Capítulo Noventa e Seis - Perseguição Mortal

A humanidade não pode mais esperar!

Essa é uma frase que beira a arrogância extrema, mas para Moriarty, nem mesmo provoca a mais tênue onda em seus pensamentos.

Pois levar a sociedade humana realmente ao próximo estágio exigirá trilhar um caminho ainda mais árduo.

A abertura dos Portões do Inferno praticamente definiu toda a história subsequente à alvorada da Era Santa, bem como o pensamento moderno da humanidade. Todos se habituaram à ideia de que, enquanto a Igreja existisse, a humanidade não seria extinta; a Luz Sagrada sempre protegeria essa raça, e isso era o fundamento da "vida"!

Já a existência do Império e das assim chamadas leis permitiria que os dias seguissem seu curso costumeiro. Apesar das dificuldades e do cansaço, mesmo diante do contraste ao ver os ricos vestidos com elegância entrando e saindo de restaurantes luxuosos, ainda assim ninguém era levado ao desespero extremo, ninguém era forçado a se jogar do alto de um edifício. Esse era o fundamento da "vida cotidiana".

Vida e cotidiano já eram tudo o que a maioria das pessoas buscava. Ninguém queria mudanças, ninguém se importava com o número crescente de mortos e feridos na linha de frente, ninguém ligava para as crescentes dificuldades no recrutamento anual, ninguém prestava atenção às nuvens cada vez mais densas e à chuva que caía do céu, às lavouras rareando devido à chuva ácida, ao crescimento das árvores já não acompanhando o ritmo das queimadas, aos rios dominados pelo cheiro de podridão, à queda constante na produção de aço ou ao fato de que as moedas imperiais, antes regravadas a cada dois anos, agora eram renovadas a cada um ano e quatro meses. Ninguém se dava conta de que o mundo caminhava lentamente para a extinção.

O mundo precisa mudar!

E qualquer mudança trará dores inevitáveis!

A não ser que surja alguém supremo, capaz de assumir essa dor, suportar todas as calúnias, insultos e difamações, bem como o declínio populacional, o colapso econômico e a depressão industrial provocados pelas reformas – alguém que carregasse tudo isso sozinho!

E tal pessoa seria vista como o mais enlouquecido e infame criminoso de toda a história humana!

Mas ainda assim, teria de provocar uma mudança radical, por mais cruel que fosse!

Mesmo que parecesse um crime colossal contra toda a humanidade!

Ah, fácil falar; na verdade, esperar que esse crime se concretize já é um luxo impossível. Afinal, a Igreja e o governo imperial – esses velhos rivais de séculos – jamais permitiriam que tudo isso acontecesse.

O Papa da Igreja e o Imperador do Império não poderiam ser tolos.

A menos que... o Papa e o Imperador fossem a mesma pessoa!

"O que ele está fazendo?", perguntou Moriarty, mergulhado no líquido de recuperação, olhos fechados.

Ele sabia que Moran certamente estava por perto.

"Há pouco, o pessoal do Primeiro Grupo de Inteligência ligou. Disseram que o Senhor Sherlock está levando bagagens..."

Moran apenas fazia seu relatório, mas sua voz estava embargada. Só de lembrar do sofrimento recente de seu mestre, sentia vontade de chorar alto, mas ainda assim forçava o tom para soar mais normal.

Moriarty sorriu com a habitual gentileza: "Você está preocupada comigo?"

"Ah! Desculpe!", Moran rapidamente ajoelhou-se junto à borda do tanque, assumindo uma postura decidida. Só então percebeu que seus sentimentos estavam prestes a ultrapassar a linha entre serva e senhor, algo que não poderia perdoar a si mesma.

"Ha ha ha!", Moriarty riu. "Minha vida é até bem monótona. Se você seguisse à risca cada ponto desse tal 'Código de Conduta das Criadas', eu acabaria morrendo de tédio."

Moran não ousou responder; tinha medo de tentar adivinhar o que seu mestre queria dizer.

"Chorar ou sorrir são expressões naturais dos sentimentos. Você jurou que tudo em si pertence a mim. Portanto, suas emoções verdadeiras também me pertencem. Não precisa sempre se conter. Já nos conhecemos há quase vinte anos. Quero saber de suas alegrias e tristezas", disse o homem no tanque, com doçura.

A jovem ao lado ainda não ousava decifrar o significado daquelas palavras, mas um sentimento de pânico inexplicável começou a crescer dentro dela.

