Capítulo Quarenta e Quatro: O Homem de Lábios Torticados (Parte Um)

Penumbra, barulho, caos, embriaguez e, ali adiante, corpos nus ondulando sob a luz tênue.

Qualquer um desses elementos, isoladamente, bastaria para anular a percepção de uma pessoa sobre o que ocorre ao redor. Juntos, é perfeitamente possível que até mesmo um tiro disparado ao lado passasse despercebido.

Que dirá então uma fenda de menos de um centímetro que se formou silenciosamente, ou o súbito surgimento de uma ponta afiada.

Contudo, naquele exato instante, o olhar enevoado de Sherlock não se alterou, tampouco sua expressão; foi apenas um movimento natural de cabeça ao lado, como se tivesse mudado de posição por acaso.

Ao mesmo tempo, ouviu-se um estalo seco: um copo de vidro se espatifou com força sobre a ponta recém-surgida, partindo-se em cacos. O espinho recolheu-se imediatamente para dentro da fenda e sumiu sem deixar vestígios.

Sherlock virou-se, levemente surpreso, e cruzou o olhar com Watson, que o observava com a mesma expressão inquisitiva.

Talvez aquele médico estivesse perplexo: como era possível que alguém, em meio a tamanho pandemônio, fosse capaz de perceber um ataque vindo pelas costas e desviá-lo com tamanha naturalidade?

E Sherlock, por sua vez, também se espantava: como alguém de olhos semicerrados conseguira, sob luz tão fraca, acertar com tamanha precisão um espinho que surgira sem ruído?

Ambos, por um breve instante, se entreolharam, admirados com a agilidade e a perspicácia do outro, sem sequer dar importância ao atentado que acabara de ocorrer.

Claro, ignorar completamente seria impossível. Uma fenda no vazio só poderia significar que estavam diante de um contratante, o que exigia algum respeito.

Sherlock ergueu o copo e terminou o que restava da bebida, enquanto Watson, em perfeita sintonia, largava algumas libras sobre a mesa.

“Fique com o troco.”

Dito isso, ambos se levantaram e, empurrando-se por entre a multidão, dirigiram-se à porta de saída.

“Você tem inimigos?” perguntou Watson, caminhando ao lado.

“Alguns. Mas, que eu saiba, ou já estão mortos ou não teriam coragem de me afrontar.” Sherlock refletia consigo: por que, de repente, tornara-se alvo de um contratante?

Logo veio-lhe a resposta. Ao longo dos anos, não foram muitos os contratantes com quem se indispusera; bastava uma breve análise para deduzir a causa.

Baldur... um intendente da Inquisição, morto por suas mãos pouco tempo antes.

Era quase certo que o motivo vinha daí.

Mas não diziam que, para não manchar a reputação do Sacro Ofício, quanto menos gente soubesse do caso, melhor?... Tanto fazia. Como membro do clero, Baldur certamente tinha seus aliados e familiares. Não seria de estranhar que um ou outro seguidor mais radical tentasse vingar o mestre, custasse o que custasse. E, aos olhos deles, Sherlock não passava de um detetive plebeu, sem ligações ou influências – matá-lo para aliviar a dor parecia algo bastante natural.

Mal terminara esse raciocínio...

De súbito, o espaço à frente foi novamente rasgado, e uma ponta afiada disparou na direção de sua testa. Sherlock, porém, desviou-se com um simples movimento do corpo.

“É um contratante de manipulação. Não deve ser forte no combate direto, mas sua furtividade é notável, claramente especializado em assassinatos.” murmurou Watson, em voz baixa.

“Está em meio à multidão; alcance de controle, talvez uns dez metros,” acrescentou Sherlock, distraído, enquanto dobrava por entre as pessoas, indo para a zona mais densa do salão.

Watson o acompanhava, hesitante, até que não aguentou e perguntou: “Desculpe interromper, mas... a porta é para o outro lado. Por que estamos dando voltas?”

“Estou procurando alguém,” respondeu Sherlock, seus olhos esquadrinhando a multidão e as sombras, cada quadro sendo processado e analisado em sua mente como dados de uma máquina.

