Capítulo Sessenta e Um: Alguns Rostos Familiares

Em relação ao homem chamado Marco à sua frente, Sherlock realmente não tinha muito interesse, por isso apenas acenou educadamente com a cabeça. No local do crime, ele geralmente se preocupava mais com o morto do que com os vivos. Quanto a Marco, sendo um agente de campo, certamente tinha laços profundos com seus colegas; agora, um deles jazia sob a luz, coberto de sangue, então seu estado de espírito não podia ser dos melhores.

Além disso, a impressão que tinha de Sherlock não era das melhores desde o início... Pelas descrições dos outros, achava-o um sujeito apenas cumprindo tabela, e sequer se deu ao trabalho de retribuir a saudação, respondendo com impaciência: “Não se aproxime da linha de isolamento; o pessoal da Scotland Yard está coletando evidências, você pode atrapalhar o andamento do trabalho.”

“Não morreu vítima de um ataque demoníaco? Por que ainda precisam coletar evidências?” Sherlock questionou, intrigado.

Mas Marco claramente não queria conversar, aborrecido, sacou um pequeno cantil de metal e tomou alguns goles rápidos.

“Se fosse apenas um plebeu do bairro baixo, não seria necessário tanta burocracia.” Watson, que vinha logo atrás, explicou enquanto se posicionava ao lado de Sherlock; era perceptível que o doutor era alguns centímetros mais baixo: “Mas nossa empresa é um órgão criado em conjunto pela Igreja e pelo governo; portanto, o sistema policial deve participar e há necessidade de um relatório completo sobre o corpo. Os peritos e policiais deslocados para cá foram recomendados pelo próprio chefe de polícia de Londres, são a elite. Vê aquele homem de chapéu ali? Dizem que é um dos melhores detetives da Scotland Yard. Ele precisa confirmar se essa morte foi realmente causada por um demônio ou se é uma encenação após um assassinato humano. Se for mesmo obra de um demônio, ele participará de toda a operação contra o Demônio Arrancador de Olhos. Um detetive pode não ser hábil em combate, mas sua capacidade dedutiva é útil em muitos aspectos.”

Ouvindo a explicação de Watson, Sherlock finalmente assentiu... Trabalhar para a Igreja ou o governo tem suas vantagens, ao menos morre-se com clareza.

“Aliás, por que você não faz a autópsia? Esse tipo de coisa deve ser fácil pra você, não?” Sherlock perguntou de repente.

“Porque o relatório escrito precisa ser feito pela Scotland Yard, então é melhor que eles mesmos conduzam o exame.”

“Mas são lentos demais. Vamos, nós dois podemos acelerar o processo.”

“Isso... não está de acordo com o protocolo.” Watson demonstrou preocupação, mas seus dedos se moviam inquietos, quase sem perceber.

Sherlock nem se deu ao trabalho de discutir com aquele fingidor: “Pare de enrolar, tenho alguns conhecidos na polícia de Londres, venha comigo.” E, dito isso, ergueu a linha de isolamento e dirigiu-se ao cadáver.

“Droga... cof cof cof...” Marco quase engasgou com o álcool: “Você não ouviu o que eu disse?! Eu mandei não ir!”

O padre Thompson já havia comentado: Marco, ao falar, nove entre dez palavras eram palavrões, e em dias ruins, era capaz de cuspir insultos ainda piores. Resmungando, foi atrás, decidido a agarrar aquele idiota chamado Sherlock.

Ao ouvir seus gritos, quase todos os presentes olharam, inclusive os policiais da Scotland Yard ocupados ao redor do corpo.

“Por favor, senhor, não atrapalhe nosso trabalho.”

Um policial do grupo de perícia levantou-se para barrar Sherlock, mas ao levantar a mão e ver seu rosto, ficou paralisado, como se petrificado.

O detetive de chapéu, junto ao cadáver, também olhou para eles, mas devido à luz forte, não conseguia enxergar bem o que estava fora da clareira, apenas pensava, irritado, que esses protegidos pela Igreja eram excessivamente rudes; já não haviam sido avisados para não entrar antes do fim da perícia?

Saiu então do foco da luz, protegendo os olhos, tentando adaptar a visão à noite súbita: “Senhor, entendo seu sentimento, a morte de um colega é difícil de aceitar, mas a perícia no local é também um respeito ao falecido.”

Como um dos principais detetives da polícia de Londres, ele mantinha a compostura mesmo diante de pessoas ligadas à Igreja.

Naquele momento, Marco também chegou, lançando um olhar furioso a Sherlock e, controlando os nervos, falou ao detetive: “Desculpe, esse sujeito pode ter algum problema mental, vou fazê-lo se comportar.”

“Não tomaremos muito tempo, pode confiar em nosso profissionalismo.”

No combate aos demônios, claro que o grupo externo era mais apto, mas na investigação do local do crime, o detetive da Scotland Yard tinha a palavra. Por isso Marco demonstrou o devido respeito, levantando o braço para puxar Sherlock.

Mas então...

Parecia que o detetive à sua frente ficou subitamente surpreso. Logo percebeu que as pupilas sob o chapéu estavam cada vez mais dilatadas, provavelmente adaptando-se à luz ao redor, e aos poucos distinguiu o homem à sua frente.

Seu rosto empalideceu, a boca entreaberta, os músculos tensionados como se resistissem a um medo profundo, até que uma gota de suor escorreu do nariz... Mesmo naquela madrugada gelada após a neve.

“Se... Senhor Sherlock...” pronunciou o nome com voz trêmula.

“Oh, olá.” Sherlock respondeu sem emoção.

Na Scotland Yard, quase todos reagiam assim ao vê-lo; ele já estava acostumado.

No instante em que ouviram aquele nome, o ruído ao redor cessou ao mesmo tempo, e incontáveis olhares se voltaram, criando uma atmosfera opressiva.

“Posso examinar o corpo?” perguntou Sherlock, como se nada estivesse acontecendo.

O detetive à sua frente, sem pensar, afastou-se rapidamente, evitando encará-lo: “Claro, o senhor pode usar livremente o local do crime e o corpo.”

Nem sabia por que havia usado a palavra “usar”, mas parecia apropriada para Sherlock.

“Posso levar um amigo comigo?”

“Claro, fique à vontade.”

O detetive pensou: não só pode trazer um amigo, se quiser trazer algumas prostitutas para fazer um escândalo junto ao cadáver, eu nem teria coragem de impedir...

Sherlock sorriu satisfeito e, virando-se para Watson, disse:

“Viu? Eu disse que tinha alguns conhecidos na Scotland Yard...”