Capítulo Trinta e Sete: Meu Domínio (Parte Um)

Quando Sherlock abriu os olhos novamente, já haviam se passado dois dias.

Sentia uma leve dor de cabeça, semelhante àquela sensação de torpor após uma bebedeira, como se seu corpo estivesse desmontado. A última imagem que lembrava era ele próprio encarando aquela titânica esfera ocular no céu, semelhante a um astro.

Depois disso... não recordava mais de nada.

Desmaiou, e quanto àquela voz humilde, também se perdeu em uma zona escura de sua memória, sem deixar qualquer vestígio.

Sacudiu a cabeça; pelo turbilhão de fome que sentia no estômago, calculou que estava há pelo menos quarenta e oito horas sem comer. Levantou-se e foi até a janela; lá fora era pleno meio-dia, e a luz do sol, rara, atravessava a névoa, desenhando manchas de claridade sobre o asfalto de Baker Street.

Ótimo, ao menos podia ter certeza de que não estava mais em um sonho.

Aproximou a cabeça do cano de água, bebeu com avidez até saciar-se um pouco, e então abriu o armário, querendo conferir se as sobras dos dias anteriores ainda estariam próprias para consumo.

No entanto, quando estendeu a mão em direção ao armário...

“Hã?”

Sherlock parou, surpreso.

Pois avistou ao redor do armário... um rastro de luz fulgurante, como o brilho iridescente de gasolina misturada à água, porém efêmero, desaparecendo num instante.

Mesmo sem saber explicar, na primeira fração de segundo em que viu aquele fenômeno, teve certeza: aquele era o vestígio deixado pelo verme contratual que rastejara em seu sonho!

“O que está acontecendo? As regiões por onde passou no sonho foram refletidas na realidade?!”

Rapidamente, olhou ao redor do cômodo; de fato, os locais que haviam sido apagados no sonho brilhavam tenuemente, e, durante o tempo em que esteve inconsciente, o verme não ficou ocioso, removendo todos os selos do quarto.

Inclusive, naturalmente, o da porta...

Engoliu em seco. Por mais que seu rosto não demonstrasse grande alteração, seus músculos se retesaram instintivamente.

O selo da porta havia sido desfeito.

Em outras palavras... se agora adentrasse o sonho, poderia abrir aquela porta e sair do quarto que o aprisionara por trinta anos.

Não seria arrombando uma janela, nem derrubando uma parede de modo brutal.

Seria simplesmente abrindo uma porta, de maneira franca, digna, honrada...

Um mundo desconhecido o chamava!

O corpo de Sherlock começou a tremer levemente, cada reentrância de seu córtex cerebral vibrava em excitação.

Mas, nesse momento crucial, o detetive apenas inspirou profundamente.

Calmamente, abriu o armário, pegou um pedaço de pão de milho que sobrara de dias atrás, cheirou-o para se certificar de que não estava estragado, e acendeu o fogareiro, raramente usado, para aquecê-lo.

“Sem pressa, de jeito nenhum...”

Cuidadosamente, domava o desejo de conhecimento que quase fervilhava dentro de si.

Abrir aquela porta era simples, mas e depois?

Encarar os demônios nas ruas?

Obviamente, sendo humano, se fosse visto, aquelas criaturas o atacariam furiosamente, não deixando nem os ossos.

Sherlock não era tolo; embora o velho sacerdote julgasse que seu sonho era algum tipo de neurastenia ou outro distúrbio, ele sabia bem: tratava-se do “Sonho do Despertar”.

Apenas, a forma do sonho era peculiar.

Por ora... não sabia se essa “peculiaridade” era boa ou ruim.

Menos ainda, o que aconteceria caso morresse no sonho.

Despertaria no mundo real? Ou morreria de fato, tornando-se um cadáver também na realidade?

Sabia apenas de uma coisa: jamais resistiria àquele tipo de tentação. No fim, abriria aquela porta. O ímpeto de explorar o desconhecido era como o mais cruel dos vícios, corroendo-o incessantemente. Por mais que lutasse ou se enganasse, era inútil.

Portanto, precisava planejar seus passos.

Agarrou o pão quente, e começou a comer, silenciosa e atentamente, mastigando aos poucos e engolindo, depois bebeu bastante água.

Durante esse tempo, sua mente repassava as cenas que observara da janela: que tipos de demônios perambulavam na rua, o estado ao redor, quais sombras ocultavam perigos, que estruturas poderiam servir de rota de fuga, e assim por diante.

Após longos quinze minutos, finalmente traçou para si uma rota de ação — não cem por cento segura, mas a mais prudente possível, dadas as circunstâncias.

Somente então voltou ao sofá, deitou-se confortavelmente e, lentamente... fechou os olhos.

...

Talvez seu cérebro também aguardasse ansiosamente o momento de abrir a porta, pois adormeceu muito rápido.

No sonho, Sherlock despertou e imediatamente mirou a porta do quarto.

De fato, o branco da porta havia desaparecido por completo...

Ergueu-se, foi até a porta, pousou a mão sobre a maçaneta e girou-a suavemente.

No instante seguinte, o desejo tempestuoso de explorar rompeu todas as correntes, nem ao menos lhe dando tempo de soltar o ar do peito — arrancou a porta com ímpeto!

De súbito, um vento abrasador, carregando séculos de poeira, soprou sobre Sherlock, impregnado com o forte cheiro de enxofre e sangue.

Trinta anos... finalmente podia deixar aquela prisão.

Ergueu o pé e avançou para dentro da tempestade de areia...

Do lado de fora, como no mundo real, havia uma escada conduzindo ao térreo, com a mesma disposição; porém, o quarto que fora de Dona Hudson perdera uma parede inteira para a areia, e era evidente que ninguém mais vivia ali.

Na verdade, naquele mundo inteiro, além de inumeráveis demônios, provavelmente só restava Sherlock.

Desceu os degraus, ouvindo o ranger quase a ponto de se partir...

E adentrou a fervilhante Baker Street.

No momento em que sua visão ficou finalmente livre para contemplar à vontade aquele mundo insólito, um pensamento, há muito germinado em seu íntimo, irrompeu sem controle.

“Aqui... diabos, não será mesmo o inferno...?”