Capítulo 107: Amu~

Ninguém compreendia o que estava acontecendo; alguns até supunham que se tratava de algum tipo de profanação do cadáver por parte do Executor.

Contudo, o estrondo persistia em meio à neve branca e gélida.

"Bum! Bum! Bum!"

O solo tremia. Felizmente, as vibrações não eram tão violentas quanto antes, não levantando ventanias, o que permitiu que a neve acumulada finalmente assentasse. À vista de todos, uma figura esguia estava ajoelhada no chão, com as vestes completamente encharcadas de sangue, assemelhando-se a uma capa de oleado viscoso e escarlate. Com uma mão apoiada no solo, a outra parecia segurar algo, desferindo golpes brutais e repetidos contra a terra. Cada impacto produzia um som profundo e ensurdecedor.

Todos testemunhavam a cena, mas ninguém conseguia processar o que ocorria. A interpretação visual do cérebro era de que Sherlock, em um gesto de profunda humilhação, pressionava o rosto do Executor Ivnovich contra o chão, enquanto a cabeça e o corpo eram içados e arremessados repetidamente.

Absurdo absoluto.

No instante seguinte, uma força descomunal atingiu Sherlock, arremessando seu corpo ensanguentado a metros de altura, fazendo-o cair miseravelmente.

Ivnovich levantou-se, o rosto coberto de sangue — não se sabia se dele ou de Sherlock — em um estado de total desconcerto. Ele não compreendia como o adversário ainda respirava; tal ataque seria suficiente para ceifar a vida de qualquer contratante de primeiro nível.

Sherlock ainda era um contratante de primeiro nível, mas, estranhamente, permanecia vivo. Ao mesmo tempo, todo o seu corpo suportava uma agonia pior que a morte. Costelas fraturadas, uma fissura profunda na tíbia da perna esquerda com estilhaços ósseos perfurando a carne, causando dores lancinantes a cada espasmo muscular. Sob o sobretudo, hematomas se espalhavam por toda parte, e seus órgãos internos sofreram impactos cujas gravidades eram imensuráveis. O sangue invadia seus pulmões, fazendo com que cada respiração expelisse jorros de líquido rubro.

Mas isso... eram apenas os ferimentos da noite anterior.

Naquela noite, ele havia perdido oitenta e um demônios sob seu comando. As adoráveis criaturas foram reduzidas a cadáveres sob ondas sucessivas de ataques, com seus incontáveis tentáculos dilacerados e triturados. A morte deles trouxe a Sherlock um refluxo psíquico indescritível: uma tontura extrema, náuseas, como se milhões de vidas em seu cérebro estivessem sendo consumidas pelo fogo, com gritos fatais que nunca cessavam.

Mesmo assim, carregando essa dor capaz de destruir qualquer mente, ele se apresentou diante de um Executor e suportou um ataque que mataria qualquer contratante iniciante. O golpe fez com que seus vasos sanguíneos explodissem, espalhando sangue por toda parte. Ainda assim, ele não morreu. Com um sorriso de excitação maníaca e um brilho estranho e cintilante nos olhos, ele se ergueu do chão como um espectro sangrento e avançou contra o velho.

A distância de dez metros foi percorrida num piscar de olhos. A mão de Sherlock disparou em direção à garganta do oponente, concentrando toda a força na ponta dos dedos com a menor área de impacto possível. O toque esmagaria a cartilagem laríngea e perfuraria a via respiratória.

Era uma forma simples de ataque, mencionada em todas as técnicas de combate, mas ninguém jamais a executara como Sherlock naquele momento. Ele mobilizou cada fibra muscular, aproveitando a contração dos tendões, a inclinação do corpo, o impulso das pernas e a torção do tronco. Tudo convergiu para aquele golpe de simplicidade extrema.

Nem mesmo ele, no dia anterior, seria capaz de tal feito.

Então, no exato momento em que o Executor Ivnovich se estabilizou, uma brisa suave passou por ele.

Seguiu-se uma figura que surgiu subitamente, acompanhada pelo cheiro metálico de sangue. O Executor viu um par de olhos, focados ao extremo, sem a menor oscilação, como se a própria morte estivesse presente sem causar qualquer tremor.

Sua garganta esfriou, seguida por um engasgo súbito. O arrogante Executor percebeu algo. Ele instintivamente levou a mão ao pescoço, mas não conseguiu conter a dor fatal. Uma força aterrorizante atravessou sua garganta, todo o pescoço e até mesmo sua vértebra cervical, deixando fissuras chocantes nos ossos mais vitais do corpo humano.

