Capítulo Noventa: Todos São Tolos

O Jovem Príncipe era versado em quase todos os conhecimentos possíveis deste mundo, mas pouco compreendia do amor. Sherlock, por sua vez, também só tinha uma noção vaga desse sentimento, chegando ao ponto de nem sequer saber se a atitude da Senhora Hudson para consigo era um gesto de gratidão ou uma admiração cega típica de quem foi salvo por um herói. Dois gênios absolutos, e ainda assim, diante desta palavra singela, mostravam-se um tanto perdidos.

É algo normal, afinal, o amor é dessas coisas que, por mais extraordinária que seja a pessoa, se não tiver experimentado, não passa de um tolo.

Toc, toc, toc.

Ouviu-se uma sequência de batidas à porta. Senhora Hudson abriu e, ao ver Sherlock ali diante de si, esboçou imediatamente um sorriso alegre. Estava prestes a convidá-lo a entrar, mas parou subitamente, surpresa:
— No que está pensando tanto?

— Pensando? — ele perguntou.

— Sim — respondeu ela, apontando as pegadas desordenadas sobre a neve acumulada à entrada. — Está bem claro que alguém já andou perambulando por aqui há um bom tempo. Eu entendo um pouco de dedução também, meu caro detetive.

Sherlock coçou o nariz, um tanto envergonhado, e após hesitar por alguns segundos, pareceu finalmente tomar coragem para dizer:
— Na verdade, vim apenas para agradecer. Sua comida é deliciosa, e nunca vivi em um quarto tão limpo. Digo... o valor que pago de aluguel certamente não justifica tanto esforço e dedicação, então...

Com os sapatos ainda sujos de neve, ele permaneceu à entrada, sem entrar.

Entretanto, antes que pudesse terminar, foi interrompido.

— Dá para perceber que nunca se apaixonou. Na verdade, eu também nunca — disse Senhora Hudson, rindo enquanto levava a mão à boca, num esforço para não constrangê-lo. — Meu caro detetive, entendo bem o que quer dizer, mas, por favor, não me prive da alegria de demonstrar minha afeição por você, está bem?

— Mas...

— Não tem mas! — exclamou ela, mantendo o sorriso, porém assumindo um tom determinado. — Não sei se teme ou espera algo, mas, de todo modo, não vou isentá-lo do aluguel!
Tudo o que faço por você — arrumar seu quarto, preparar o café da manhã, e tudo o mais que possa vir a fazer — faço porque quero.
Não espero nada em troca, nem pretendo interferir em sua vida, tampouco lhe darei trabalho. Se algum dia eu deixar de querer fazer isso, simplesmente pararei, mas até lá, só quero poder cuidar de você um pouco melhor!
Sem motivo especial, apenas porque isso me faz feliz, e você merece esse cuidado.
Portanto, aproveite como deve e, por favor, não tire conclusões precipitadas!
Entendeu?

Ela pronunciou cada palavra pausadamente e, ao final, seu sorriso se desfez, dando lugar a uma expressão severa.

Sherlock ficou atônito. Assim como na primeira vez em que a conhecera, aquela jovem sempre conseguia deixá-lo desconcertado por alguns segundos. Felizmente, sabia bem que, se insistisse em qualquer argumento, acabaria se metendo em sérios apuros.

Afinal, irritar sua senhoria era muito mais perigoso do que aborrecer um sacerdote de segundo grau do clero!

— Então, obrigado... — respondeu, cauteloso.

— Assim está melhor — disse Senhora Hudson, voltando a sorrir, e entregando-lhe uma marmita. — O café da manhã de hoje é ostras com panquecas. É a primeira vez que faço, mas o sabor deve estar bom.

Sherlock assentiu, pegando o recipiente das mãos dela.

Naquele instante, alguém que sempre fora tão solitário, de repente sentiu-se como aquele gatinho tricolor, preocupado ao pensar:

"Será que, desse jeito, acabarei me acostumando a ser mimado assim?"

— Ah, e meu aniversário está chegando. Espero que não esqueça — ela disse.

— Jamais esqueceria! — respondeu Sherlock, aliviado por sua boa memória.

— Ha-ha, não precisa ficar tão nervoso. Só estou avisando: no meu aniversário, pelo amor de Deus, não compre presentes. Não quero gastar dinheiro à toa. Eu mesma escolherei o bolo, comprarei os ingredientes e cuidarei do jantar. Tudo o que peço é que, nesse dia, apenas me faça companhia num jantar tranquilo, está bem?

— Cumprirei sua ordem, minha querida senhoria.

Sherlock subiu na carruagem, enquanto Senhora Hudson observava seu inquilino desaparecer na esquina da rua. Em seguida, voltou para dentro, tirou o avental, vestiu o casaco grosso de inverno e preparou-se para mais um dia de trabalho.

Ela fazia dois turnos: de manhã, era vendedora numa loja de artesanato até às duas da tarde; depois, seguia para um restaurante de classe média, onde trabalhava como garçonete até as seis da noite.

Tinha apenas meia hora para se deslocar entre os empregos, e nesse tempo precisava também almoçar.

Era cansativo, mas o rendimento até que era bom. No restaurante, frequentemente atendia homens abastados que levavam as namoradas para jantar; bastava um pouco de habilidade com as palavras para garantir boas gorjetas deles.

Às vezes, sonhava que um dia também poderia experimentar como era ser servida.

Imaginava-se sentada junto à janela, com alguém de quem gostasse, pedindo pratos simples. Vestiria algo bonito, e seu namorado, de terno, sentaria à sua frente como um verdadeiro funcionário público. O garçom, ao reconhecê-la, certamente demonstraria surpresa, e em dois dias todos já saberiam que estava namorando.

Era um devaneio juvenil, mas qual jovem nunca foi ingênua?

Ah, e ultimamente, pensava que talvez o rapaz à sua frente nem precisasse usar terno. Isso parecia meio forçado. Um sobretudo comprido também cairia bem.

Ao pensar nisso, sorriu sozinha, assustada com a própria reação, e rapidamente deu alguns tapinhas constrangidos no rosto.

Na manhã gelada da Rua Baker, a neve ainda não derretera e o vento trazia uma umidade fria.

Sem que se soubesse como, uma procissão de mulheres vestidas com hábitos de freira brancos surgiu ao longo daquela rua. Eram quase cem, avançando lentamente.

Normalmente, os hábitos de freira são pretos, com detalhes brancos nas bordas; um traje inteiramente branco era coisa rara. Caminhavam de cabeça baixa, indiferentes ao frio, segurando firmemente pingentes de girassol junto aos lábios, como se os beijassem ou murmurassem preces fervorosas. As saias alvas esvoaçavam ao vento e à neve, formando um fluxo contínuo de luz ofuscante, erguendo-se como estandartes de pureza e santidade.

Ninguém sabia quem eram, de onde vinham ou para onde iam.

Ninguém ousava se aproximar; instintivamente, todos mantinham distância, como se aquelas vestes emanassem uma aura de pureza, nobreza e solenidade, e qualquer aproximação fosse uma afronta ao divino.

Na verdade, não era apenas impossível se aproximar; as pessoas comuns sequer eram dignas de guardar aquela cena na memória. Assim, poucos segundos após a procissão passar, ninguém mais se lembrava dela, como se jamais tivesse existido.

Por fim,

Após avançarem por determinado tempo,

Aquele cortejo de brancura imaculada parou diante de um edifício residencial na Rua Baker.

Num só movimento, todas ajoelharam-se sobre a neve, com as testas apoiadas nas mãos, num gesto solene e destemido, como se recebessem com devoção algo sagrado.

(Fim do capítulo)