Capítulo 119: Intenção de Matar! Vinda do Alto Céu!

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No dia seguinte, na rua Hamilton, em Londres, uma multidão enorme! Sherlock nunca tinha imaginado que um termo tão exagerado pudesse se tornar tão real diante de seus olhos. A influência da senhorita Nightingale, é claro, ia muito além de seus feitos heroicos e sua capacidade de curar doenças. Curiosamente, as estatísticas mostravam que o número de pessoas saudáveis que desejavam vê-la era ainda maior do que o dos doentes.

Isso fazia com que, sempre que ela anunciava a cidade onde estaria, uma enorme quantidade de pessoas se dirigisse até lá, apertando-se entre incontáveis pacientes, tentando se misturar para apenas vislumbrar a mulher mais bela do mundo.

Por isso, antes de iniciar qualquer tratamento, as instituições médicas locais precisavam enviar grande número de funcionários para triagem. Afinal, a senhorita Nightingale também era humana e podia se cansar; ela queria concentrar suas forças nos que mais precisavam.

Mesmo assim, era impossível para ela curar todos os doentes da cidade sozinha, mas isso já era o máximo que podia fazer.

A rua Hamilton fica a seis quarteirões da Associação Médica de Londres, e a fila já se estendia até lá. Todos os veículos desviavam, e em cada cruzamento próximo havia inúmeros triadores. Quem fingia estar doente, apresentava sintomas leves, conseguia aguentar ou poderia pagar o tratamento era mandado de volta para casa.

Se alguém se machucasse de propósito para ver a senhorita Nightingale, imediatamente os cuidadores locais o retiravam, garantindo tratamento, mas também sujeitando-o à prisão e multas. Caso alguém vendesse vagas após passar pela triagem, enfrentaria sanções policiais.

A rigor, a fiscalização era muito rigorosa. Quando Sherlock chegou ao primeiro ponto de triagem, já havia esperado mais de uma hora. O funcionário apenas olhou para ele desconfiado.

— Você está doente? — perguntou.

— Sim, muito doente. Acho que vou morrer — respondeu Sherlock com seriedade.

O homem no guichê parecia ainda mais desconfiado, com um toque de desprezo no olhar:

— Doença terminal? Ou ferimentos? Onde está machucado?

Sherlock respirou fundo:

— Eu sei que não pareço doente, mas estou muito ferido. Posso entrar em colapso a qualquer momento, estou sofrendo demais. Qualquer pessoa comum já teria caído, mas estou aqui por força de vontade, enfrentando essa fila enorme. Pode me deixar passar?

O funcionário bateu na mesa irritado:

— Hoje já tentei barrar 211 espertinhos, e você é o mais sem noção. Pelo menos se tivesse feito algum curativo, ou colocado um pouco de sangue.

— Pensei nisso, mas não tive tempo de preparar nada. E será que isso realmente funciona?

— Claro que não! — resmungou o homem, chamando dois cuidadores para retirar Sherlock da fila.

Em um canto da rua, junto a uma escada, Sherlock finalmente encontrou um lugar para sentar. Observava a luz do sol que diminuía e a multidão que não cessava, sentindo-se frustrado.

Ele sabia que dizia a verdade, mas ninguém podia sentir a dor alheia; só os outros podiam decidir se era real ou não.

Nos últimos dias, seu corpo estava em colapso constante. Entre isso, ajudara o Filho Santo a fugir de um casamento e outras confusões, deixando sua mente quase incapaz de pensar. Por isso, sequer notara a chegada da senhorita Nightingale a Londres, muito menos teve tempo para se cortar e envelhecer os ferimentos, tentando passar na triagem.

Na verdade, pensou em usar o fogo da lareira para queimar superficialmente o braço, um grande ferimento provavelmente garantiria seu acesso ao tratamento, mas não ousou.

