Capítulo Setenta e Sete: Sinfonia Celestial da Vida (Quarta Parte)

A noite em Londres mantinha-se profunda como sempre; mesmo sob o céu mais límpido, a névoa envolvia tudo em sombras densas. Crianças de sete ou oito anos cresciam acreditando que a luz da lua era, na verdade, de um débil tom avermelhado.

Na parte posterior da Catedral de Oakland, havia uma porta discreta, escondida entre os canteiros floridos; coberta de musgo, parecia jamais ter sido aberta, e até o jardineiro da igreja relegava-a ao esquecimento sem pensar. Mas hoje, aquela porta há muito esquecida fora aberta. Uma criada alta acompanhava sua senhora, conduzindo-a para dentro das sombras além da entrada.

Também atrás da Biblioteca Britânica existia uma porta raramente aberta. Talvez por acaso, talvez por intenção, o fato é que ambas as portas estavam extremamente próximas; quando abertas ao mesmo tempo, quase se tocavam.

Moran, com um molho de chaves na mão, primeiro fechou a porta de madeira da catedral e, em seguida, com uma das chaves, abriu a porta dos fundos da biblioteca. Assim, prosseguiu, sempre acompanhada por Moriarty, ambos em silêncio.

Na maior parte das vezes, seu senhor mantinha-se numa quietude habitual, mas era curioso: tal silêncio nunca parecia isolamento. Bastava que ele falasse, e em poucas frases conquistava simpatia e uma confiança inexplicável. Moran já havia sentido esse estranho carisma na primeira vez que o encontrou. Em apenas cinco minutos, aquele homem de estatura mediana parecia conhecê-la melhor do que todo o resto do mundo. Se não soubesse que ele não era um pactuante, teria imaginado estar sob o efeito de algum poder abissal.

Em anos de convivência, Moran descobriu que aquele magnetismo era apenas uma das muitas habilidades de seu senhor, e talvez a menos notável de todas.

Ninguém conseguiria ler e assimilar todo o material didático do Instituto Imperial de Mecânica em um mês. Ninguém receberia o Prêmio Leibniz de Mérito com apenas quinze anos. Ninguém calcularia mentalmente a raiz décima terceira de um número de trezentos dígitos em um minuto; ninguém descobriria setenta e um lacunas na legislação imperial em uma semana; ninguém examinaria um mapa estratégico e perceberia, à primeira vista, a linha de suprimentos mais vulnerável; ninguém impressionaria toda a Academia da Vida com uma dissertação de quatro páginas; ninguém dissecaria, sozinho, um demônio colossal; ninguém leria, em quatro horas, todo o Evangelho da Luz Sagrada, memorizando cada sinal de pontuação.

Moran sequer entendia alguns desses termos, mas sabia que ninguém, além de seu senhor, era capaz de tais feitos.

E mesmo assim, tudo aquilo era apenas a parcela das realizações que ela podia conhecer. Afinal, um Filho Sagrado da Igreja não poderia, sob sua verdadeira identidade, envolver-se nessas façanhas; e entre suas múltiplas personas, quantos feitos assombrosos teria alcançado?

Era difícil imaginar algo que seu senhor não pudesse fazer.

No entanto, ao atingir a maturidade, ele tornou-se cada vez mais reservado, apreciando o isolamento, o pensamento, o silêncio. Seu sorriso era sempre perfeitamente natural, mas toda vez que Moran o via, captava um traço de medo no fundo de seus olhos.

Um medo impregnado de amargura, resignação e tristeza.

Essa percepção só nasceu após mais de vinte anos ao seu lado, um entendimento mútuo inexplicável. Mesmo assim, até hoje, Moran não sabia a origem daquele temor.

A Biblioteca Britânica fechava às vinte e duas horas todas as noites, e nesse período o edifício permanecia extremamente silencioso, com apenas o som de passos ecoando pelos corredores.

Logo, os dois chegaram a um corredor marginal, onde a jovem criada retirou mais uma chave do molho, inserindo-a numa porta secreta na parede e girando-a lentamente.

Com um estalido seco, a porta se abriu.

“Há trinta e dois anos, este quarto foi destinado ao armazenamento dos livros mais preciosos do acervo. As paredes e a porta são feitas de um material especial, forjado no Instituto de Mecânica, produzido apenas em fornos dedicados e com o esforço conjunto de pactuantes. A produção anual não chega a mil toneladas; é o material mais resistente do império, com excelente isolamento térmico e acústico. O mecanismo de travamento é dos mais antigos, impossível de abrir sem a chave.” Ela declarou respeitosamente, apenas para tranquilizar seu senhor de que ali estava absolutamente seguro.

Moriarty assentiu. Como único exemplar do mundo de um compêndio infernal, o tratamento era justificado.

Ele ordenou que ela aguardasse à porta, entrou no quarto, fechou e trancou-se.

O espaço era diminuto, sem janelas nem ventilação, mas curiosamente não era sufocante. A mobília era simples, sem ornamentos, ideal para leitura.

Moriarty dirigiu-se à estante, percorrendo com o olhar os poucos volumes, até pousar na capa áspera de um deles.

Suspirou profundamente, retirando do bolso um colar e pendurando-o ao peito.

O pingente era um pequeno frasco de vidro, contendo um líquido translúcido: o Elixir Sagrado.

Colhido das folhas ao amanhecer na Cidade Santa de Jerusalém, armazenado no templo para adoração dos fiéis, e após um mês de orações incessantes de doze sumos sacerdotes, imbuído de toda a força da luz sagrada.

Uma gota desse elixir, ao ser usada, afasta a maioria dos demônios; derramado, pode queimar e purificar até mesmo um demônio de grande porte, atravessando seu corpo. A produção é raríssima; apenas figuras do nível papal têm direito a portar, e somente em momentos críticos ousam utilizá-lo.

Era preciosíssimo.

Por isso, após preparar-se, Moriarty retirou um frasco do tamanho de um copo.

Desenroscou a tampa, despejou o líquido nas mãos, lavando cuidadosamente cada dedo, pingou um pouco nos olhos, lavou o rosto e, enfim, bebeu o restante de uma só vez.

Refrescante, doce, de sabor agradável.

Só então fechou os olhos, estendendo lentamente a mão para pegar o livro de capa áspera.

A Divina Comédia.

Um livro que, ao ser contemplado, induz à loucura, obrigava Moriarty a tomar todas as precauções. Mesmo assim, não podia garantir sua segurança. Se Moran soubesse do risco, talvez, desafiando as ordens, o arrancasse dali à força.

Mas Moriarty precisava consultar aquele livro. Havia razões inescapáveis!

Abriu lentamente os olhos, fitando pela primeira vez a superfície de couro amarelado.

A textura áspera, as letras retorcidas na capa, impregnadas de poeira infernal, carregadas de três décadas de silêncio solene; mesmo sem abri-lo, a pressão já era palpável.

Enquanto se deixava impressionar pela força contida no livro,

“Hmm?”

Moriarty franziu o cenho.

Percebeu que o canto inferior esquerdo do livro estava ligeiramente levantado.

Livros de couro não se comportam como os de papel; se a página está dobrada, logo volta ao normal, em poucas horas.

O que significava que

Aquele livro fora folheado recentemente.

(Continua...)