Capítulo Quarenta e Oito Por favor, entre rapidamente...

“Conte, então?” Sherlock ignorou completamente o tom de troça nas palavras de Watson.

O outro ajeitou uma mecha do cabelo na testa, com uma expressão levemente ressentida: “Você realmente não entende de gentileza... Não vai agradecer primeiro? Só te convidei para um drinque e acabei envolvido nessa confusão, ainda tenho que te ajudar a interrogar... Você faz ideia de como é cansativo interrogar alguém?”

“Acho que você pode muito bem parar de fingir.” Sherlock semicerrava os olhos. “Olha só esse rubor no seu rosto!”

“É mesmo... Está bem, não vou mais fingir.” Watson teve seu gosto revelado, mas não deu a menor importância e continuou: “De fato, ele contou seu nome a uma pessoa chamada... Teodoro Sloan.”

“E quem é esse?”

“Um pontífice, cuja diocese fica em Cleveland, a mais de setecentos quilômetros de Londres.”

Ao ouvir a palavra “pontífice”, Sherlock não pôde deixar de erguer uma sobrancelha.

“E além disso, o cavalheiro que estava no quarto disse que, em cerca de um mês, Sua Eminência Teodoro virá a Londres.” Watson continuou, então de repente pensou em algo: “Espere, um pontífice abandonar sua diocese e vir até Londres? Isso não é nada comum, será que... o Dia do Amor Sagrado está mesmo chegando?”

Sherlock, é claro, não se importava com o tal Dia do Amor Sagrado; não tinha respeito ou admiração por figuras como o Filho ou a Filha Sagrada, que estavam no topo do poder eclesiástico, a menos que algum deles morresse de repente e o chamassem para investigar o caso. Fora isso, não desejava nenhum contato com eles.

“Mas um pontífice, em teoria, não deveria se preocupar com um simples plebeu como eu.” Sherlock falou como se nada fosse.

“Isso não é certeza. No jogo de perguntas, aquele homem disse que o diácono Balder e o pontífice Teodoro foram ambos forjados nos campos de batalha. Embora tenham servido apenas por três anos, pertenciam às forças da Vanguarda Sagrada, sob o comando do general Barton.

Pelo que sei, todos os que serviram sob o general Barton têm uma característica em comum: são... extremamente protetores dos seus.”

Ao dizer isso, Watson também assumiu uma expressão nostálgica, como se recordasse dos tempos sangrentos nas margens do Estreito de Redek.

Sherlock acendeu um cigarro com desdém: “Ah, então é isso. Os laços forjados no exército realmente são únicos, afinal, são amigos que passaram fome juntos.”

“E agora, o que vai ser? Você está condenado... Ah, justo quando encontro alguém com quem posso conversar.” As palavras de Watson eram melancólicas, mas o tom não condizia, até parecia animado, como quem espera por um espetáculo.

Sherlock não lhe deu atenção: “Relaxe, se ele chegou ao posto de pontífice, não deve ser tolo. O diácono Balder infringiu as leis do clero e, portanto, deve morrer. Mesmo que fosse um bispo ou até um cardeal, não poderia ignorar a Igreja e me perseguir abertamente.”

“Mas e se ele simplesmente se livrar de você? Ninguém ligaria para um plebeu.”

“Conheço dois membros do clero, posso facilmente trazer o caso à tona.”

“Você conhece membros do clero?!” Watson ficou surpreso, mas ao lembrar que, segundo rumores, a carta de recomendação para o emprego do detetive fora escrita por um sumo-sacerdote, apenas assentiu levemente.

“Você é realmente interessante, conhecer alguém do clero não é nada fácil para um plebeu.”

“Você também não é nada comum. Um plebeu se tornar médico militar da Guarda Sagrada é ainda mais raro, e ainda sair ileso tão jovem, mesmo sofrendo de transtorno pós-traumático grave. É tudo muito estranho.” Sherlock disse, soltando uma baforada de fumaça.

Nesse momento, percebeu que o sorriso de Watson parecia estar talhado em seu rosto, os olhos semicerrados ocultando um olhar gélido e fixo sobre ele.

Mas Sherlock não se importou nem um pouco.

“Está bem, você não pergunta sobre meu passado, então também não vou desvendar seus segredos. Vou embora, acabei de alugar um lugar e, se eu passar a noite fora com frequência, o senhorio vai me achar estranho e pode me expulsar do apartamento. Isso não seria nada bom.” Sherlock acenou com a mão.

“Quer que eu te acompanhe?”

“Claro que nã...”

Dito isso, vestiu o sobretudo longo e deixou a casa de Watson.

...

Sherlock se foi.

Watson foi até a janela e ficou ali, parado em silêncio, observando através do vidro o detetive que vira apenas duas vezes, mas que lhe causara uma impressão diferente de qualquer outra, sair do prédio, parar na rua, acender outro cigarro e só depois de quinze minutos subir numa carruagem, desaparecendo lentamente na noite londrina.

Ele permaneceu pensativo diante da janela, sem saber ao certo no que refletia.

De repente, percebeu que estava cheio de energia... Embora tivesse bebido muito naquela noite, não sentia o menor sono.

Talvez, afinal, tivesse encontrado algum tipo de expectativa em meio àquela vida entediante.

Por isso, Watson sentiu-se ainda mais animado, e sua risada ecoou solitária pelo apartamento, soando até um pouco perturbadora.

Não, na verdade, ele não estava sozinho no apartamento; do outro lado de uma porta havia ainda um desventurado amarrado à mesa de cirurgia. Esse homem jazia deitado, com uma lata de óleo fervente suspensa sobre o rosto, de onde, por um funil graduado, gotas caíam em ritmo constante sobre seu único olho restante, desprovido de pálpebras. Seus gritos já ultrapassavam os limites humanos, tornando-se uivos miseráveis de um animal moribundo. A cada gemido, seus membros, vísceras, a pele aberta e sangrenta, nervos e músculos expostos ao ar, tudo se contorcia em agonia.

Uma cena visivelmente pior que a morte.

Ainda mais cruel era o fato de ninguém se importar com ele. A porta foi fechada e seus lamentos não chegavam ao exterior; não se sabia quando a morte viria.

E assim seguia, sem fim...

Enquanto isso, o médico, que à primeira vista parecia inofensivo, mas possuía os métodos mais cruéis, vestiu o casaco, escolheu uma garrafa de vinho nada barata da estante, abriu a porta do apartamento e saiu.

...

Watson não conseguia dormir e, como nas tantas noites insones marcadas pela síndrome pós-traumática, pegou uma garrafa de vinho, desceu até o térreo, atravessou a rua silenciosa, virou numa viela escura e, por fim, chegou a um canto onde repousavam caldeiras a vapor fora de uso.

Bateu à porta...

Sim, aquela caldeira tinha uma porta. Na verdade, era só uma tábua presa com arame à abertura de carvão, mas o velho mutilado insistia em chamá-la de “porta”.

Provavelmente isso lhe dava a sensação de ter um lar.

Logo depois...

“Quem é?” Uma voz impaciente, quase irritada, soou lá de dentro.

“Sou eu.” Watson respondeu em tom baixo.

“Cai fora!” O tom ficou ainda mais grosseiro.

“Eu trouxe bebida...”

Após um silêncio, ouviram-se garrafas tilintando lá dentro, então a tábua foi aberta, revelando um ancião de mais de sessenta anos, vestido de linho grosso, com um sorriso bajulador no rosto.

“Ah, é você, Watson, nem reconheci sua voz. Entre, entre...”