Não sabia se seu corpo manteria o equilíbrio entre “saudável” e “em colapso”. Qualquer erro poderia matá-lo instantaneamente, como aconteceu com aquele executor cujo nome já esquecerá — isso seria humilhante.

Enquanto meditava, viu uma cabine telefônica do outro lado da multidão. Parecia ter uma ideia e se levantou para ir até lá.

Colocou uma moeda e discou um número.

— Olá, é a Catedral de Oakland? Quero falar com o Filho Santo.

— Isso não é um nome, é o título do Filho Santo da Igreja. Se quer o nome, é Moriarty.

— Não estou brincando. Não tenho desrespeito pela luz sagrada!

— Vocês não fizeram a cerimônia do Dia do Amor Sagrado há poucos dias? Como ainda não sabem que o Filho Santo mora no quintal de vocês?

— Isso não é segredo algum. Vá até a casinha do jardim do quintal e bata na porta. Diga que um tal de Sherlock tem um assunto urgente.

— Certo, certo. Seja padre ou quem for, vá logo. Por favor, rápido.

Sherlock encostou-se ao telefone, exausto. Depois de um tempo, a linha foi transferida e Moriarty atendeu. Ele parecia muito cansado, claramente ocupado com algo importante.

— Oi, percebi que não tinha o telefone da sua casa, então pedi para transferirem pela igreja — Sherlock disse, meio frustrado — Vou direto: acho que vou morrer.

— O quê?! — Moriarty respondeu surpreso.

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— É complicado. Você é um simples mortal, sem qualquer ligação com o inferno. Não adianta muito se esforçar para ser um contratante. Mesmo que eu explique, não vai entender.

No silêncio que se seguiu, a voz do outro lado ficou fria:

— Se quer me provocar, não vai conseguir!

— Não estou provocando. Só estou dizendo a verdade. Estou à beira da morte, e como a senhorita Nightingale veio a Londres, pensei...

— Quer que ela trate suas feridas?

— Sim. Não quero morrer de verdade. Você é o Filho Santo da Igreja, deve ter algum jeito, certo?

— Hum! — Moriarty deu um risinho — Você acha que ela é qualquer uma? Ela é uma das poucas que pode ignorar a autoridade da Igreja. Sua influência é tanta que está acima da hierarquia e do governo. Ninguém pode obrigá-la a fazer algo que não queira.

— Nem você?

— Claro que não! — Moriarty parecia vitorioso — Já a ajudei algumas vezes, então acho que ela me dará um favor. Claro, tenho que ir pessoalmente, senão seria falta de respeito.

— Ou seja, você vai me buscar para me levar até a senhorita Nightingale?

— Exatamente. Se eu não fosse, você, um detetive de terceira classe que mora em um bairro pobre, alugando casa e com uma posição menor no órgão de segurança da Igreja, sem contatos, jamais teria acesso a ela. Fora o fato de você ser contratante, e de nível um.

— Acho que você ainda está bravo comigo...

— Não estou! — Moriarty baixou a voz — Me diga onde está, vou até aí.

Assim, Sherlock passou o endereço e a ligação foi encerrada.

Meia hora depois.

Sob um poste de rua, Sherlock fumava quando uma carruagem discreta parou diante dele.

Ele entrou e sentou-se em frente a Moriarty. Morlan, a jovem criada, sentou-se ao lado dele, com as mãos no colo, um pouco tímida, evitando se aproximar do Filho Santo.

Sherlock não entendia de amor, mas notara a mudança de comportamento de Morlan nos últimos dias, e agora, vendo sua timidez, não resistiu a perguntar:

— Vocês dois?

— Relação mestre e servo! — responderam em uníssono.

— Certo — Sherlock assentiu, acreditando.

A carruagem partiu rapidamente, com eixos e suspensões modificados para evitar solavancos. Os assentos pareciam comuns, mas eram incrivelmente confortáveis, feitos com materiais caros cuidadosamente disfarçados.

