Capítulo Sessenta e Dois Claro...

— Dá para perceber que vocês se dão muito bem — comentou Watson com um sorriso, acompanhando Sherlock na direção do cadáver.

Os funcionários da Polícia de Londres, tensos como se estivessem diante de um perigo iminente, não tinham alternativa senão se afastar instintivamente para os lados, mantendo distância do homem que se aproximava.

Mark, parado junto à linha de isolamento, parecia não compreender o que acontecia; observava, atônito, Sherlock avançar sob o clarão das luzes, enquanto todos se afastavam como se reverenciassem sua passagem. O corpo ensanguentado, sob a luz lívida, adquiria uma aura quase sagrada, como se estivesse prestes a receber algo de sublime.

Para Sherlock, aquela cena era habitual. Em qualquer local de crime, ele emanava, naturalmente, um magnetismo de quem domina tudo ao redor; mesmo que o papa ou o imperador estivesse ao seu lado, não se retrairia nem um pouco.

Na verdade, Sherlock sonhava com o dia em que, como detetive, pudesse estar diante do cadáver do imperador... Resolver um caso que envolvesse a morte do soberano do império, ah, só de pensar, sentia um arrepio de excitação.

Deu alguns passos à frente, entrando na luz branca projetada pelas lâmpadas a gás.

Ali estava o cadáver, ensanguentado. Os dez dedos estavam todos quebrados, as unhas arrancadas para cima, expondo a carne viva; os membros torcidos em ângulos assustadores, a camisa ensopada de sangue, o maxilar deslocado, como se tivesse se rasgado ao gritar, as órbitas transformadas em buracos escuros, e dentro deles, sob a luz, era possível ver vestígios secos de um líquido viscoso.

— O que você acha? — perguntou Sherlock.

Obviamente, dirigia-se a Watson... Curiosamente, Sherlock estava pedindo opinião a outra pessoa em meio ao local do crime, algo inédito em sua carreira.

Watson não demonstrou surpresa nem orgulho; agachou-se com cuidado, tocando suavemente a pálpebra caída para examinar o vazio assustador da órbita.

— Não morreu pelas mãos humanas — respondeu.

— Explique — pediu Sherlock.

— O músculo orbicular dos olhos não foi danificado. Fechar os olhos é um dos reflexos mais básicos do ser humano; atualmente, não existe instrumento médico capaz de retirar o globo ocular sem lesar os músculos ao redor, seja esmagando ou extraindo inteiro, esteja o paciente consciente ou anestesiado.

Portanto, só pode ter sido obra de um demônio com habilidades especiais ou de um pactuante. Mas inclino-me a acreditar no primeiro, pois um pactuante capaz de tal precisão só seria possível a partir do segundo estágio.

Enquanto falava, Watson retirou um lenço do bolso e limpou cuidadosamente os dedos.

— Viram? Está aí, escrevam isso no relatório do exame do cadáver — disse Sherlock aos funcionários ao redor.

Os policiais ficaram perplexos; não entenderam muito bem, pois naquela época a anatomia não era popular a ponto de qualquer agente saber o que era um “músculo orbicular dos olhos”.

O legista, então, estava ainda mais confuso.

— Algum problema? — Sherlock dirigiu-se ao legista, perguntando suavemente.

O olhar de Sherlock quase fez o legista gritar de susto.

— Se... Senhor Sherlock, do ponto de vista dos legistas, os músculos dos olhos não podem ser usados como prova, são complexos demais. Não podemos simplesmente aceitar o que seu amigo diz...

Enquanto falava, Sherlock aproximou-se com um olhar semi-cerrado. Embora fosse um detetive, sua presença era mais opressora que a de um assassino.

O legista começou a suar.

Felizmente, Sherlock só lhe deu uma amigável palmada no ombro:

— O rigor profissional é digno de elogio, mas a confiança entre as pessoas também é importante, não acha? Eu confio no doutor Watson, você deveria confiar também.

O legista não reagiu; sua mente zumbindo de medo, não ouviu nada.

— Haha, não fique tão nervoso; se não entendeu, eu explico de forma mais simples... — disse Sherlock, com naturalidade. — Escreva qualquer coisa no relatório, até uma letra de música se quiser, depois peça ao diretor Lestrade para assinar e diga que o caso agora está sob os cuidados de Sherlock Holmes. Pronto, combinado?

O legista engoliu em seco:

— Si... Sim, senhor Sherlock, vou fazer isso já.

Pegou sua caixa de ferramentas e saiu correndo do local do crime.

— Ei... ei... para onde vai? — perguntou Mark, sem entender.

— Parece que não somos mais necessários aqui. Melhor não atrapalhar — disse o detetive de chapéu, forçando um sorriso e acenando para os policiais, sinalizando a retirada.

Aqueles policiais, como se a prisão tivesse sido aberta, correram imediatamente em direção à carroça policial sem olhar para trás.

No caminho, deixaram cair ferramentas, que ninguém se preocupou em recolher.

— Espere... espere um instante — Mark deteve o detetive. — Está tudo resolvido?

— Sim, nossa missão está cumprida.

— Mas o exame...

— Já terminou.

— E a análise da cena? Raciocinar sobre os hábitos do demônio, seu tamanho, se possui algum ataque peculiar, os traços comuns das vítimas...

Mark demonstrava conhecimento profissional na caça aos demônios, e parecia já ter colaborado com a polícia, sabendo o quanto um detetive poderia contribuir.

O outro apenas sorriu educadamente:

— Acabou, está tudo resolvido. A partir de agora, tudo será tratado pelo senhor Sherlock. Com ele aqui, só atrapalhamos.

— ?!?!? — Mark piscou, como se tivesse ouvido errado. Só depois de um tempo, voltou-se para o “novo colega” agachado ao lado do cadáver, sem conseguir dizer nada.

Quanto a Sherlock e Watson...

Pareciam dois meninos cavando formigueiros, agachados ao lado do corpo ensanguentado, cutucando aqui e ali.

Depois de alguns instantes...

— Já deduziu o suficiente? — perguntou Watson.

— Claro — respondeu Sherlock, acendendo um cigarro.