Capítulo 98: Arrombando a Porta dos Fundos da Residência do Filho Sagrado?!

— Além disso... Você provavelmente economizou por muito tempo para conseguir esse período de folga, não? A roupa que está usando é nova, deve ter sido um raro momento de lazer para ir às compras, mas logo recebeu uma missão externa. Deve ter sido aquela figura chamada Ortidor, o Grande Pontífice, a emitir a ordem. Afinal, só ele teria algum motivo para me envolver. Você chegou em Londres anteontem, jantou de forma farta — ainda tem maionese no colarinho, não completamente limpa —, só rasgando um belo pedaço de bife para sujar o local daquele jeito, e depois foi surpreendido por uma nevasca, sendo obrigado a se hospedar numa pousada razoável. O travesseiro era tão macio que seu cabelo nem se amassou. Ah, o fecho do cinto mostra sinais de ter sido puxado com força — para conseguir marcar um fecho tão resistente, é porque estava realmente apressado. Chamou uma dama extravagante para lhe fazer companhia, não foi?

— Isso é normal. Afinal, depois de tanto tempo, tendo finalmente férias, seria estranho não aproveitar. Só que não parece ter durado muito. Deixe-me ver sua expressão... Dois minutos. Não, parece que foram três minutos.

— Basta! — exclamou Victor, interrompendo-o de forma abrupta. Sherlock falava sem diminuir o ritmo, tampouco fazia pausas; sua análise era tão rápida e abrangente que Victor mal conseguia acompanhar. Ficou atônito em menos de dez segundos, só voltando a si ao ouvir aquele “três minutos” cortante.

— Ah, três minutos, então — Sherlock assentiu, pensativo, como se dissesse: “Para quem não tem contato com mulheres há muito tempo, não chega a ser vergonhoso”.

O capitão Victor respirou fundo, tentando parecer mais sereno:

— Admito, sua capacidade de observação é notável.

— Obrigado. Sou detetive, deve estar na ordem de execução contra mim. Imagino, porém, que só tenha visto a foto.

— Para alguém prestes a morrer, não me interesso por detalhes a seu respeito.

Victor não queria perder mais tempo. Começou a se aproximar de Sherlock, fazendo discretos movimentos com as mãos. Era evidente seu desejo de invocar o demônio contratual, mas talvez por estar em Londres, ou devido ao corredor estreito, acabou desistindo da ideia.

Ele era um contratante de segundo círculo, veterano das linhas de frente no Portão do Inferno. Para eliminar um alvo de primeiro círculo, não precisava recorrer à invocação.

Foi então que Sherlock interveio:

— Espere um instante.

— Heh — Victor zombou. — Sabe que pedir clemência não adianta.

— Não, não. — Sherlock balançou a mão. — Vamos brigar lá fora. Isto é uma área pública.

A sugestão fez Victor franzir o cenho, até que percebeu algo e soltou uma risada sincera.

— Ah! Então é isso. Pelo visto, sua famosa dedução não lhe permitiu perceber que sou um contratante de segundo círculo, não é?

Ter seus segredos expostos era irritante, mas naquele momento, Victor sentia-se até aliviado. Achava até que aquele detetive, cujo nome parecia ser Fuzzel, ainda tinha esperanças de resistir.

Imaginar que poderia “lutar” com ele? Uma piada. Entre contratantes, combates entre diferentes círculos não são lutas: são encontros breves, em que o mais forte arranca a cabeça do mais fraco em segundos. Não existe confronto.

Na verdade, Sherlock não percebera que Victor era de segundo círculo. Distinguir entre primeiro e segundo não era algo que deduções pudessem garantir, mas para ele, não fazia tanta diferença.

Seu receio de brigar ali era outro: sem moradia, dependeria daquele local por alguns dias; causar confusão, ser expulso ou incluído numa lista negra da biblioteca seria um prejuízo enorme.

Victor, satisfeito com a pequena falha dedutiva do outro e também com sua sugestão, concordou:

— Tem razão, destruir propriedade pública não é adequado. Matar você já seria trabalhoso o suficiente, derramar sangue nas paredes de um lugar público só complicaria mais.

A observação, dita com desprezo, lhe pareceu cheia de estilo.

Sherlock não se importou com as conjecturas do adversário; desde que Victor não viesse para cima como um javali enfurecido, estava bom para ele.

Assim, dois homens que deveriam se enfrentar sem hesitar acabaram caminhando juntos para a parte dos fundos da biblioteca.

Afinal, assassinatos não se cometem na porta da frente.

No trajeto, Victor não pôde deixar de notar algo estranho: pelo corredor, havia pedras partidas e pisos rachados, algumas áreas afundadas até cinco centímetros, como se algo pesadíssimo tivesse despencado ali.

Na verdade, fora Moran, apressando-se ao saber do perigo do mestre, correndo tão rápido que suas passadas abriram crateras no chão.

Infelizmente, Victor não considerou essa hipótese. De volta à cidade depois da guerra, sua atenção estava relaxada; como cruzado veterano, achou curioso, mas atribuiu os buracos a reformas recentes do prédio ou à má conservação.

Logo, chegaram a uma porta que parecia ser a dos fundos.

Sherlock empurrou-a; a neve entrou, e viram uma viela estreita, com um muro alto do outro lado, detrás do qual se via o que parecia um jardim privado.

— Hm, talvez aqui também não seja o melhor lugar — comentou Sherlock.

Victor já mostrava sinais de impaciência; para ele, o comportamento do outro era mera tática de protelação.

— Já desperdiçamos tempo demais. Você sabe que ninguém poderá salvá-lo hoje.

Antes de terminar a frase, chutou a porta oposta, fazendo um gesto de convite:

— Morra logo aqui, não escolha mais!

Ao mesmo tempo, na mansão do jardim, Sua Alteza o Santo havia finalmente deixado a solução de regeneração. As feridas estavam quase todas curadas em poucas horas; alguns banhos adicionais e em poucos dias estaria praticamente recuperado.

Postava-se diante de um espelho de corpo inteiro, enquanto Moran o ajudava a se vestir.

— Embora não goste de admitir, aquele homem me salvou. Preciso agradecê-lo de alguma forma — murmurou Moriarty.

— Sua visita pessoal já seria a maior das honras para ele — respondeu Moran, como de costume. Para ela, isso não era bajulação, mas um fato.

De repente:

Um estrondo ecoou do jardim, surpreendendo ambos.

— O que foi isso? — indagou Moriarty, intrigado.

— Hm... — Moran também hesitou. — Alguém parece estar arrombando a porta dos fundos...

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(Fim do capítulo)