Capítulo Sessenta e Cinco: O Demônio que Arranca Olhos (Parte Dois)

Essa tortura lenta durou por cinco minutos inteiros; os gritos lancinantes do passageiro não cessaram em nenhum momento, mas seu corpo permaneceu imóvel. A mulher sentada ao lado dele estava igualmente paralisada, apenas arregalando os olhos para o lado, enquanto o medo fazia brotar rios de suor em sua pele, e de sua garganta escapavam súplicas fracas e lastimosas por socorro.

"Próxima parada, arrancar as tripas..."

"Arrancar as tripas..."

O anúncio estranho ecoou novamente, e com esse som, o homem de capuz levantou-se, aproximando-se da mulher. Sem hesitar, rasgou suas roupas, expondo o ventre pálido, e com um movimento preciso cravou a chave de fenda na barriga dela, girando-a violentamente.

Talvez por a chave de fenda ser afiada apenas na ponta, não conseguia cortar como uma faca; o homem de capuz remexeu o instrumento por algum tempo, mas vendo pouco progresso, largou-o e passou a usar as mãos, abrindo a ferida com força até que uma fenda ensanguentada se abriu, expondo finalmente as entranhas.

Sem perder tempo, agarrou um punhado de intestinos, jogou-os ao chão, pisou em cima e, com ambas as mãos, puxou o outro extremo com toda a força!

"Próxima parada, arrancar as tripas!!!"

"Arrancar as tripas!!! Arrancar as tripas!!! Arrancar as tripas!!!"

O anúncio tornou-se excitado e estridente; a mulher, igual ao homem de antes, não podia mover-se, seus olhos saltavam de dor, e os gritos misturavam-se ao cheiro de sangue, tornando o ambiente ainda mais denso.

O pequeno demônio parecia satisfeito, rastejando alegremente até os olhos da mulher, que estavam arregalados de dor e terror, abrindo sua boca redonda como um disco e fixando-a ali.

‘Pop~ pop~’

Dois sons claros, mas assustadoramente sinistros.

No rosto da mulher, surgiram dois buracos escuros e ensanguentados.

...

Depois de tudo isso, o demônio balançou suas múltiplas patas com satisfação, mas parecia ainda insaciado.

Então, virou-se em direção a Sherlock.

"Próxima parada, triturar o cérebro... triturar o cérebro..."

Como era de se esperar, o anúncio ressoou.

O homem de capuz hesitou por um instante, talvez pensando em como triturar o cérebro de alguém; olhou para a chave de fenda, provavelmente decidido a usá-la para perfurar o crânio de sua vítima.

Enquanto isso, o demônio que arrancava olhos já havia descido pela perna da mulher, percorrendo o sangue até os pés de Sherlock, começando a subir por sua perna em direção ao rosto.

Sherlock permanecia sentado, imóvel, como se a única coisa que pudesse fazer fosse, tal qual os outros passageiros, entregar-se ao medo, ao desespero e aguardar o momento em que a dor faria seus olhos saltarem para que o pequeno demônio pudesse devorá-los.

Mas... na verdade, Sherlock não gritou.

Nem sentiu medo.

Aquelas ações grotescas de arrancar unhas ou tripas não provocavam nele a menor perturbação; ele apenas suspirou, profundamente insatisfeito:

"Por que vocês tiveram que aparecer!"

Sob o efeito de algum poder, sua fala era dificultada, mas ele não parecia se importar, murmurando em voz baixa:

"Era um caso tão promissor, poderia me entreter por dias... mas por que vocês não têm nem um pouco de profissionalismo!? Depois de cometerem crimes, insistem em ficar por perto, matando mais gente para se satisfazer? Se não estão saciados, vão para longe, matem em outro lugar! Olhem só, agora o assassino está diante do detetive, isso faz sentido? Que diabos de caso é esse para ser resolvido?!"

Quanto mais falava, mais irritado ficava, como se estivesse repreendendo uma criança travessa, e o homem de capuz ficou desconcertado diante dele.

O demônio, que parecia uma lampreia, já estava perto do colarinho de Sherlock, e ao ouvir tudo aquilo, também pareceu surpreso.

"Ah? Você consegue entender a fala humana." Sherlock, percebendo algo interessante, conteve a irritação e voltou o olhar para o demônio arrancador de olhos:

"Muito bem, não é tão surpreendente que entenda humanos, já suspeitava que você era do tipo demoníaco dotado de inteligência. Seu tamanho, força, velocidade, resistência são todos muito baixos; se não tivesse algumas habilidades úteis e inteligência, sua espécie já teria sido extinta. Então, qual é exatamente o seu poder?"

Sherlock voltou a murmurar, quase filosófico:

"Arrancar unhas~ tirar tripas~ tsc tsc, ações sem nenhuma técnica... Então... é a dor? Ou o medo causado pela dor?"

Enfim, você consegue cortar a ligação entre o corpo humano e sua mente usando esse tipo de emoção, não é?"

"..." Um silêncio profundo.

O homem de capuz e o demônio junto ao colarinho de Sherlock ficaram por um segundo parados.

Então...

"Próxima parada, triturar o cérebro!!! Perfurar a língua!!! Rasgar a garganta!!!"

O alto-falante quase inutilizado emitiu um som agudo e ensurdecedor.

O homem de capuz, ao ouvir, recuperou-se imediatamente.

"Eu vou fazer isso... hahaha, eu vou fazer isso!!!"

Repetiu a frase de forma neurótica, cambaleando em direção a Sherlock.

Conforme se aproximava, Sherlock pôde ver seu rosto...

Um jovem, talvez menos de vinte anos, com expressão totalmente insana, como se estivesse sob efeito de alguma droga que o deixava eufórico; as olheiras quase caídas denunciavam que não dormia bem há meses, faltava-lhe um olho, e o que restava exibia uma excitação doentia, típica de alguém à beira da morte. O rosto estava coberto por pequenos buracos de sangue deixados pelas patas do demônio, tão numerosos que provocavam um horror de aglomeração.

Enquanto ele se aproximava, Sherlock continuou, em tom monólogo:

"Ah, parece que acertei... seu poder realmente depende do medo como fonte de energia. Agora fico curioso: se sua presa não sentir medo, o que acontece?"

Assim que terminou, o homem de capuz já estava diante dele.

Sem hesitar, ergueu a chave de fenda e a golpeou violentamente em direção à cabeça de Sherlock!