Capítulo Setenta e Quatro: A Divina Sinfonia Humana (Parte Um)

A “Divina Comédia”...?? Um livro de nome estranho... repousava sobre a estante baixa diante dos olhos, mas era irresistivelmente atraente. Comparado aos demais volumes ao redor, este era o mais rudemente costurado, suas páginas exibiam uma textura que lembrava couro, e o título, torto e vacilante, parecia gravado com desleixo.

O título não tinha o aspecto de algo escrito com uma caneta, mas sim de palavras entalhadas casualmente em uma pele, usando um osso afiado embebido no sangue de alguma criatura desconhecida.

“Divina”... Não especificava qual divindade: seria a luz sagrada, a essência divina da igreja, a moralidade humana que o governo tanto exalta, ou talvez... algum deus profano?

Quanto ao “Comédia”... O termo poderia remeter a teatro, música, obras literárias, poesia, até mesmo memórias.

Enfim, eram apenas palavras de significado ambíguo reunidas, dando a impressão de que o autor jamais pensou em encontrar leitores, servindo apenas para consulta ou registro próprio...

Claro, o que atraía Sherlock não era apenas a costura grosseira e o título descuidado, mas o fato de, mesmo sob o calor infernal do submundo, o livro manter sua forma original; embora deteriorado, não se desintegrava ao toque como os outros, que se transformavam em cinzas instantaneamente...

Sherlock então estendeu a mão e pegou o livro.

Não era particularmente espesso, mas surpreendentemente pesado. Com esforço, abriu a capa, como se aquele ato simples exigisse força descomunal...

E logo seus olhos pousaram sobre as letras terríveis do interior...

O terror ali não descrevia apenas cenas ou histórias, mas referia-se à própria natureza das letras!

As fontes, tortas e sobrepostas, se acumulavam umas sobre as outras, como se um lunático obsessivo abrisse mão da razão para entulhar milhares de traços em uma só página.

Assim, as letras se amontoavam, entrelaçando-se, invadindo-se mutuamente, amontoando-se como membros mutilados de cadáveres, forçando-se entre vísceras rasgadas e misturando-se em caos absoluto.

Ou melhor, nem se podia afirmar que eram letras; talvez fossem meros rabiscos demente...

Sherlock, franzindo o cenho, observou por algum tempo, sentindo-se tonto; entre os traços negros e densos, surgiam pequenas lacunas, e num olhar casual parecia quase cair dentro delas.

Passados cerca de cinco minutos...

Finalmente fechou o livro.

Não por causa do mal-estar, tampouco por medo de perder a razão para aqueles traços estranhos.

Simplesmente... não compreendeu.

Na verdade, nem era possível ler; os traços não podiam ser decifrados por visão, raciocínio, lógica ou criptografia. Nem o autor, se ali estivesse, conseguiria entender. Não se sabia quem escrevera tal obra, nem o propósito de sua criação.

Suspirando profundamente, Sherlock devolveu o livro ao lugar e permaneceu alguns minutos em silêncio para aliviar o desconforto mental.

Mas não se afastou de imediato.

Pois conhecia bem os tentáculos ao redor; aqueles adoráveis seres jamais fariam algo como “só brincando, ha ha ha”. Ou seja, o livro, sem dúvida, tinha algum segredo peculiar.

Apenas não o havia descoberto ainda...

“O que seria?” murmurou, interessado.

No Império, havia um velho provérbio: “É raro ser confuso”. Sherlock entendia profundamente essa máxima, pois sabia o quanto era incômodo ter a mente acelerada.

Com algumas breves reflexões, resolvia a maioria das dúvidas em segundos; por isso, tudo que lhe despertava interesse era rapidamente consumido.

Por exemplo, naquele momento, quase instantaneamente pensou numa possibilidade.

Se o lugar em que estava era o plano espelhado de Londres, o inferno seria o plano espelhado do mundo inteiro, e esse plano era permeado por loucura e decadência, será que as letras também possuiriam uma forma espelhada?

Seria possível que aquele livro existisse no mundo real, e que lá, suas letras fossem legíveis?

Assim que essa ideia surgiu, Sherlock praticamente cravou uma certeza de noventa por cento.

Sem hesitar, estendeu a mão e acariciou a cabecinha—ou melhor, o “topo”—do tentáculo mais próximo.

“Embora ainda não saiba exatamente o que é esse livro, vocês fizeram um excelente trabalho.”

E então...

No mundo real, Sherlock abriu os olhos lentamente.

Após horas de jornada pelo inferno, estava renovado, como se tivesse dormido profundamente. A luz cinzenta da manhã já penetrava pela janela; ao olhar o relógio, era sete horas.

Espreguiçou-se, vestiu o casaco e abriu a porta do quarto.

A ventania da noite havia congelado a neve, tornando as ruas escorregadias e forçando as carruagens a andar devagar. Sob a luz pouco intensa, a escassa vegetação estava coberta de geada persistente, como se o frio retardasse o mundo inteiro.

Sherlock, cuidadoso, pôs um cachecol e desceu as escadas.

Ao chegar ao térreo, viu a senhoria, Dona Hudson, prestes a sair. Ela estava tão agasalhada que o botão do casaco parecia prestes a estourar, dando-lhe um aspecto cômico.

Os olhares de ambos se cruzaram naturalmente.

“Ah!!!”

Ela gritou de surpresa, tapando a boca e recuando alguns passos.

“O que houve?” Sherlock ficou intrigado, até lançou um olhar para trás, achando que algum tentáculo havia escapado e sido visto.

Mas nada havia atrás de si.

“N-não foi nada.” Dona Hudson olhou para Sherlock e, batendo no peito, explicou: “Não sei o que aconteceu, mas ao ver você sair das sombras, senti um medo repentino.”

“Medo?”

“Sim, talvez ainda não esteja totalmente desperta. Você sabe, nos dias frios, sair da cama é um desafio.”

Ela justificou, sorrindo e sinalizando que precisava ir.

“Desejo-lhe um dia tranquilo,” disse Sherlock.

Sabia que sua senhoria iria ao hospital visitar o pai, que permanecia inconsciente.

Naquela época, perder a consciência por mais de dois meses significava quase não haver esperança de despertar. Apesar da presença da senhorita Nightingale, capaz de curar qualquer ferida, havia apenas uma Nightingale, mas milhões de famílias desafortunadas no Império.

Persistir e cuidar de um idoso com otimismo, mesmo endividada... aquela jovem senhoria era, sem dúvida, de fibra inigualável.

Ao vê-la subir na carruagem coletiva, o sorriso de Sherlock desapareceu.

Parecia ansioso por confirmar algo; apressou-se até a rua, buscou uma loja de vidraça bem limpa, curvou-se diante dela... e, usando o reflexo, dirigiu o olhar ao fundo de suas pupilas.

E, de fato, no negrume, uma tênue luz vermelha cintilou!

“Heh... Parece que a habilidade absorvida não se limita aos pequenos seres.”

Sorriu e tentou reprimir o rubor de seus olhos.

Surpreendentemente, conseguiu com facilidade.

Endireitou-se, o vento gelado da manhã soprou, apertou o colarinho... e voltou-se para a rua.

Neve branca, transeuntes, neblina espessa, sino ao longe, vapor saindo das chaminés.

Tudo indicava que aquele dia seria incomum.

Então, estendeu a mão e chamou uma carruagem.

“Bom dia, senhor. Para onde vamos?”

“Biblioteca Britânica.”

Respondeu com cortesia...