Capítulo Oitenta e Nove: Você Está Brincando Comigo?!

Watson estava provavelmente cansado, a ponto de começar a ter alucinações.

Ele realmente estivera muito ocupado nos últimos dias.

Afinal, estava à procura do Filho Santo. Um sujeito cujo rosto, idade, altura, gostos, paradeiro, nome e até mesmo sexo eram completamente desconhecidos.

Isso era mais difícil do que encontrar uma donzela em um beco de taverna às dez horas da noite.

Na verdade, Watson desde o início sentira-se relutante em aceitar essa missão. Mesmo que tal tarefa representasse um trampolim para o sucesso de um oficial-médico reformado do front sul, mesmo que bastasse fornecer uma informação relevante, ou desempenhar um papel memorável, para garantir um futuro confortável.

Ainda assim, a repulsa permanecia.

O motivo era simples: a missão vinha diretamente do Imperador do Império.

Um velho de oitenta ou noventa anos que, na véspera da cerimônia de sucessão, sem qualquer preparação prévia, queria contornar o Vaticano para abordar o Filho Santo — por onde se olhasse, algo estava fora do lugar. Qualquer um com um pouco de juízo perceberia, sob a camada açucarada dessa ordem, o sabor intenso de conspiração em seu âmago.

Além disso, Watson sentira-se cada vez mais intrigado pelo velho do andar de baixo.

Aquele homem realmente previra a chegada do “Dia do Amor Sagrado”.

Assim, nos últimos dias, Watson quase todas as noites levava consigo uma garrafa de vinho para visitar aquela carcaça de caldeira a vapor que mal podia ser chamada de “lar”.

Nesses encontros, conseguiu mais uma vez arrancar do velho uma nova “profecia”:

“Buscar o Filho Santo será o início de sua vida extraordinária.”

Watson estava em conflito!

Em conflito a ponto de quase pedir a Sherlock alguns cigarros de blues!

Afinal, o velho parecia dotado de uma magia peculiar: não importava o ângulo, era impossível levá-lo a sério!

Seja pelo comportamento, o tom de voz, os gestos exagerados ao profetizar, ou pelo modo como, ao término da profecia, abraçava a garrafa de vinho com o mesmo carinho de um pai por sua filha, parecia alertar Watson a todo momento: “Estou só inventando, não acredite em nada”.

Por isso, Watson tinha 90% de certeza de que o velho era apenas um trapaceiro atrás de bebidas, e que sua previsão sobre o Dia do Amor Sagrado não passava de sorte.

Porém...

Após breve hesitação, decidiu-se firmemente pelos 10% que restavam.

Pois esses 10% representavam uma possibilidade — uma chance de dar alguma cor à monotonia de sua existência.

Ele já vira o lado mais sombrio deste mundo; já soubera o que valia a lei para certas pessoas; já presenciara o valor da vida humana; já vira garotas serem bajuladoras para agradar, apenas na esperança de que suas mães morressem logo; já assistira, em banquetes regados a vinho e comida farta, homens esqueléticos pescarem do caldeirão os próprios filhos; já vira meninas abertas à força para apresentar partos diante de nobres; já vira bebês serem incluídos em receitas culinárias; já presenciara a confusão entre homens e bestas.

Ele testemunhara muito do que ninguém deveria ver.

Diante de tudo isso, passou do choque inicial à fúria, ao silêncio e, por fim, a semicerrar os olhos para esconder sua verdadeira visão.

Resumindo, não suportava mais nem um dia essa vida em que até para matar alguém era preciso pensar demais.

“Então, minha respeitável Alteza, Filho Santo, onde foi que você se escondeu?”

Murmurou para si mesmo, nostálgico, enquanto acenava e parava uma carruagem que passava.

Nos dias que se seguiram, tudo parecia calmo demais.

Era como se a cidade inteira se preparasse para algo, comportando-se como uma criança fingindo bom comportamento.

Até que, certo dia, a manchete do Diário Sagrado estampava apenas algumas palavras:

“Dia do Amor Sagrado será realizado em cerca de uma semana”

Somente isso — nenhuma reportagem relacionada, nenhuma explicação ou história, nem sequer a data exata, apenas algumas palavras robustas ocupando toda a primeira página.

E mesmo assim, foi o suficiente para que, naquele instante, todo o império mergulhasse em alguns segundos de silêncio, seguido por uma explosão de júbilo.

As pessoas nem sabiam ao certo por que celebravam.

Talvez por estarem felizes de, em vida, finalmente vivenciar tal festividade; talvez porque a dureza da rotina fosse quebrada por um dia diferente; talvez pelo amor inocente que fervilhava nos corações juvenis; talvez simplesmente pelo prazer de participar de uma agitação popular; ou talvez porque naquele dia haveria folga.

De qualquer forma, todos pareciam estranhamente mais alegres, e nos rostos dos transeuntes pelas ruas havia mais sorrisos.

A senhora Hudson também.

Após alguns dias de repouso, recuperara-se quase totalmente, mostrando-se até mais diligente do que antes.

Isso se traduzia em um novo hábito: ela começara a se oferecer para arrumar o quarto de Sherlock.

Embora fosse um tanto estranho, a proprietária, de tempos em tempos, ia até o quarto de Sherlock para limpar, tirar o pó de cada canto, recolher o lixo esquecido, lavar as roupas dele e pendurá-las cuidadosamente para secar.

Sherlock ficara apavorado — não só porque a senhoria estava limpando para ele, mas, sobretudo, pelo medo de que ela visse algo que não deveria: tentáculos, a cabeça de um cão cadavérico espreitando por uma fenda no vazio, um dedo decepado caído dentro de uma caixa ou, pior, que a água da lavanderia ficasse cada vez mais vermelha...

Felizmente, nada disso aconteceu.

Além disso, a senhora Hudson passou a cuidar voluntariamente do jantar de Sherlock.

Sem dizer claramente, mas sempre que Sherlock estava em casa, ela “acidentalmente” preparava comida em excesso. Às vezes, quando ele ia cedo à biblioteca, ela abria a porta do térreo no exato momento, cruzando com ele num encontro casual e lhe oferecia pães recém-assados, geleias feitas na hora, e até uma vez, levantou-se às quatro da manhã para assar uma torta de abóbora.

Sua explicação: “Não conseguia dormir, então resolvi cozinhar.”

Sherlock não tinha amigas mulheres, mas não era tolo. Considerando que a salvara da empresa de dívidas, não era difícil deduzir o que acontecia.

A quase jovem de vinte anos, proprietária da casa, estava, provavelmente, nutrindo sentimentos — e equívocos — a seu respeito.

Sherlock não queria deixar que tais sentimentos crescessem facilmente, queria alertar a senhora Hudson, mas não sabia como começar. Para ele, lidar com isso era mais trabalhoso do que enfrentar um assassino.

Museu Britânico.

“Não traga comida para dentro, e se trouxer, não suje os assentos. Não me importo que sua amada demonstre cuidado, mas! Aqui é lugar de leitura!”

Sherlock lia o bilhete deixado e quase podia sentir a irritação do autor ao escrever aquelas palavras.

Nos últimos tempos, o responsável pela sala parecia mais falante.

Afinal, ele vivia deixando restos de comida no sofá, e, de fato, só havia um sofá no local.

“O quê? Você não tem amada? A senhoria acordou de madrugada para fazer torta de abóbora para você?”

“Não sei qual é a sua visão sobre o amor, mas acho que está brincando comigo.”

(Fim deste capítulo)