"O que você quer me perguntar?", perguntou Moriarty de repente.

"Você está com dor?", Moran perguntou instintivamente, depois se assustou e tapou a boca com as mãos.

"Um pouco, mas nada demais", respondeu o Príncipe Sagrado, naturalmente. "Só fiquei com vontade de terminar aquele livro que perdi. Daqui a pouco quero dar uma volta. Não fique longe de mim."

"Sim!", a jovem respondeu com a voz ainda trêmula, sem saber ao certo o motivo, sentindo apenas a cabeça quente e zonza.

"Ah, e você disse que aquele sujeito está levando bagagens?"

"Sim", Moran rapidamente voltou ao foco. "O Senhor Sherlock parece querer levar algumas roupas e objetos pessoais para aquele quarto. Além disso, ele... parece ter algum tipo de percepção especial. Ele sempre descobre onde estão os agentes de vigilância. Em menos de uma hora, já trocamos três equipes, e ele expulsou todas. O pessoal de lá diz que está difícil continuar vigiando."

Moriarty não conteve uma risada.

Aquele sujeito havia acabado de ter um contato direto com ele, então, é claro, sua equipe de segurança estaria monitorando-o de perto.

E sua equipe era certamente a mais competente de toda a Igreja, com habilidades para atravessar barreiras de visão, filtrar sons caóticos e até rastrear alvos a centenas de metros de distância. Mesmo que fosse para vigiar um membro do clero, jamais seriam descobertos.

Mas, mesmo assim, aquele homem já estava levando os agentes à exaustão, quase os impedindo de continuar a vigilância. Era realmente cômico.

Assim, Moriarty soltou sua risada mais autêntica dos últimos dias.

"Ha ha ha! Não é à toa que ele lê ainda mais rápido do que eu!"

Vendo o semblante atrapalhado de Moran, ela também se lembrou daquele homem que se tornara Contratante há menos de dois meses e já conseguira escapar com tanta facilidade de seu ataque. Era tudo muito estranho.

Quis alertar seu senhor, sugerindo que ele se mantivesse longe daquele homem, mas, ao lembrar que seu mestre o chamava de "amigo", engoliu as palavras imediatamente.

No meio da madrugada.

A neve continuava caindo sem parar, e a luz do sol mal conseguia atravessar a cortina branca, deixando tudo mergulhado em penumbra.

Com esse tempo, nem mesmo as carruagens podiam circular normalmente. A maioria das fábricas foi obrigada a fechar as portas, pois manter as máquinas funcionando nessas condições consumiria tanto combustível que arruinaria qualquer proprietário.

Assim, Londres hoje estava especialmente silenciosa; olhando para as ruas, mal se via um único transeunte.

Sherlock, a contragosto, carregou algumas grandes malas para o pequeno quarto da biblioteca. Na verdade, dava até para alguém morar ali: o ar circulava bem, as paredes eram isoladas, e o livro já havia sido queimado, então aquele rapaz que costumava aparecer não voltaria mais.

Dessa forma, Sherlock poderia passar ali alguns dias sem que se considerasse "ocupação de espaço público".

Assim que a neve parasse, planejava sair em busca de outro lugar para morar ou, quem sabe, tentar voltar para o número 221B da Rua Baker.

Não sabia bem o que acontecera com a Senhora Hudson. Talvez devesse investigar.

Sherlock se deu conta de que até para investigar agora hesitava, algo que não combinava nada com seu estilo habitual.

Enquanto isso...

Do lado de fora da Biblioteca Britânica, na rua deserta, uma figura envolta em um pesado casaco caminhava serenamente pela neve. Ele segurava o chapéu para protegê-lo do vento e, com a outra mão, retirou do bolso uma fotografia.

Meio cerrando os olhos, analisou a imagem: nela, um homem entrava na Biblioteca Britânica carregando algumas malas. Confirmou que aquele era o alvo cuja execução fora ordenada pelo Papa Teodoro.

Como era mesmo o nome? Zilode...? Shedick...? Enfim, ouviu dizer que era apenas um Contratante de primeiro estágio.

Não entendia por que, para lidar com um Contratante de primeiro estágio, enviaram logo um batedor da linha de frente da Guarda Sagrada. Talvez fosse só porque estava de passagem por Londres.

De qualquer forma, ordens do Papa deviam ser respeitadas, ainda que só por formalidade.

Guardou a foto no bolso, enfrentou o vento e a neve, e dirigiu-se à Biblioteca Britânica.

(Fim do capítulo)