Em seguida, ele sentiu-se perder o peso. O mundo virou de cabeça para baixo. Em um único encontro, ele tombou para trás, seus cabelos ralos dispersando-se ao vento e caindo desordenadamente na neve branca.

"Cof..."

Foi então que ele finalmente emitiu o primeiro som de tosse.

O silêncio, como flocos de neve, cruzou milhares de quilômetros sem fazer um único ruído. A cena foi longa, mas, no relógio, o ponteiro dos segundos mal havia se movido.

Sherlock desabou no chão. Parecia cem vezes mais miserável que o velho, mas sua queda era esperada; todos previam que ele morreria.

Por que, então, o senhor Ivnovich também estava deitado?

Nesse momento, os subordinados ao lado da arena caíram em um estado de medo e incompreensão. Ignorando as regras, correram para o centro, tropeçando e empurrando uns aos outros para amparar seu mestre.

Por um instante, chegaram a pensar que ele havia morrido.

"Cof, cof..."

"Cof, cof, cof, cof..."

O Executor Ivnovich tossiu violentamente. A experiência de incontáveis missões e os reflexos forjados entre a vida e a morte fizeram com que, naquele instante, ele se jogasse para trás quase inconscientemente.

Ele respirava com dificuldade, olhando incrédulo para Sherlock, o homem de sangue caído à sua frente. Apenas com aquele olhar, ele mesmo sentiu um pavor profundo: o que teria acontecido se sua reação tivesse sido um milésimo de segundo mais lenta?

Logo, o medo transformou-se em fúria. Como um lixo de primeiro nível ousaria tentar contra-atacar, ou pior, matá-lo?

Sua traqueia estava gravemente ferida, impedindo a fala. Com um movimento brusco da mão, uma enorme fenda no vazio se abriu na arena.

O senhor Ivnovich era um controlador. Seu poder pessoal não era imenso; oitenta por cento de sua força residiam em suas criaturas contratadas, que possuíam um poder letal aterrorizante e um alcance de controle de um quilômetro. Ele podia matar qualquer inimigo a uma distância onde não precisava sequer se revelar.

Mas, ainda assim, seu poder pessoal não era algo que um contratante de primeiro nível pudesse igualar! Por isso, ele estava furioso. Ele não sabia como aquele verme conseguira, mas sabia que ele precisava morrer.

Uma mão enorme e esguia surgiu da fenda, seguida por uma cabeça escura, sem olhos, dotada apenas de uma boca aterradora. Era a criatura de Ivnovich, um gigante esguio de quase cinco metros.

Ele pretendia matar aquele que estava exausto demais para ficar de pé.

Não haveria mais surpresas. Bastaria um tapa, um chute, um movimento casual.

Mas, então, o Executor Ivnovich parou.

Ele sentiu que algo estava errado.

Uma dor lancinante o atingiu, excedendo o limite que sua mente poderia suportar. Antes que pudesse soltar um grito, seus poros começaram a sangrar e seus globos oculares explodiram naquele momento de estupor. Seus órgãos pareciam ter comprimido décadas de envelhecimento em meio segundo. Sua pele, já enrugada, tornou-se seca, e seus lábios encolheram, revelando gengivas desprovidas de cor.

Foi nesse instante, no momento em que abriu a fenda no vazio.

A dor que ele sentia vagamente desde a noite anterior finalmente rompeu a barreira entre os planos, refletindo-se inexoravelmente naquele corpo que colapsava instantaneamente.

"Ahhhhhhh!"

Um dos subordinados mais próximos de Ivnovich soltou um grito de terror. Eles não entendiam o que acontecia. Ele apenas segurava o braço do mestre quando, com um movimento leve, o membro inteiro se soltou.

Ao olhar para baixo, a pele e os músculos daquele braço pareciam ter apodrecido por meses. Os tendões desfeitos não podiam mais manter a estrutura, e o que ele segurava em suas mãos era uma massa derretida.

Quanto mais estreita a ligação entre um contratante e sua criatura, maior o refluxo. E para um controlador, o efeito era ainda mais devastador!

Espere.

Se esse refluxo violento vinha da criatura de Ivnovich, por que o gigante esguio à sua frente não parecia ferido?

Ninguém sabia o motivo.

Muito menos sabiam por que aquele gigante começou a rastejar lentamente em direção ao seu invocador. Com cinco metros de altura, ele se arrastou e estendeu uma mão, ignorando os subordinados aterrorizados, e recolheu aquele corpo que se desintegrava.

Como se segurasse uma cereja delicada, pingando suco vermelho.

Então, ergueu a cabeça e abriu a boca.

"Nham."

Na arena, ecoou o som mastigatório que fez a pele de todos arrepiar.