Sherlock só podia suspirar; o mundo dos ricos era algo que ele jamais compreenderia.

A carruagem atravessou a multidão e entrou em um corredor exclusivo para funcionários. O cocheiro não sabia bem o que fazia, mas todos os que tentaram checar imediatamente abriram passagem. Ao olhar para fora, Sherlock notava o choque e profundo respeito nos olhos dos guardas.

— Realmente, uma posição elevada traz muita conveniência — comentou.

— Mas também muita responsabilidade — respondeu Moriarty calmamente.

Logo, a carruagem parou perto de uma porta lateral do prédio da Associação Médica de Londres. Um homem de cerca de sessenta anos, cabelo grisalho, já esperava ali. Ao ver a carruagem, curvou-se com humildade e correu para a porta.

Sherlock desceu.

— Bem-vindo, Filho Santo — disse o senhor, tremendo e ansioso — Sou o presidente da Associação Médica de Londres, estou à sua espera.

— Ah, eu não sou o Filho Santo. Ele está atrás — respondeu Sherlock.

— O quê?! — O presidente ficou surpreso, sem entender.

Nesse instante, Moriarty saiu da carruagem. Diferente da arrogância que mostrava com Sherlock, agora sorria calmo e gentil:

— Não se preocupe com formalidades, só vim visitar um amigo.

— Claro, claro — o presidente ficou ainda mais nervoso, mas não ousou contrariar. Abriu caminho: — A senhorita Nightingale já espera por vocês. Por aqui, por favor.

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Assim, os três seguiram o presidente pelo prédio.

Talvez por nervosismo ou medo, suas pernas tremiam tanto que a calça larga não escondia, e seu suor escorria pelas costas.

Sherlock franziu levemente o cenho.

Um presidente de associação em uma grande cidade deveria estar acostumado. Será que ele estava exagerando?

Antes de entrar no prédio, o homem olhou para o céu por um instante.

A noite estava fria, o barulho distante continuava, e não havia estrelas cadentes — Sherlock não entendeu o motivo desse olhar.

De qualquer forma, seguiram pelo edifício, por corredores longos e curtos, até uma sala de descanso individual.

— Senhoras e senhores, a senhorita Nightingale está lá dentro — disse o presidente, fazendo uma reverência — Não quero incomodá-los.

— Muito obrigado — Moriarty respondeu com um sorriso.

O presidente suspirou aliviado, fez um gesto de respeito típico da Igreja e saiu.

Moriarty bateu levemente na porta.

Nesse momento, Sherlock olhou pela janela para o céu, vendo as nuvens a alguns quilômetros de distância.

Na névoa da cidade, a luz da lua era quase inexistente, e a iluminação vinha quase toda dos lampiões a gás, que não alcançavam o céu.

Assim, as nuvens escuras formavam uma espécie de camuflagem natural, ocultando tudo acima.

— Como Filho Santo, deve ter muita gente querendo te matar? — perguntou Sherlock de repente.

Moriarty franziu o cenho:

— Claro. Mas ainda estou vivo.

Sua voz exalava confiança. Olhou para Morlan, que respondeu com um sorriso puro, como se sua existência ganhasse sentido ao proteger seu mestre.

— Por que pergunta isso agora? — perguntou Moriarty.

Naquele instante, duas coisas aconteceram.

Primeiro, uma voz suave veio de dentro da sala:

— Estou chegando.

A maçaneta da porta começou a girar lentamente.

Segundo, no céu escuro e sem luz, um dirigível pintado de preto surgiu lentamente das nuvens.

Depois, vieram o segundo!

O terceiro!!

Até o quinto.

Cinco dirigíveis negros, sombrios, pairando no céu, descendo sobre Londres como uma sombra opressora!

(Hoje são 6.400 palavras, pessoal. Por favor, votem e não digam que sou curto, porque eu não vejo! Hehe~)

(Fim do capítulo)