Capítulo 106: Após atravessar a cortina de neve!

Sherlock fez um gesto de "por favor", como se convidasse um visitante a entrar, para que não ficasse de pé, sentindo-se em casa.

A sensação era bizarra.

Afinal, era ele quem estava do lado de fora; por que convidar quem já estava dentro? E o que ele queria dizer com "quer me matar"? Além disso, como esse sujeito tinha a cara de pau de agir como o anfitrião, se ele mesmo mal tinha aparecido na empresa algumas vezes?

De qualquer modo, carregando essa estranheza, Sherlock passou pelo Executivo Ivanovich, entrou na sala e acenou para as poucas pessoas no fim do corredor.

— Oi, faz tempo, hein...

Contudo, o cumprimento não obteve resposta. Todos o observavam com olhares estranhos.

Ninguém entendia por que ele estava tão abatido e fraco, como se tivesse acabado de sobreviver a uma batalha que o arrastou inúmeras vezes às portas da morte, a ponto de, se não estivesse se apoiando na parede, teria caído no chão sem forças para se levantar.

— Você é o Sherlock? — O Executivo Ivanovich, na porta, finalmente virou-se, avaliando o jovem de cima a baixo.

— Sou eu mesmo.

— Hmph, pelo menos não se atrasou. Mas o que significa esse seu estado? Passou a noite inteira mergulhado num rio, fingindo estar doente, para arrumar uma desculpa para a sua falha no exame?

Ivanovich pensou naturalmente nessa possibilidade e perguntou com um tom de escárnio. Ao mesmo tempo, ignorou a frase "quer me matar", como se tivesse optado por não ouvi-la.

— Claro que não — Sherlock disse, sorrindo. — Não estou doente. Pelo contrário, estou muito bem, cheio de energia, ah...!!!

Antes que terminasse a frase, ele vomitou uma grande quantidade de sangue!

— Bleargh... bleargh...

Como uma erupção, uma massa de sangue purulento jorrou de seu esôfago incessantemente. Parecia um mendigo de rua que ingeriu bebida falsificada; o vermelho gritante respingou por todo o piso da Companhia de Segurança Espinho Branco. Em seguida, ele cambaleou, e seu rosto ficou ainda mais pálido.

— Ah, me desculpem — Sherlock, após terminar, endireitou-se como se nada tivesse acontecido e limpou a boca, sem jeito. — Depois chamem uma empresa de limpeza, descontem do meu auxílio. E repito, meu estado é ótimo, quero começar o teste o quanto antes. O que acham?

— ...

— ...

Ninguém respondeu. Alguns se entreolharam com olhares de parvoíce, como se sentissem que, entre eles e aquele sujeito chamado Sherlock, alguém devia estar com algum problema.

Felizmente, Watson foi o primeiro a se recuperar. Ele deu alguns passos à frente, amparou Sherlock até uma cadeira no corredor e tocou sua testa; ela estava escaldante.

— Sou o médico aqui. O Sr. Sherlock está muito doente; não recomendo que ele participe do teste.

No entanto...

— Hmph, doente? — O Executivo Ivanovich sorriu. — Como órgão de segurança da Santa Sé, doenças e ferimentos nunca foram motivo para recusar missões. O perigo não atrasa só porque alguém está enfermo, e os demônios não têm a menor piedade por causa da dor alheia. A Santa Luz nos guia; todo sofrimento é um teste para os fiéis. Além disso, vocês não ouviram o que ele disse?

Ele disse que está ótimo!

O Executivo falava com descaso, sem deixar margem para discussão. A raiva começou a se espalhar pelo ambiente. A essa altura, todos sabiam que aquela visita tinha um propósito claro. Ao olharem para Sherlock, sentiram que aquele "estou ótimo" era uma espécie de senso de responsabilidade bizarro, tentando carregar tudo sozinho, o que despertou neles uma gratidão profunda.

Porém, nem a raiva nem a gratidão podiam se converter em resistência naquele momento. Nem a força física, nem a autoridade; não havia meios de lutar, restando apenas uma sensação de impotência trágica.

