos—

Todas essas informações fluíam em silêncio como um rio na mente de Sherlock.

Se Catarina ou o velho sacerdote soubessem que essa capacidade de cálculo e dedução não resultava de uma sobrecarga cerebral explosiva, mas era seu estado natural e inconsciente...

Não se sabe como reagiriam diante de tal revelação.