Capítulo Noventa e Cinco: A Humanidade Não Pode Esperar!

— Moriarty? — Sherlock repetiu o nome, achando-o um tanto complicado de pronunciar.

Em seguida, ajeitou o sobretudo que o vento havia desarrumado.

Ao mesmo tempo, percebeu que precisava reavaliar a identidade do sujeito à sua frente.

Observando expressões, tom de voz, postura e vestimenta, Sherlock era capaz de deduzir o estrato social de alguém.

Entre plebeus e nobres havia diferenças muito claras, e a postura naturalmente altiva dos membros do clero não era algo que qualquer um conseguisse imitar.

Por isso, já sabia que aquele tal de Moriarty não era um homem comum, provavelmente pertencia a uma das grandes famílias da Igreja, famosa por ter produzido, quem sabe, um cardeal de alto prestígio.

Mas foi só no momento em que aquela criada apareceu que Sherlock realmente se surpreendeu.

Afinal, que tipo de pessoa teria uma criada como aquela ao seu dispor?

A jovem devia ter uns poucos anos, e ainda assim, a velocidade e a força que demonstrara quase alcançaram o limite que o mordomo Balder só havia conseguido ao sacrificar seu próprio corpo.

E, além disso, ela claramente não usara toda a sua força, pois foi capaz de interromper subitamente seu movimento após um ataque tão veloz — essa capacidade de alternar entre ímpeto e contenção não era algo trivial.

O que mais intrigou Sherlock, porém, foi o respeito quase excessivo e, bem, devoção que a criada demonstrava pelo sujeito caído junto à parede. Ao ver seu mestre ferido, correu para ele, chorando copiosamente.

Se aquele soco não tivesse sido evitado, até um touro teria sido partido ao meio, pensou Sherlock. E agora ali estava ela, ao lado do patrão, soluçando como se fosse frágil — era mesmo apropriado?

Ah, esses membros da alta sociedade, impossível entendê-los.

— Pronto, já chega de chorar — Sherlock disse, com dor de cabeça. — Ele não vai morrer tão cedo, mas acho que a mão dele sofreu queimaduras. Se quiserem um médico, conheço um muito bom. Quer saber... deixa pra lá.

Ao pensar no poder daqueles dois, imaginou que poderiam chamar, em minutos, uma equipe médica completa, totalmente equipada. Resolveu não se prolongar.

Se Watson soubesse que o tão afamado Santo Filho, sobre quem ele vinha meditando há dias, fora reduzido por Sherlock a um simples “deixa pra lá”, certamente teria a elegância de xingar toda a linhagem do detetive.

A criada, ouvindo Sherlock, finalmente saiu do transe de remorso, tristeza e culpa. Levantou-se, hesitou por um instante e então tomou Moriarty nos braços.

A cena era um pouco estranha, pois Moran era mais alta que Moriarty, de modo que acabou por carregá-lo em um colo de princesa, para que o corpo de seu mestre não sofresse mais e não agravasse os ferimentos.

— Agradeço imensamente! Sua generosidade será recompensada com as maiores honras!

Moran fez uma breve reverência a Sherlock e, sem dizer mais nada, afastou-se rapidamente em direção ao local de onde viera.

Durante esse tempo, Sherlock pôde ver o olhar de Moriarty, aninhado nos braços da criada — em seus olhos, sempre tão calmos quanto águas profundas, finalmente surgira um vislumbre de desconforto.

Compreensível: ser visto por outros nessa situação devia ser difícil de engolir para um narcisista com tanto orgulho.

Mas Sherlock não se importava. Finalmente poderia guardar sua bagagem em algum lugar seguro.

Na villa do jardim, a menos de cem metros dali, o Santo Filho, agora despido com a ajuda de Moran, era colocado nu numa piscina embutida no chão.

A criada crescera ao lado do mestre; trocar-lhe as roupas era algo corriqueiro. Moriarty não ligava de ser visto por uma mulher, e Moran jamais teria um pensamento profano sequer sobre o patrão. O relacionamento entre ambos era estritamente de senhor e criada — sempre fora, e sempre seria assim.

Na piscina, havia uma solução de cura desenvolvida pelo Instituto de Ciências da Vida, extraída de uma planta cujas raízes, vindas de um inferno que se espalhara pelo mundo real, podiam agora ser cultivadas em larga escala. Essa solução restaurava rapidamente os tecidos humanos, não tinha efeitos colaterais, era prática para transportar e não se deteriorava ao contato com o ar. Nas linhas de frente, era o principal recurso para reduzir as baixas entre os cruzados sagrados.

No entanto, Moriarty sempre sentira algo estranho em relação àquela planta.

Não que desconfiasse da eficácia da solução, mas parecia-lhe paradoxal que uma planta do inferno pudesse curar corpos humanos — isso não fazia sentido.

Nunca estivera no inferno, não sabia como era de fato, mas, pela descrição da Divina Comédia, inferia que lá reinavam regras e ambientes muito diferentes dos do mundo humano, e que as criaturas de lá seriam, naturalmente, distintas.

Assim, como poderia uma espécie, regida por leis tão distintas, ter um efeito restaurador perfeito sobre outra, sem causar qualquer efeito adverso? Seria apenas coincidência?

Ou haveria, talvez, alguma ligação desconhecida entre o inferno e o mundo real?

Mergulhado no líquido, sentia cada poro do corpo irradiar calor. O sangue vazava sob a pele, as mãos queimadas coçavam — era o tecido muscular e cutâneo reagindo ao processo de cura.

Moriarty raramente tinha a oportunidade de simplesmente repousar. Em mais de vinte anos, exceto na infância, nunca se permitira um só dia de descanso.

Como já fora dito, Moran percebia um medo em seus olhos.

E, de fato, Moriarty temia.

Não por si mesmo, mas por toda a raça humana. Temia que o mundo estagnasse e caminhasse para a extinção inevitável; ao mesmo tempo, percebia que, de certa forma, também estava temendo por si.

Estava exausto.

Espiritualmente, tinha plena confiança em sua força, sentia-se alguém infatigável; mas o corpo não aguentava. Cérebro, músculos e órgãos — naquele ritmo, calculava que não passaria dos cinquenta anos.

Esse era um dos motivos pelos quais precisava se tornar um Contratante: precisava continuar vivendo!

Mesmo que, no fim, dependesse das máquinas mais complexas do Instituto de Ciências da Vida para sobreviver, ainda assim, não podia morrer antes de completar a grande transformação da sociedade humana. Do contrário... quanto tempo a humanidade levaria para encontrar outro gênio de seu calibre?

A humanidade não podia esperar!

Hoje foram dois capítulos, totalizando cinco mil e quatrocentas palavras. As próximas cenas serão ainda melhores, então dê seu voto!