Capítulo Trinta e Dois: O Primeiro Encontro com um Certo Médico

O reverendo Thompson olhou para o endereço no contrato com uma expressão de dúvida, como se não compreendesse bem o que lhe fora dito. Não entendia sequer o tom, tampouco o sentido das palavras. Que espécie de situação era aquela...? Um novato absoluto, que nem sequer conhecia as categorias básicas dos contratantes, ainda assim exibia aquela postura... como se de fato estivesse qualificado a ser parceiro da Companhia de Segurança Espinho Branco.

Tudo bem, afinal, muitos descendentes de famílias protegidas por facções da Igreja eram exatamente assim: julgavam que, por terem um papa ou alguns membros do clero no seu histórico familiar, seu sangue era abençoado pela luz sagrada. Ignorantes, arrogantes, cegos, risíveis, mas não havia o que fazer. Para Thompson, que era apenas um clérigo, não cabia educar tolos nem desafiar uma carta de recomendação escrita de próprio punho por um sumo sacerdote.

Nada podia fazer, senão dobrar o contrato em silêncio e guardá-lo na gaveta.

"Então..." A senhora Mary, à porta, também ouvira a conversa, e perguntou, com cautela.

"Faremos como ele quer", disse Thompson. "Quanto ao procedimento, seguiremos todos os passos."

"Entendido", respondeu Mary imediatamente, satisfeita com o resultado.

Ela já lera a carta de apresentação de Sherlock... que dizia que o demônio de seu contrato era apenas uma larva. Embora não fosse uma contratante, como recepcionista sabia algo sobre os tipos de demônios; larvas, esses demônios de baixo nível, eram praticamente insignificantes. Se ele fosse cumprir tarefas, precisariam até protegê-lo; se se machucasse ou, por descuido, tivesse a cabeça arrancada por um demônio, a responsabilidade seria deles.

Por isso, fosse o tal detetive apenas alguém querendo adicionar algo ao currículo ou, de fato, dotado de algum talento, ninguém esperava que participasse das missões. Mesmo que quisesse, ninguém permitiria.

Recusar a distribuição era, na verdade, uma vantagem.

"Senhor Holmes, por favor, venha comigo." Mary fez um gesto convidando-o a entrar. No fundo, ela estava satisfeita com Sherlock; afinal, um tolo que não causava problemas era muito melhor que um que causava.

...

Os passos seguintes eram simples: apresentar o ambiente da empresa, explicar o fluxo de trabalho, detalhar salários e bonificações, e conhecer os novos colegas.

Um procedimento padrão em qualquer companhia.

Entretanto, como Sherlock não pretendia permanecer na empresa, Mary não se dedicou tanto à apresentação.

"Sou contadora, recepcionista e também responsável pelo atendimento oficial. Normalmente, estou bem ocupada. Teoricamente, teria dois dias de folga por semana, mas há tanto trabalho que, às vezes, nem um só dia consigo descansar." Suas palavras transbordavam queixas:

"Roderick é quem registra incidentes anômalos e invasões demoníacas. Quem tem problemas geralmente o procura.

Já o reverendo Thompson, Mark, Eltori e Lampard são agentes de campo. Quando há tarefas, são eles que saem, todos contratantes do primeiro estágio.

Hoje, além do reverendo Thompson, os outros três estão em patrulha. Recentemente, um 'Demônio Arranca-Olhos' apareceu no centro de Londres, bem complicado. Eles já estão quase uma semana sem voltar à empresa."

"Demônio Arranca-Olhos?" Sherlock perguntou, intrigado.

"Sim, creio que surgiu há umas duas semanas. As vítimas azaradas têm os olhos arrancados, morrem de forma horrível. Não sei qual é a lógica desse animal, por que só come olhos?"

Sherlock assentiu, pensativo, mas não perguntou mais. Mary era apenas administrativa; tudo que sabia era por ouvir dizer. Se quisesse informações, teria de perguntar aos agentes de campo.

Logo, Mary conduziu Sherlock até a porta da sala médica no primeiro andar.

"Este é nosso médico, responsável por consultas psicológicas, avaliação e tratamento de ferimentos. Às vezes, em tarefas difíceis, também sai em campo. Não é um contratante, mas não há alternativa, já que certos ferimentos não podem esperar.

Ah, ele se chama John Watson, já foi médico militar da Cruz Sagrada na região do estreito de Redwick."

Ao dizer isso, Mary baixou a voz, como toda mulher que adora fofocas:

"Mas sempre achei que ele não tem perfil militar... não se vê nele uma gota da rigidez de um soldado."

Enquanto falava, Mary ajeitava o colarinho, arrumava o cabelo, endireitava as costas para realçar as curvas do busto: "Hum-hum~"

Tossiu duas vezes, então bateu à porta: "Dr. John, está aí? Precisamos de sua ajuda."

Por alguma razão, sua voz tornou-se muito mais suave.

Logo, ouviu-se um rangido e a porta da sala médica se abriu.

Uma face refinada apareceu atrás da porta.

Sherlock ergueu as sobrancelhas, finalmente entendendo por que Mary dissera que aquele médico não tinha nada de militar.

Era que ele era... bonito demais. Os contornos bem definidos do rosto, mas com uma delicadeza singular, o olhar semicerrado transmitindo um charme peculiar, como se, a cada instante, seduzisse quem o fitasse.

Além disso, o vestuário era impecável: camisa branca, blazer listrado, gravata perfeitamente combinada, cintura ajustada, postura elegante, cabelos levemente ondulados caindo sobre a testa, revelando um ar aristocrático.

Quase influenciada pelo médico, Mary tornou-se extremamente cortês, sorrindo e inclinando-se:

"Dr. John, este é Sherlock Holmes, recém-chegado... segundo o protocolo, precisa de uma avaliação psicológica sua."

"Claro, senhora Mary." Watson respondeu com um sorriso, voz suave e reconfortante. Ergueu ligeiramente os olhos encantadores e avaliou o homem à sua frente: "Garantir a saúde de cada colega é o meu dever. Por favor, entre."

Cortês, cedeu espaço para Sherlock entrar.

Mary se voltou para Sherlock: "Quando terminar a avaliação, pode ir embora. Quanto àquela 'consulta' que mencionou, se precisarmos, entraremos em contato. É... só isso."

Ao terminar, lançou um último olhar ao rosto de John Watson.

Parecia não entender por que a luz sagrada concedera tal beleza a um homem; pensou em seu próprio gosto para roupas e na pele amarelada, revelando um lampejo de arrependimento e desânimo, rapidamente ocultado: "Obrigado, Dr. John, tenho que voltar ao trabalho, então... até logo."

"Até logo." Watson, com elegância, acompanhou Mary com o olhar até ela subir as escadas, só então fechou a porta.

Sherlock já se sentara na cadeira em frente à escrivaninha. No breve instante anterior, ele já discernira o perfil profissional de John Watson.

Rigoroso, concentrado, meticuloso; todos os documentos perfeitamente organizados nos armários, mesa impecável, na parede lateral, um retrato de Florence Nightingale, emoldurado sob vidro fino, mostrando o cuidado para evitar poeira.

Tudo parecia ordinário...

A única coisa digna de atenção era... no canto da mesa, um pequeno alfinete.

Quase imperceptível;

Mas na ponta, a cor era ligeiramente escura.

Era a marca causada pela oxidação do metal após contato frequente com sangue...