[A cinco metros, homem, cerca de quarenta e cinco anos, sete doses de bebida, não é ele.]

[Passando ao lado, mulher, menos de dezoito, experiente em flertes, interesseira, não é ela.]

[Ao lado da mesa, três metros, mulher, cerca de setenta anos, viúva, à procura de juventude, tampouco ela.]

Cada pessoa em seu campo de visão parecia exibir, sobre a cabeça, uma etiqueta de informações. E Sherlock movia-se pela multidão de modo quase invisível, aproveitando os jogos de luz e sombra, protegendo-se atrás das colunas e dos móveis. Assim, podia deduzir se estava ou não sob o olhar do assassino, chegando mesmo a expor-se de propósito para induzi-lo a atacar, e assim deduzir, por exclusão, sua posição.

Até que, após escapar de mais uma tentativa de assassinato, seus olhos cruzaram com um homem no meio da multidão!

Era alguém de aparência comum: sobretudo simples, gola levantada, por volta dos trinta e cinco anos, boca torta, sentado sozinho diante de um copo. Seu jeito, o modo como bebia, tudo nele se fundia ao ambiente – ninguém repararia em tal figura.

No entanto, Sherlock lembrava-se perfeitamente: dois minutos antes, esse homem estava em outra mesa, conversando alegremente com uma mulher embriagada.

“Encontrei,” murmurou Sherlock.

Watson piscou, surpreso por ele realmente ter encontrado alguém, mas nada perguntou; apenas seguiu o olhar do companheiro.

Naquele exato momento, o homem levantou a cabeça, cruzando o olhar com Sherlock por entre a confusão de pessoas.

Bastou esse instante para que ambos entendessem, sem palavras, o que aquele olhar significava.

No segundo seguinte, o homem levantou-se bruscamente e disparou em fuga.

Mas Sherlock já estava em movimento antes dele, lançando-se em linha reta através da multidão! Avançou com tal decisão que pouco se importou em atropelar os que estavam à sua frente, derrubando copos e esbarrando em casais embriagados. Num espaço tão apertado, ainda conseguiu acelerar a ponto de fazer o casaco esvoaçar. Num salto, apoiou-se nas costas de um bêbado que tentava se esfregar em uma mulher, provocando nela um grito agudo, de prazer ou de dor, impossível saber.

Watson ficou paralisado diante daquela cena.

Pela primeira vez, pareceu realmente impressionado, mas logo voltou a si.

“Interessante...” murmurou, com um sorriso que misturava excitação e expectativa. No instante seguinte, saltou com surpreendente agilidade, tornando-se quase uma sombra sob a luz intermitente, correndo atrás do amigo.

...

Na noite, o pesado portão de ferro rangeu ao ser aberto de supetão, e o ruído do interior sumiu, dando lugar ao vento cortante e ao ar úmido.

As ruas estavam desertas, iluminadas apenas por uns poucos lampiões vacilantes. Os velhos canos de vapor chiavam ao longe, e a lua mal conseguia atravessar a névoa que cobria Londres, como se tudo ali fosse parte de uma pintura escura, envelhecida há séculos.

Não havia mais ninguém à vista; o homem já desaparecera.

Logo depois, Watson também saiu, espiando em volta, mas não encontrou sinal algum.

Na verdade, tudo se passou em questão de poucos segundos entre o momento em que Sherlock avistou o suspeito e ambos saíram em perseguição. E, ainda assim, o homem parecia ter sumido sem deixar rastro. Tal habilidade para desaparecer impressionou Watson:

“Perdi-o de vista... realmente, é um sujeito formidável.”

Nem terminara a frase, notou Sherlock a seu lado, fitando-o com um olhar enigmático.

“O que foi?” perguntou Watson.

Sherlock acendeu um cigarro, pausadamente: “Acabamos de nos conhecer, talvez você ainda não saiba. Em toda a minha carreira, ‘perder alguém de vista’ não faz parte do meu repertório.”

E, dizendo isso, atravessou a rua em direção a uma viela escura...