Capítulo Oito: O Estudo da Letra de Sangue (Parte Três)

Em apenas alguns minutos, ele encontrou pistas que a equipe de segurança não havia descoberto durante todo o dia. Embora cada um tenha sua especialidade, a eficiência desse detetive era impressionante, talvez até rápida demais.

"Talvez o diretor da polícia de Londres estivesse certo. Só ele pode resolver esse caso em menos de vinte e quatro horas", pensou Catherine, sem vontade de admitir, mas sem dizer uma palavra. Em vez disso, questionou objetivamente: "‘YES’? O que isso significa?"

"Não sei." Sherlock levantou-se. "Mas é possível sentir que essa palavra tem um significado muito profundo para o assassino. E há mais uma coisa..." Ele fez uma pausa, caminhou lentamente até o outro lado do corpo e aproximou o rosto entre as pernas da vítima...

Na verdade, essa postura parecia um tanto indecente, mas pelo menos o diácono Baldur não interferiu dessa vez.

"Por que todos os órgãos foram dilacerados, exceto o útero, que permaneceu intacto?"

"Talvez seja um hábito do assassino", comentou Catherine, com indiferença.

"Não." Sherlock rejeitou prontamente. "Esse assassino é um serial killer. Ele já torturou e matou mais de uma dezena de mulheres nos bairros baixos. Não são muitos os que manejam a faca com tanta destreza. Em todas as vítimas anteriores, os órgãos internos foram retirados, inclusive o útero. Só desta vez ele fez questão de deixá-lo, mas dividiu o restante dos órgãos em quatro partes...

E outra coisa: normalmente, o assassino não leva as roupas da vítima.

Por que mudou de hábito justamente com essa senhora?"

Ele murmurava para si mesmo.

Diante do seu evidente interesse, Catherine expressou a dúvida que todos ali compartilhavam: "Você... parece conhecer bem esse assassino?"

"Sim, porque já investiguei sobre ele", respondeu Sherlock como se fosse óbvio. "É o meu trabalho. Sei algo sobre todos os criminosos procurados. Se o processo seguisse normalmente, eu só começaria a cuidar desse caso daqui a quatro meses."

Esse argumento fazia sentido, mas ainda deixou Catherine sem palavras por alguns segundos.

"Muito bem... E agora, o que pretende fazer?"

Sherlock enfiou as mãos nos bolsos do sobretudo:

"O assassino está obcecado pelo número quatro."

"Deixou o útero intacto de forma incomum."

"Levou as roupas."

"Na víscera, escreveu a palavra ‘YES’."

Ele começou a se mover lentamente pelo local, murmurando enquanto caminhava.

Depois de algum tempo, parou de repente, ergueu a mão e massageou os ombros e o pescoço: "A melhor escolha agora é... eu ir para casa dormir um pouco."

Todos ficaram surpresos por um instante.

Até o velho sacerdote que dormia ao longe abriu os olhos ligeiramente.

"Voltar... para dormir?" Pela primeira vez, a voz do diácono Baldur demonstrou alguma emoção.

Na mente popular, os diáconos do Tribunal eram vistos como máquinas de executar a lei, sem sentimentos; limpeza sangrenta e tortura cruel eram suas marcas. Eles podiam se casar, provavelmente para manter uma linhagem nobre, mas mesmo assim, Sherlock não deveria ignorar o fato da vítima ser esposa de um diácono.

Pois, sem dúvida, o senhor Baldur nutria sentimentos por sua esposa; fosse por possessividade ou por outro motivo, isso não importava.

Afinal, a mulher dele fora brutalmente assassinada e esquartejada. E você, nessa hora, diz que quer ir dormir em casa?

"Cuidado com suas palavras! Está sendo desrespeitoso com membros do clero!" O jovem oficial de segurança na entrada do beco quase rosnou, cumprindo seu dever com zelo — um cão fiel, facilmente colérico, ansioso por demonstrar devoção, ou talvez apenas carne de canhão.

Mas sem ordens superiores, ele não ousava entrar no beco, limitando-se a expressar sua fúria à distância.

Sherlock inclinou-se levemente, sem pressa: "Perdoe-me, senhor diácono, não pretendo ofender a Igreja, nem o senhor e nem sua esposa. Acontece que não há motivo para eu permanecer aqui."

"O que quer dizer com isso?" Catherine era, sem dúvida, mais comunicativa que o silencioso Baldur.

"Já examinei toda a cena... Ficar aqui seria perder tempo. Prefiro voltar ao meu apartamento, onde me sinto confortável e posso pensar com clareza." Sherlock tocou a própria cabeça com o indicador.

As sobrancelhas de Catherine continuaram franzidas. Ela até entendia o valor de um ambiente confortável para pensar, mas...

"Você já viu tudo o que precisava na cena?"

"Naturalmente." Sherlock respondeu. "Sou razoavelmente competente na análise do local. Observei cada detalhe. Por exemplo, posso deduzir que o assassino tem cerca de um metro e noventa, é homem, possui físico robusto, família abastada, é ambidestro, libido elevada, passou a infância na vila de Rochester sofrendo injustiças ou abusos frequentes, tem forte desejo de vingança; é disciplinado, mas arrogante, sente prazer em matar, aprecia carne bovina crua, mora em uma casa grande—provavelmente uma mansão—com muitas pinturas de retratos, decoração requintada, gosta de criar animais, tem poucos pelos no corpo, prefere roupas de algodão justas e tem uma antiga lesão na costela direita..."

Ele foi acelerando, até que o oficial de segurança, já irritado, explodiu: "Plebeu! Não pode dizer tais absurdos diante do clero! Não tem um pingo de respeito!"

Ninguém reprimiu a cólera do jovem oficial, pois, na verdade, Catherine, Baldur e até o velho sacerdote partilhavam a mesma impressão: o detetive estava simplesmente delirando.

Se ele deduzisse características físicas e psicológicas do assassino a partir dos cortes, método de esquartejamento e direção do sangue, seria aceitável.

Mas identificar preferências alimentares, moradia, vestuário e até antigas lesões? Isso soava impossível.

Além do mais, ele não estava ali há nem meia hora.

Sherlock sorriu, como se já esperasse por isso. Não tinha vontade de se explicar, mas percebeu que, se não o fizesse, não poderia sair dali tão cedo.