Capítulo Cento: Não Há Nenhuma Relação! Não!

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Moriarty ficou em silêncio observando aquela cena; naturalmente sabia que tipo de moça era Moran.

Sherlock também ficou calado. Embora, numa luta anterior, tivesse percebido o quanto aquela jovem possuía um poder de destruição aterrador, ainda assim se surpreendeu um pouco, pois percebeu que, se ela quisesse matá-lo, ele não teria como escapar.

Quanto a Vítor, ele ficou rígido no lugar. Confusão e medo lhe tomavam o corpo de uma forma impossível de descrever. Nem conseguiu entender direito o que ocorria quando o retorno violento provocado pela morte da criatura do pacto irrompeu em sua consciência, rasgando-lhe todos os pensamentos.

“Uhh.”
“Uhhhhh—”
“.”
Começou a gemer de dor. Mas, poucos segundos depois, a dor de ter a alma estraçalhada fez com que ele não conseguisse mais emitir nenhum som. Apenas os olhos, os ouvidos, as narinas, a raiz do cabelo, cada poro, passaram a exsudar sangue, e quase que instantaneamente tornou-se um homem brilhando com sangue.

Ele caiu de costas com um baque no chão.
A jovem, por acaso, atravessou ao lado dele sem lhe lançar sequer um olhar. Com as mãos à frente, parecia uma criada silenciosa. Só quando voltou a ficar ao lado de seu senhor voltou a mostrar alguma mudança de expressão.

Porque uma gota de sangue ficara presa na borda da roupa do homem de óculos.
Nas pupilas da criada surgiu um leve sobressalto; ela apressou-se a limpá-la, e, ao ver seu senhor acenar de modo indiferente, acalmou-se, para em seguida lançar um olhar de fúria ao miserável Vítor, ajoelhado no chão, quase à beira da morte.

Desde o princípio, era a primeira vez que aquela jovem o fitava de frente.
Nojo, desprezo, repulsa — como quem encara uma larva chutada sem querer e que espirra uma gosma nauseante.

Mas naquele instante fugaz de olhar, Vítor não conseguiu sequer processar: já não suportava a dor extrema do retorno e desmaiou de imediato.

“Como você pôde se meter com esse tipo?” perguntou Moriarty.

— Sou detetive. Ofender algumas pessoas é parte normal do ofício — respondeu Sherlock.

“Trabalho realmente penoso.”

— Ah, já. — Sherlock hesitou um segundo, mas ainda assim o alertou: — Sei que você é uma pessoa de status, mas não conheço bem a corte papal; não sei que peso real tem a sua posição. Contudo… quem estiver por trás desse sujeito pode ser um Papa. Se achar que não vai aguentar, o melhor é ir embora.

O tom tão sincero de Sherlock deixou Moriarty sem reação por um instante.
Ao longo de tantos anos, ele nunca ouvira ninguém — nem sequer Moran — falar com ele assim, com tom de preocupação. Aquele que está na posição mais alta não precisa de cuidados; mostrar preocupação era quase negar a própria capacidade e autoridade.
E não se fale em mandar fugir!

Então, um pouco irritado, rebateu:
— Não precisa se intrometer!

Dessa vez Sherlock franziu o cenho. Que humor era aquele?

“Se não quer que eu me meta, então não me meterei.” pensou ele, e, de imediato, voltou o olhar para Moran. A jovem criada permanecia tão quieta quanto no início, e até mesmo Vítor mal a encarara diretamente uma vez.

Mas desde que ela saiu pelo portão da residência, o olhar baixo da moça parecia sempre, de modo discreto, varrer Sherlock. Era como se, para ela, o fato de seu senhor ficar tão perto de um estranho lhe causasse permanente inquietação.

— Senhorita Moran. — Sherlock falou de súbito: — Posso lhe fazer uma pergunta?

— ??? — Moran arqueou levemente as sobrancelhas; não esperava ser questionada.
Olhou para seu senhor, buscou sua permissão com os olhos e, ao vê-lo acenar, respondeu:
— Pode perguntar.

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— Você é uma contratante, correto?
— Sim.
— De que nível?
— Nível três. — respondeu Moran.

Naquela tarde, pela primeira vez a neve mostrou sinais de diminuir.
No pequeno conflito no jardim de trás, que durou apenas segundos, ninguém percebeu nada.
Ali, em plena visão, um demônio já evoluído para o segundo estágio fora rasgado por Moran de um modo impossível de conter.
Literalmente rasgado ao meio.

Tinha de reconhecer: aquela jovem criada era a mais poderosa que Sherlock já vira em toda a vida. Lembrando o encontro no corredor pouco antes, ele novamente se deu por feliz por não ter feito nada com aquele baixote; caso contrário, aquela criada irada o teria reduzido a milhares de fragmentos.

Quanto ao corpo daquele demônio, Moriarty jamais permitiria que ele permanecesse dentro do seu campo de visão.
Da mesma forma, o tal Vítor, o soldado da linha de frente em licença, também não tinha lugar para sujar o jardim onde se abrigava provisoriamente.

