Capítulo Quatro: O Pactuante

O crepúsculo em Londres começava já às três e meia, e devido ao acúmulo de vapor d’água nas nuvens, a luz cinzenta do sol atravessava os vitrais e ganhava um tom vermelho vivo. Ao longe, os sinos da igreja cessavam pouco a pouco, encerrando os ofícios do dia.

No escritório, o velho sacerdote permanecia sentado de olhos fechados, seus poucos cabelos, finos como patas de inseto, se movendo de maneira estranha e quase imperceptível...

O comissário Lestrade inclinava-se levemente, murmurando, intrigado: “Senhorita Catarina, conhece aquele detetive?”

“Não conheço.”

“Mas... mas a senhorita parece não aprovar sua presença.”

Catarina, recordando o rosto detestável que vira no elevador, respondeu friamente: “A esposa de um clérigo foi assassinada! Agora, precisamos do mais forte, do mais profissional dos especialistas, alguém capaz de resolver sozinho o caso inteiro, encontrar o culpado, e antes do pôr do sol de amanhã, fazer com que o sangue do assassino manche o edital do tribunal!

E você, só me trouxe um sujeito preguiçoso, sem vergonha, que anda sempre atordoado, como se vivesse sob efeito de algum alucinógeno?”

Lestrade ficou atônito diante daquela avaliação de Sherlock, admirado com a precisão de suas palavras.

“Mas, nobre senhorita Catarina, ouso garantir, usando meu título máximo da Scotland Yard, que, cumprindo seus critérios, em toda Londres só existe ele.”

Rebateu com cautela. Embora fosse a autoridade máxima do sistema policial londrino, em seu ofício deixava transparecer sua teimosia e orgulho quase instintivos, esquecendo-se por completo de que, meia hora antes, não queria nem mencionar o nome de Sherlock.

...

Após a saída de Lestrade, o velho sacerdote abriu os olhos lentamente.

A meditação de instantes atrás parecia tê-lo agradado imensamente; a luz carmesim do entardecer banhava a borda de sua túnica... De repente, bem ali, surgiu do nada uma fenda escura. Uma aranha enorme, toda coberta de pelos, saiu rastejando silenciosamente.

Tinha o tamanho de um carrinho de mão, e seus oito olhos, como feijões negros, brilhavam ameaçadores sob o sol poente.

O velho sacerdote estendeu a mão, afagando com ternura os pelos de seu ventre, levando-a a emitir um chiado repulsivo:

“Lestrade dedicou toda a vida ao sistema policial. Durante a segunda invasão demoníaca, foi responsável sozinho pela segurança do bairro baixo, reduzindo a criminalidade local a níveis que agradaram profundamente à Igreja. Creio que seu julgamento não deve ser subestimado...”

“Ainda assim, um homem tão indolente não parece ter nada de extraordinário”, murmurou Catarina, com um leve sorriso de interesse no canto dos lábios do velho. “Recentemente estive nas masmorras subterrâneas. Aquele detetive prendeu hoje um assassino para receber uma recompensa. Colocou o criminoso... dentro de uma mala.”

“Dentro... de uma mala?” Catarina franziu a testa, intrigada.

“Sim, exatamente, uma mala”, respondeu o velho sacerdote, gesticulando o formato diante de si. “Jamais vi alguém ser contorcido daquele jeito e ainda sobreviver. Nem mesmo os loucos do Instituto de Estudos da Vida conseguiriam sem muitos aparelhos.

Além disso, o criminoso capturado não era um qualquer; a recompensa por sua captura já chegava a duzentas libras. Ouvi dizer que o detetive o prendeu em dois ou três dias... e ainda o flagrou em pleno crime.

Para um simples mortal, isso já é algo notável.”

Catarina ponderou as palavras do ancião por um momento: “Por mais notável que seja, ainda é apenas um mortal.”

Havia em seu tom um desprezo natural, quase inevitável. Não era o desdém do poderoso pelo humilde, mas uma superioridade lógica, que ignorava política, caráter, riqueza ou posição social.

Era como o olhar da águia sobre o coelho: uma atitude ditada não por escolha, mas pela ordem natural das espécies.

No fim das contas, era só um mortal...

Não um pactuante...

E, nesta era em que as forças do abismo influenciavam todas as coisas, o clero já dominava, há mais de um século, os métodos para controlar tais poderes com corpos humanos... Por isso, um simples humano era naturalmente visto com desconfiança quanto às suas capacidades.

Por sorte, as palavras do ancião tinham peso. Catarina, ainda fria, acabou por assentir, mesmo a contragosto.

...

Na sala de repouso, Sherlock recostava-se sonolento no sofá.

Tinha um livro nas mãos.

“Como Sobreviver ao Encontro com Demônios Menores em Campo”

O autor era um sujeito chamado Bel Gris.

A capa, feita do mais barato papelão, mostrava o desenho grosseiro de um cão infernal vomitando um líquido ácido sobre uma elegante dama de vestido. A impressão era ruim, as cores se misturavam.

Esse tipo de manual de sobrevivência fora um best-seller numa época, afinal, ninguém sabia onde uma fenda do vazio poderia aparecer. Se, por acaso, enquanto estivesse no banheiro, o espaço à sua frente se rasgasse e uma mosca monstruosa tentasse sugar-lhe o cérebro, talvez ler esse tipo de livro aumentasse suas chances de sobrevivência.

Mas, após anos de experiência, todos perceberam que tais livros eram inúteis. Ao se deparar com uma criatura do vazio, ou você tinha uma espingarda Lescot com munição suficiente, ou devia correr.

Correr o mais rápido possível até o pactuante mais próximo, pedir ajuda, ou refugiar-se na igreja mais próxima. Era isso.

Se não tivesse nada, e ainda assim tentasse pôr em prática as dicas dos livros, acabaria tendo um fim ridículo. Certa vez, um desses autores de manuais tentou um golpe de mestre e acabou entrando direto no peito aberto de um monstro devorador.

Entrega a domicílio, direto ao estômago.

“Fuma?” perguntou uma voz.

Sherlock desperto, abriu os olhos semicerrados e viu o comissário Lestrade lhe oferecendo um cigarro.

“Não, obrigado, já tenho”, respondeu Sherlock, bocejando sem cerimônia e tirando do bolso um maço de cigarros “Blue Mood”.

“Ainda não entendo por que só fuma Blue Mood. É uma marca velha, difícil de encontrar e forte demais.”

Sherlock acendeu o cigarro, tragou fundo e não respondeu.

“Vê? É por isso que ninguém gosta de você. Você tem mistérios demais, e nunca explica nada.”

Sherlock, indiferente, olhou de soslaio: “Diga logo o que quer, sem rodeios.”

“Arrumei um caso para você. Assassinato...” o comissário fez uma pausa. “Embora me custe admitir... envolve o clero.”

Durante a fala, observava Sherlock atentamente. Esperava ver ao menos um lampejo de interesse ao mencionar “clero”, mas o detetive apenas franziu levemente a testa e voltou ao seu ar apático.

“Você não vai reagir nem um pouco?!”

“Oh, obrigado, então”, respondeu Sherlock, num tom desinteressado que irritou profundamente Lestrade, que apagou o cigarro com raiva:

“Eis o segundo motivo pelo qual não suporto você... sua completa falta de devoção ao clero!”