Até que Sherlock se levantou com dificuldade e respondeu sorrindo:

— Então, o que estamos esperando? Vamos começar.

A um quarteirão da Companhia de Segurança Espinho Branco, havia um terreno baldio, uma das raras áreas verdes do subúrbio de Londres. As mudas plantadas antes da segunda invasão demoníaca, após décadas de chuva ácida, não tiveram suas raízes queimadas, mas cresceram tenazmente até dez metros de altura. No meio daquela área, um cercado de aço, improvisado mas robusto, delimitava um gramado de cerca de 2.000 metros quadrados.

Embora dois mil metros quadrados não sejam nada para uma cidade, em Londres, esse espaço seria suficiente para construir um prédio de apartamentos. Isso significava que aquele terreno tinha razões pelas quais os investidores não ousavam tocar.

Era o campo de treinamento da Agência de Segurança de Londres.

Na verdade, cada cidade tinha um lugar assim; as instituições sob a égide da Santa Sé, independentemente do tamanho, precisavam ter instalações completas, caso contrário, perderiam o prestígio.

Naquele momento, todo o pessoal da Espinho Branco estava reunido no campo. O Padre Thompson caminhou até Sherlock e, vendo sua fraqueza, hesitou por um longo tempo antes de dizer:

— Não sei o que aconteceu entre você e o Executivo Ivanovich, mas, após sua morte, lutarei pelo maior valor de indenização para você.

É preciso dizer que ele realmente não sabia conversar.

O Padre Thompson rezou durante toda a vida; embora já fosse de meia-idade, não era bom em interações sociais. Ele apenas disse o que considerava mais prático e confiável naquele momento.

Os colegas ao redor também lançaram olhares complexos. Pareciam querer dizer algo para confortá-lo, mas não tinham coragem. Eles não tinham muita proximidade com Sherlock, mas sentiam uma tristeza inexplicável, frustração e uma raiva intensa. No entanto, essas emoções não podiam mudar nada, então apenas cerraram os dentes em silêncio, como sempre.

Foi então que algumas pessoas vestindo mantos de monge de estopa grossa se aproximaram. Eles eram os "familiares" trazidos pelo Executivo Ivanovich. Quase todo clérigo da Santa Sé tinha esses auxiliares: servos, ajudantes, criados para a vida diária, carregadores de bagagem, ou até mesmo descartáveis. Em suma, eram propriedades de seus mestres; não podiam ter família, não podiam ter pensamentos de traição, tudo vinha do mestre, e seus pensamentos eram voltados apenas para ele.

Um monge, com a marca característica da Divisão de Julgamento na testa, aproximou-se lentamente:

— Antes do início do teste, há alguns regulamentos da Santa Sé que precisam ser explicados. Como o Sr. Ivanovich está ocupado, farei isso em seu lugar. — Ele disse de forma monótona, como uma máquina, sem qualquer emoção. Nem esperou por qualquer reação do grupo e continuou: — Embora seja um teste, acidentes são inevitáveis, como fatores externos, condições repentinas dos testados, ou criaturas contratuais perdendo o controle em lutas mortais. É como uma cirurgia; mesmo com todo o cuidado, imprevistos podem ocorrer.

O "Código de Obrigações de Pessoal de Campo" da Santa Sé especifica claramente que todo o pessoal deve cumprir rigorosamente as normas de treinamento e seguir as inspeções dos superiores periodicamente.

Portanto, o Sr. Ivanovich deve cumprir seu dever e, naturalmente, fará o possível para evitar incidentes, mas...

Ele dizia cada palavra sem emoção, mas Mark, ao lado, não aguentou mais. Ele avançou, agarrou a roupa de estopa do outro e disse com os dentes cerrados: — O que vocês pretendem? Querem que a gente assine um termo de responsabilidade por riscos de acidentes?

— Tudo tem riscos; isso está dentro das normas.

— Dane-se as suas normas! Um Executivo da Divisão de Julgamento testando um novato que se tornou contratante há menos de três meses também pode errar o alvo? O seu mestre não tem capacidade de autocontrole? Se ele estuprar um pedaço de tofu, será que ele não consegue controlar a própria virilha e acaba morrendo de exaustão?