Assim, aqueles dois montes foram jogados fora.
Quanto ao destino do descarte, ninguém se importou. Ninguém se importou sequer se o contratante atingido pelo retorno estava vivo ou morto.
Só depois de dois dias, com a neve enfim cessando, o corpo semiembrulhado de Vítor foi visto à beira do Tâmise por um transeunte. Foi sua primeira chance — e ainda assim, uma quase sorte — de recuperar a vida.

Ou talvez nem tanto.

À noite, no Hotel Grovena House, um dos mais renomados de Londres, Sua Santidade, o Papa Ótavio, continuava deitado no sofá confortável, desfrutando do contraste entre o frio lá fora e o calor doméstico.
Subitamente, ouviram-se batidas na porta.
Ótavio deixou transparecer desagrado; não gostava de ser interrompido durante o deleite.
Mesmo assim, hesitou apenas um instante e então murmurou:
— Entre.

A porta abriu-se, e sua freira e criada pessoal entrou com reverência.

— O que houve?
— Senhor, sua ordem de execução já foi enviada — é a do detetive chamado Sherlock Holmes. O senhor ainda se lembra dele?

Ótavio franziu o cenho, procurou na memória e só depois reconheceu o nome.
— Tenho alguma lembrança. E então?

— Um soldado do Exército Sagrado, vindo da linha de frente, aceitou essa ordem de execução, mas falhou.
— Oh? — O Papa mostrou surpresa breve, mas ainda não percebia a gravidade. Se um enviado falha, outro pode cumprir a mesma ordem; não era grande coisa.

— O que deseja dizer com isso? — perguntou com impaciência grave.

— Aquele soldado não morreu, embora tenha falhado. Nossas pessoas acabaram de encontrá-lo e souberam que o demônio do seu pacto foi morto por uma criada, o que lhe provocou uma reação de retorno muito grave. Há duas horas ele acordou e, em seu relato penoso, mencionou o nome dessa criada.
— E depois? — A expressão do Papa ainda não revelava a gravidade do fato.

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A freira respirou fundo e falou com lentidão:
— Ele disse que, enquanto estava em coma, ouviu ao longe alguém chamando aquela criada de Moran.

— Moran? — Ótavio repetiu o nome, um pouco impaciente, por várias vezes.
De repente, pareceu recordar de algo. Os olhos, antes baixos, abriram-se de súbito, e sua respiração tornou-se um guincho inclassificável, como um ataque de asma levado ao extremo.
Ele se levantou de um salto no sofá:
— Moran! Moran?!

Como Papa, entre os de mais alto grau da autoridade sagrada, ele naturalmente sabia o peso daquele nome.

— Maldito! O que foi que aquele infeliz de soldado fez afinal! — rugiu. E, em seguida, voltando-se para a freira à porta, perguntou sem voz de controle: — Ele falou meu nome?!

Um Papa de soberba infinita parecia, num instante, um cordeiro à mercê de uma matilha de lobos:
— E o sujeito feriu alguém? Não me interessa quem! Ele feriu alguém ou não?
— Provavelmente não, Sua Santidade — respondeu a freira, nervosa, esforçando-se para conter o tremor sob o longo vestido. — O demônio dele foi morto quase de imediato; não teve tempo de fazer mais nada.

Ao ouvir isso, Ótavio finalmente respirou aliviado, suando copiosamente; sentou-se de novo no sofá com um baque.
— Descubram bem a origem desse soldado e limpem todas as pistas que possam me ligar a isso! Incluindo as pessoas envolvidas!

Nessa hora, ele se alegrou por não ter o hábito de assinar as ordens de execução.
— Sim, Sua Santidade! — respondeu a freira com seriedade. — Mas e as ordens de execução que restam? Devemos recolhê-las?
— Recolher? Que ordens de execução? Isso não tem nada a ver comigo! Nunca emiti essa ordem! Desde que chegamos a Londres, vivemos aqui e nem sequer passamos a porta! — o Papa gritou, movendo os braços pesados.

A freira, ainda imóvel junto à porta, tremia e falou:
— Mas, se aquele detetive Sherlock Holmes mencionou Sua Santidade... para alguém, o que devemos fazer?

— O quê?! — Ótavio pareceu irritar-se ainda mais: — O que quer dizer com isso? Está sugerindo que aquele detetive insolente sabe que foi eu que mandei matá-lo?!

Patacoada!
— Ele é um plebeu. Como poderia saber o que eu faço?
— Na minha percepção, ele jamais poderia ter acesso ao meu nome. Nem entende por que, de repente, surgiu um soldado da linha de frente querendo tomar sua vida!
— E você quer dizer que esse plebeu conhece o Príncipe Santo?! — rugiu o Papa.

Ótavio ergueu-se e avançou até a freira. Dando-lhe um tapa furioso no rosto, ela cambaleou, mas logo se recompôs e ficou de pé novamente.
— Cale essas fantasias absurdas. Uma formiga jamais toca uma nuvem no alto do céu!
— Aquele tolo de soldado certamente, por acaso, irritou Sua Alteza e recebeu uma pequena punição por isso. Ele foi tolo. Foi azarado.
— E isso não tem absolutamente nada a ver com aquele detetive insignificante!
— Não!!!

(Hoje escrevi cinco mil caracteres; sei que vocês vão dizer que isso ficou curto, então vou tentar escrever o mais que puder. Obrigado a todos pelos votos e pelo apoio.)

(Fim do capítulo.)