Capítulo 135: Não sei, mas posso aprender agora

De fato, havia algo de errado.

Ao pensar no sujeito de sobretudo que aparecera repentinamente no corredor do hotel, tornava-se evidente que o inimigo sabia exatamente onde o Sumo Pontífice estava. Então, por que dispersar tantos demônios por todo o hotel, chegando ao ponto de entrarem em combate com os contratados a serviço do Papa?

Seguindo a lógica, se já conheciam a posição do alvo, não deveriam ter aberto uma fenda espacial diretamente ao seu redor? Um ataque surpresa à queima-roupa seria, sem dúvida, o método com a maior taxa de sucesso. Além disso, aquele assassino que aguardava nas estrebarias era igualmente suspeito. Tendo passado tanto tempo escondido nas sombras, como não lhe ocorreu sabotar o veículo? Uma locomotiva a vapor tão pesada, viajando em alta velocidade, transformar-se-ia em um caixão ambulante com qualquer pequena explosão.

Não se podia dizer que aqueles que tentavam assassinar o Pontífice não sabiam como causar uma explosão; as detonações nas tubulações de gás do hotel foram certamente obra deles. E mesmo que não tivessem explosivos, poderiam simplesmente ter furado os pneus ou eliminado o motorista. Poucas pessoas nos dias de hoje sabiam pilotar uma locomotiva a vapor; com o motorista morto, aquela massa de metal tornar-se-ia inútil.

Ao pensar nisso, outro contratado avançou contra a figura na sombra, levantando o punho para esmagar-lhe o crânio. Contudo, mesmo com o deslocamento de ar que fez o cabelo do sujeito se dividir ao meio, ele permaneceu imóvel. Nesse momento, o contratado finalmente percebeu a anomalia e freou seu punho, do tamanho de uma panela, a meros centímetros da testa do homem.

Foi então que notou: o sujeito não estava imóvel por compostura, mas porque estava amarrado da cabeça aos pés, com a boca vedada, incapaz de emitir qualquer som ou de fugir, apenas observando com os olhos marejados de lágrimas. O guarda, atônito, levou meio segundo para processar a situação. Furioso, arrancou a mordaça e rugiu:

— Quem diabos é você?!

O homem amarrado respondeu com uma voz injustiçada:

— Eu... eu sou o motorista...

— ???! — O guarda, prestes a explodir em xingamentos, travou subitamente. Se este era o motorista, quem estava dirigindo?

Mal terminou o raciocínio, uma voz ecoou:

— Pois é, a maioria ficou lá em cima para dar cobertura, agora só restam vocês.

Ele sobressaltou-se, recuou e assumiu uma postura de combate, voltando o olhar para um pequeno canto coberto pela penumbra ao lado do motorista.

A voz vinha daquele canto, mas o espaço era pequeno demais para esconder alguém. Além disso, o tom e a frase soavam estranhamente familiares; ele sentira como se já tivesse ouvido aquilo antes.

— Ora, não se esforce. Já que só restam vocês, não pensem em fugir.

A mesma frase de novo!

Nesse momento, outro guarda aproximou-se da sombra e apanhou um pequeno gramofone.

— Pois é, a maioria ficou lá em cima para dar cobertura, agora só restam vocês... PUM!

O gramofone foi arremessado contra a parede, reduzindo-se a uma pilha de peças espalhadas. Quatro libras jogadas fora.

A locomotiva a vapor avançava pelas ruas com força total, expelindo fumaça quente e emitindo um rugido ensurdecedor. As carruagens que cruzavam o caminho desviavam-se apressadas, temendo uma colisão. Dentro do veículo, o corpo volumoso do Sumo Pontífice ocupava quase todo o banco traseiro. Ele parecia extremamente excitado, olhando constantemente para trás e observando a paisagem urbana que passava veloz, soltando risadas satisfeitas.

— Malditos, essa máquina pode ser cara, mas funciona que é uma beleza! — exclamou ele, retirando de suas vestes largas uma caixa de charutos finos e acendendo um para si.

Mas, antes que pudesse dar o primeiro trago:

— Proibido fumar dentro do veículo — disse o motorista.

O Pontífice hesitou, notando apenas então que havia duas pessoas na frente. Ele não deu muita importância; afinal, nem sabia quantos motoristas havia contratado para aquela locomotiva. Irritado com o tom do homem, retrucou:

— Proibido? Por acaso isso afeta o funcionamento desta máquina?

Ele não entendia nada de máquinas e, menos ainda, percebia a própria situação.

— Não. É apenas porque não gosto que você fume — respondeu o motorista.

— O quê?! — rugiu o Papa, incrédulo. Como um subordinado ousava falar assim com ele?

Ele ia soltar um insulto, mas o motorista à frente virou-se subitamente. Seus olhos frios, fixos no Pontífice, encaravam-no como se olhasse para um cadáver.

— Você... você... — O Sumo Pontífice Teodoro hesitou. Sentia que já vira aquele rosto antes — traços faciais muito marcados, que não despertavam simpatia à primeira vista —, mas não conseguia se lembrar de onde.

O motorista não lhe deu tempo para recordar; desferiu um soco direto na face gorda do Pontífice.

— CRACK!

A ponte do nariz afundou-se quase completamente. O Papa soltou um grito bizarro enquanto o sangue jorrava. O motorista não parou, golpeando sucessivamente enquanto gritava:

— Eu disse! Que não gosto! Que você! Fume! Atrás de mim!

— PÁ! PÁ! PÁ! PÁ!

O osso nasal estava estilhaçado, permitindo que o punho afundasse na carne macia do rosto a cada impacto, gerando ondas de choque.

— Pronto, pronto. Olhe a estrada — disse Watson, sentado no banco do passageiro.

— Francamente. — Sherlock finalmente cessou os golpes. — Eu nem estou fumando, por que você insiste nisso? Deixe-me provar.

Ele pegou a caixa de charutos caída no peito do Pontífice, virou-se para frente, acendeu um e deu algumas tragadas.

— O sabor não é ruim, mas é fraco demais, não satisfaz.

Ele ofereceu o restante a Watson, que apenas abanou a mão sorrindo:

— Não durmo há dias, vou passar o cigarro por enquanto... mas confesso que estou impressionado por você saber pilotar essa coisa.

— Aprendi agora mesmo — respondeu Sherlock, enquanto dirigia e folheava mentalmente o "Guia de Operação de Locomotivas a Vapor".

Watson sorriu. Era preciso admitir que seu amigo detetive sempre demonstrava ser confiável nos momentos cruciais. Ele rememorou os eventos dos últimos dois dias, o pobre assaltante que vestiram com um sobretudo e deixaram no topo do hotel para atrair a atenção, e então olhou para trás, para o Sumo Pontífice inconsciente, cujo corpo ainda tremia. Percebeu, então, que aquela experiência de ser perseguido não era tão ruim assim.

De repente, sem saber por quê, lembrou-se do restaurante luxuoso, da luz suave e da música calma... e da dama sentada à sua frente.

Devia admitir que sentar-se à mesa dela sem permissão e comer a comida de seu prato fora, de fato, um pouco precipitado.