Como o Padre Thompson costumava dizer sobre Mark, quando esse sujeito estava com raiva, não era de se estranhar que cuspisse qualquer atrocidade.

Ele estava muito furioso agora.

No entanto, o familiar continuou sem expressão, respondendo calmamente:

— Todas as suas palavras e ações podem ser interpretadas como desrespeito a um clérigo da Santa Sé.

Além disso, reitero: tudo está dentro das normas da Santa Sé. Suas palavras também podem ser interpretadas como desrespeito à própria Santa Sé.

Por fim, preciso deixar claro que tudo o que acabei de descrever não é uma negociação, mas um aviso. O termo de responsabilidade já está em vigor. Os doze familiares presentes juraram perante a Santa Luz, e o juramento foi gravado e está a caminho do Tribunal.

O teste vai começar... preparem-se e boa sorte.

Após dizer isso, os familiares partiram imediatamente.

Não houve demonstração de emoção, troca de olhares ou mais uma palavra sequer.

Sherlock, naturalmente, ouviu tudo, mas parecia não se importar. Apenas sentou-se em uma cadeira, respirando calmamente, esperando.

— Ouviu? Você vai morrer, e morrerá dentro das normas... — Watson disse suavemente, parecendo recordar algo do fundo de sua memória. Seu olhar percorreu o outro lado do campo, observando o Executivo caminhar até o centro da neve.

Sherlock levantou-se com dificuldade. Febre alta, fraqueza, perda excessiva de sangue; cada item previa seu fim. Na verdade, mesmo sem isso, seu destino não seria diferente.

Por isso, Watson não entendia por que aquele sujeito mantinha aquele sorriso bizarro e entusiasmado.

Assim, ele viu Sherlock caminhar passo a passo em direção ao campo de treinamento, mal conseguindo se manter em pé. Ele chegou à frente do Executivo; os dois estavam a menos de dois metros de distância.

Talvez tenham dito algo, talvez não.

No momento seguinte, a mão do Executivo ergueu-se. Por um instante, o velho pareceu transformar-se em uma estátua gigante sobre a neve acumulada. Aquela mão levantada parecia conter o peso de milhares de toneladas e, com um movimento leve, pressionou para baixo.

Aquilo definitivamente não era um teste simples.

Instantaneamente, a neve de todo o campo de treinamento foi sacudida, lançada a mais de dez metros de altura. Acompanhada por uma rajada de vento gigantesca e sem causa aparente, formou um tornado branco que obscureceu a visão. Ao mesmo tempo, o gramado seco sob seus pés começou a revirar; o solo, endurecido pelo frio extremo, foi triturado e rasgado por uma força invisível, abrindo fendas aterrorizantes que se espalhavam pelo chão!

Com aquele movimento simples, um Executivo da Divisão de Julgamento mostrou o quão aterrorizante era o poder de combate das instituições da Santa Sé, conhecidas por sua brutalidade e experiência em batalha real.

Sob o estrondo colossal, ninguém ousou emitir qualquer som, nem imaginar outro desfecho. Até o Padre Thompson olhou estupefato para a cena, achando ridículas as palavras que tinha dito antes.

O outro só queria matar o detetive. Quando esse desejo surgiu, o detetive já estava morto. Não havia como escapar; o que restava era apenas aceitar.

No segundo seguinte, o estrondo diminuiu, o vento cessou e a neve começou a cair em abundância, como uma névoa branca repentina que cobria a visão de todos.

E, justamente nessa neve que caía...

Uma mão surgiu, perfurando a cortina de neve e pressionando firmemente o rosto magro do Executivo Ivanovich. Em seguida, uma força ainda maior empurrou aquele rosto, pressionando sua frágil nuca, as vértebras cervicais e toda a coluna vertebral, junto com o corpo inteiro, em direção ao solo, com um ímpeto simples, porém irrefreável!

Com um "Boom!", o som explodiu, deixando os ouvidos de todos zumbindo!