Capítulo Onze: A Dedução Deve Ocorrer Após Adormecer

Este é um mundo de um branco lúgubre.

Ou melhor, uma sala de estar desconhecida e branca.

A área parecia ser maior do que o local onde Sherlock residia atualmente; em ambos os lados, portas fechadas, quase nenhum móvel: apenas uma mesa de chá, um armário pendurado, algumas cadeiras.

E só isso...

Sherlock se encontrava de pé naquele espaço branco, como um estranho que não pertencia àquele mundo, invadindo-o de repente.

Pois somente ele tinha cor.

Apenas ele podia se mover.

Todo o restante parecia soldado naquele espaço estranho, até mesmo as teias de aranha mais delicadas nos cantos não podiam ser tocadas, muito menos destruídas.

Sherlock não sabia que lugar era aquele, tampouco por que estava ali; desde pequeno, sempre que adormecia, despertava nesse quarto branco, um ciclo que já durava quase trinta anos.

O que mais o afligia era estar preso naquele cômodo. A porta não abria, ele não podia sair, o som não atravessava paredes e janelas, talvez nem a luz escapasse dali, pois ao olhar para fora, via apenas o reflexo frio do vidro, devolvendo-lhe o olhar.

Fechado, morto, sem saída...

Ao menos, naquele quarto branco, não sentia fome, nem sono; ao acordar, tinha a impressão de que dormira bem.

Após examinar diversos materiais, continuava sem saber o que era aquilo; resignado, permanecia ali, atribuindo tudo a um estranho sonho recorrente.

Mas, sendo um detetive, tinha aquela intuição peculiar: sentia que aquele sonho estranho não era apenas o que parecia.

Um dia, ele se transformaria em algo diferente.

Mas não sabia como, nem quando esse dia chegaria.

...

Depois de bocejar, Sherlock, como de costume, sentou-se numa cadeira para pensar.

O primeiro ponto... aquela palavra escarlate, “SIM”.

Por que escrever essa palavra?

Se pensarmos de maneira simples, o assassino acreditava que essa palavra tinha algum significado especial.

Mas em que situação “SIM” teria uma importância tão singular, a ponto de ser gravada no corpo da vítima... o que o assassino queria expressar?

A Igreja proibia a divulgação de informações sobre parentes de seus clérigos, então Sherlock sabia muito pouco sobre aquela bela vítima. Resolver o caso apenas com um cadáver era, de fato, difícil.

Ainda assim, manteve-se calmo, sentado, pensando com preguiça.

Depois de um tempo indefinido,

Um leve ruído rompeu o silêncio da Rua Baker.

...

No mundo real, Sherlock abriu os olhos lentamente.

Viu o relógio na parede: três da manhã.

Dormira apenas uma hora...

Em seguida, olhou para a porta do quarto.

“Tum... tum... tum...”

A batida recomeçou.

A noite era tão silenciosa que parecia morta.

“Tum tum tum... tum tum tum...”

...

Quem estaria do lado de fora?

Alguém como Sherlock certamente não tinha muitos amigos, e se tivesse, não viriam visitá-lo de madrugada, e se viessem, não bateriam educadamente à porta: simplesmente arrombariam.

Afinal, quem consegue ser amigo dele provavelmente não é alguém de grande educação.

E não se pode esperar que um cão corrosivo bata à porta antes de devorar seu crânio.

Então... seria um cliente com problemas?

Muito provável. Hoje em dia, detetives particulares fazem de tudo: desde perseguir criminosos até procurar gatos e cachorros pelas ruas, contanto que paguem.

“Espere um momento.”

Sherlock levantou-se, arrumou suas roupas amassadas, certificou-se de que não havia vestígios de sangue, e foi até a porta para abri-la.

...

“O rangido...”

O vento noturno atravessou a escada estreita, entrou pela fresta da porta recém-aberta, trazendo um frio gélido. Sherlock olhou surpreso para a figura imponente do lado de fora, hesitou por um momento:

“Senhor Balder, o que faz aqui?”

O rosto impassível, indiferente, e aquela aura silenciosa, de grande pressão: um diácono do Tribunal de Justiça parado diante de uma agência de detetives no subúrbio, uma cena estranhíssima.

Por algum motivo, ele parecia maior do que algumas horas atrás; o corpo robusto, envolto em um manto largo, tornava-o quase gigantesco, ocupando todo o corredor.

“Você—” Balder olhou nos olhos de Sherlock e disse: “Precisa de ajuda.”

“Ajuda?” Sherlock ficou surpreso.

Percebeu que deixar um clérigo da Igreja esperando à porta, no meio da noite, era falta de educação e um tanto estranho, então abriu passagem, fazendo um gesto para que entrasse.

Balder abaixou levemente a cabeça para não bater no batente e entrou no apartamento de Sherlock.

Como diácono, certamente não tinha preocupações financeiras; a Igreja oferecia aos seus clérigos moradias confortáveis, espaçosas e dignas, não inferiores às dos nobres.

Assim, aquele apartamento barato era apertado e desconfortável para ele.

Mas o diácono Balder não demonstrou desconforto; como uma máquina sem conceito de prazer, sentou-se diretamente no velho sofá próximo à estante, em frente ao sofá que Sherlock costumava usar, como os clientes vencidos pela vida.

“Eu amo Karine.” Ele disse lentamente. “Quero que encontre o assassino o mais rápido possível.”

Sherlock olhou para o tecido escarlate no peito do outro, sem o nervosismo que os plebeus sentiam diante dos clérigos da Igreja, nem se curvou com humildade... apenas sentou-se em sua poltrona de couro vermelho, tocando os dedos com naturalidade.

Talvez os detetives tenham essa mania: assim que entram em seu escritório, mesmo que o cliente seja um diácono do Tribunal, ele é apenas um cliente, alguém com problemas, precisando de ajuda.

“Você sabe que resolver isso no prazo já é difícil...” ele comentou.

“Esse é o motivo da minha vinda... você precisa de ajuda.” O diácono Balder disse. “As informações sobre parentes de clérigos são confidenciais; era para protegê-los, mas agora, divulgar os dados de Karine pode acelerar o progresso do caso.”

O tom dele continuava impassível, mas Sherlock parecia perceber tristeza e ressentimento ocultos sob aquela carcaça, emoções profundas fervendo e transbordando.

Esse era o sentimento de um homem que perdeu a esposa.