Capítulo Vinte e Seis: Eu só estava assustando eles

Em Londres, carruagens eram o meio de transporte mais comum. Embora o Instituto de Pesquisas Mecânicas já tivesse desenvolvido automóveis a vapor, as dificuldades de manutenção e cuidados faziam com que esses veículos jamais se tornassem o principal transporte urbano. Alguns nobres, após comprarem carros a vapor, acabavam usando-os apenas como peças ornamentais em seus jardins, pois, ao sair, ainda precisavam recorrer às tradicionais carruagens.

Em contrapartida, os trens que só podiam circular sobre trilhos e rotas fixas eram um pouco mais populares: uma viagem curta custava um penny, uma média cinco, e para trajetos longos ou atravessar o Tâmisa, era preciso desembolsar quinze pennies. Não era caro, mas exigia tolerância à superlotação, ao cheiro de suor e, por vezes, ao vômito não limpo da noite anterior.

Naquele momento, Sherlock viajava em um desses trens leves, indo dos arredores para o centro de Londres. Como havia poucos assentos e muitos estavam quebrados, quase todos os passageiros viajavam de pé... Alguns bêbados apoiavam-se nas portas, trocando insultos; uma jovem com sacolas de papel cheias de comida se apertava num canto; um idoso, provavelmente com mais de setenta anos, fixava o olhar nas nádegas da mulher à sua frente, que, alheia a isso, discutia com o marido.

O motivo da discussão era que o filho deles chamara o bonito barman do pub vizinho de "papai". Isso fez o marido suspeitar que a criança não era dele. A mulher, por sua vez, tentava explicar que o menino tinha apenas oito meses e chamava até um cachorro de "papai".

Normalmente, nessas situações, Sherlock se divertiria observando e deduzindo, tentando descobrir quem realmente era o pai da criança — talvez até mesmo o cachorro, pois, naqueles tempos, tudo era possível.

Mas naquele dia, o ânimo de Sherlock não estava dos melhores. Continuava a pensar em seu demônio contratado... Uma... lagarta? Não uma daquelas com couraça dura e mandíbulas afiadas como foices, mas sim uma macia e trêmula, que só sabia se arrastar?

Não, aquela criatura inútil nem sequer se movia; limitava-se a ficar imóvel, fingindo-se de morta...

Sherlock nunca fora alguém que se importasse com a força do ser que contratava, mas... aquilo era demais! Todo mundo precisa de um mínimo de amor-próprio; não é porque alguém decide ser um monge celibatário que vai aceitar ter algo do tamanho de meio polegar.

Não usar e não poder usar são coisas bem diferentes.

Além do mais, Sherlock era um tanto vaidoso. Ter uma lagarta do mais baixo nível como criatura contratada era motivo suficiente para perder o bom humor, ainda mais considerando que não dormira bem desde a noite anterior, seu apartamento fora demolido e estava prestes a ficar sem teto.

Todos esses fatores juntos o deixavam cada vez mais irritado.

Claro, ele nem imaginava, naquele instante, que aquela "verme" insignificante logo lhe traria uma sequência de surpresas assustadoras, capazes de abalar suas convicções.

Por agora, tudo o que queria era um pouco de silêncio. Incomodado pelo barulho, virou-se para os bêbados que faziam algazarra e disse, num tom baixo: "Por favor, poderiam fazer menos barulho?"

Não se sabe se foi sua educação que causou constrangimento, ou se houve algo em seu olhar, mas os bêbados realmente se calaram.

Assim passaram mais algumas estações até que o trem finalmente parou na plataforma da Rua Baker, já na parte da tarde. Após a chuva, a cidade estava, por raro momento, mais limpa.

Sherlock desceu do trem... e os bêbados também, seguindo-o a certa distância. Já foi dito que a segurança nos bairros baixos nunca foi das melhores: demônios, assassinatos, vinganças, dívidas... Os fornos do crematório raramente se apagavam.

Sob a sombra de crimes maiores, os menores prosperavam descaradamente. Bastava um encontro fortuito no caminho de casa para despertar ódio gratuito e uma perseguição sem motivo — algo absolutamente comum.

Além disso, embora Sherlock vestisse roupas um pouco gastas, eram de boa qualidade, o que fez com que os olhos embriagados dos bêbados se fixassem em seu sobretudo, nos sapatos, no chapéu, pensando que talvez ele carregasse um relógio de bolso ou algo de valor.

Não escondiam o desejo nem a agressividade...

Nisso, viram Sherlock entrar calmamente numa viela.

Trocaram olhares, sorriram maliciosamente e foram atrás, sem perceber o tédio resignado e o fastio no andar de sua presa.

Menos ainda notaram, à curta distância atrás deles, a jovem que, no trem, carregava o saco de pães e legumes, agora observando a cena, inquieta e ansiosa.

...

Um minuto depois...

A luz era escassa na viela; latas de lixo não recolhidas há semanas exalavam um fedor azedo de carne decomposta.

Um homem jazia no chão, olhos revirados, espuma a escorrer da boca.

Outro estava largado junto ao lixo, completamente desacordado, deixando que o líquido pútrido escorresse para sua boca.

Restava apenas um bêbado, pernas trêmulas, apoiado na parede tentando entender o que acabara de acontecer.

Sherlock não pretendia lhe dar tempo para pensar. Estava irritado e queria resolver logo aquela situação ridícula, depois decidir onde passaria a noite.

Acendeu um cigarro e, sem energia, aproximou-se do bêbado: "Sei que tipos como vocês guardam rancor e costumam usar truques sujos contra cidadãos frágeis como eu. Deixá-los incapacitados evita futuras perturbações. Convenhamos, é razoável..."

O bêbado mal compreendia. Que tipo de "razoável" era aquele?

Sabia que precisava fugir...

Mas as pernas não obedeciam; só pôde assistir, apavorado, enquanto o sujeito aterrador se aproximava.

"Soc... socorro!!!" — gritou, num último esforço.

Mas, naquela época... a não ser que um guarda passasse pela entrada da viela, ninguém atenderia ao pedido de ajuda.

No instante seguinte...

"Pi—pi—pi—pi—" — apitos cortaram o ar, vindos da entrada da viela, como se fossem sinais de patrulha noturna.

Logo depois, uma voz feminina, ansiosa: "Senhor guarda, aqui! Tem um assalto acontecendo! Sim, bem ali dentro!"

O bêbado sentiu-se salvo, como quem agarra um galho na correnteza: "Soc..."

Mal começou a falar, uma mão agarrou seu rosto.

Então, com violência, sua cabeça foi lançada contra a parede três vezes.

Enquanto fazia isso, Sherlock olhava desconfiado para a boca do beco.

Após dez segundos, quando o corpo já nem se mexia, Sherlock soltou-o, e ele escorregou até o chão como um pedaço de carne velha.

"Isso mesmo, entrem, senhores guardas! O criminoso é perigoso!" — dizia a mulher na entrada, explicando ao suposto policial.

Sherlock, então, espiou cuidadosamente e viu a jovem escondida ao lado do beco, falando sozinha, e ficou intrigado:

"O que... o que você está fazendo?"

Assustada com a voz, a jovem se virou rapidamente. Ao ver Sherlock, um brilho de alívio e decisão passou por seus olhos. No instante seguinte, ela correu até ele, agarrou sua mão e disparou:

"Vamos! Rápido! Eu só estava fingindo para assustá-los! Não tem guarda nenhum..."