Capítulo 162: E dinheiro e mulheres

A mulher chamada Irene ostentava um sorriso leve, mas de uma sensualidade cativante. Seus belos olhos possuíam uma curvatura perfeita, a ponto de, se olhados isoladamente, rivalizarem quase com os de Nightingale.

Além disso, aquele toque preciso de sedução conferia ao seu olhar um atractivo que a senhorita Nightingale não possuía: era o olhar de quem já havia vivido inúmeras reviravoltas e altos e baixos, conseguindo examinar o mundo através da verdadeira perspetiva de uma mulher madura.

No entanto, após retribuir o sorriso de Sherlock e Katherine, a mulher não se aproximou, tampouco puxou qualquer conversa; apenas levantou-se lentamente e saiu do bar.

Era como se o único motivo para ela ter aberto aquela garrafa de vinho de valor incalculável fosse realmente o facto de achar que o humor de Katherine estava agradavelmente raro naquele dia.

Katherine observou a senhorita Irene afastar-se.

Enquanto isso, Sherlock também contemplava, em silêncio, as costas de Irene.

Ele não estava em silêncio por causa do vinho, mas sim porque, durante a saída de Irene, um homem extremamente alto e corpulento emergiu pausadamente das sombras, seguindo-a em silêncio e retirando-se logo em seguida.

Naqueles poucos passos, o homem não proferiu uma única palavra; manteve a cabeça ligeiramente baixa, adotando uma postura algo humilde. À primeira vista, parecia apenas um guarda-costas comum de grande porte, mas a musculatura oculta sob as suas roupas transmitiu a Sherlock uma sensação instantânea de perigo.

Além disso, antes de o homem sair das sombras, Sherlock sequer conseguira detetar a sua presença.

— Quem é esta senhorita Irene Adler? — perguntou ele, incapaz de conter a curiosidade.

— Uma mulher rica — respondeu Katherine.

— Rica?

— Sim, rica. Não é uma banqueira ou uma comerciante... bem, talvez seja tudo isso, mas até hoje ninguém sabe exatamente quais indústrias ela controla ou quanta fortuna possui. Ela é muito misteriosa. Oficialmente, a sua ocupação é proprietária deste bar.

— Compreendo. — Sherlock pegou na taça à sua frente, provou o vinho com atenção, mas não o achou particularmente saboroso, pelo que comentou com um certo tom de desapreço: — Então, este vinho foi uma forma de ela tentar agradar-te?

Katherine ponderou por alguns instantes antes de balançar a cabeça:

— Não sei. Não somos muito próximas; cruzei-me com ela algumas vezes quando vim jantar aqui no passado, mas nunca tivemos maior intimidade. Na verdade, esta foi a primeira vez que trocámos cumprimentos.

Ao dizer isto, Katherine pareceu aperceber-se de algo. Olhou para Sherlock com uma seriedade absoluta, estreitando ligeiramente os olhos e começando a examiná-lo com atenção. Após alguns segundos, acabou por perguntar:

— Ela não terá feito isto por tua causa... pois não?

Lá fora, junto à entrada do bar, uma carruagem aguardava há já algum tempo.

Irene e o seu guarda-costas excecionalmente corpulento entraram no compartimento. O cocheiro estalou suavemente o chicote e a carruagem pôs-se em movimento.

No interior, Irene observou os punhos do seu guarda-costas, que se fechavam e abriam repetidamente, e sorriu levemente:

— Se tens algo a dizer, Godfrey, não o guardes para ti. Pergunta o que quiseres.

Mal ouviu estas palavras, o guarda-costas chamado Godfrey pareceu receber uma autorização há muito desejada. Soltou um suspiro de alívio e inquiriu de imediato:

— Menina, aquela garrafa de vinho era a sua reserva mais preciosa. Nem quando o ministro das Finanças do Império a visitou no ano passado a senhora se dignou a abri-la, e hoje abre uma exceção logo por causa da filha daquele velho diretor?

O sorriso de Irene tornou-se ainda mais encantador. Aquela atitude sedutora poderia fazer qualquer homem render-se, mas aquele homem robusto, com mais de dois metros e dez de altura, não ousava alimentar o mínimo pensamento desrespeitoso.

— Claro que não foi por causa daquela miúda — retorquiu Irene. — Foi por causa da pessoa que estava sentada à frente dela... Mas eu não podia simplesmente aproximar-me e dizer "gostaria de ser sua amiga". Isso seria demasiado abrupto, por isso tive de o fazer através da perspetiva daquela jovem.

A idade de Irene devia rondar ligeiramente os trinta anos. Talvez devido aos excelentes cuidados que dispensava à sua aparência, parecia um pouco mais jovem do que realmente era, mas, fossem quais fossem as circunstâncias, chamar Katherine de "miúda" não parecia apropriado.

Contudo, quando ela proferiu a palavra, não soou de todo desajustada.

— Aquele homem? — Godfrey franziu o cenho, deixando transparecer na testa um vinco tão duro quanto uma cicatriz. — Aquele tipo não passa de um detetive particular?

— É verdade... No entanto, se um detetive particular consegue destacar-se entre tanta gente, certamente tem algo de notável. Além disso, não reparaste que a miúda da família Darwin estava com um humor excelente? Ela confia naquele detetive, e não apenas porque ele partilha da opinião de que o pai foi assassinado, mas porque ela realmente acredita que aquele homem é capaz de encontrar o culpado.

As sobrancelhas de Godfrey relaxaram ligeiramente, embora não por completo.

A seus olhos, por mais extraordinário que aquele detetive pudesse ser, e mesmo que conseguisse de facto encontrar o assassino, ele ainda assim não merecia a iniciativa de aproximação por parte da patroa.

— Hehe, claro que há outras razões — continuou Irene, que decifrou facilmente os pensamentos do seu guarda-costas: — Há pouco tempo, ocorreu um acidente com um dirigível em Londres. Isso não é segredo. Nessa altura, Nightingale encontrava-se na cidade, o que também não é segredo. No entanto, ninguém reparou num pormenor: um homem chamado Sherlock Holmes inscreveu-se no processo de seleção para os tratamentos, mas acabou por ser excluído por a sua condição não ser considerada suficientemente urgente. Menos gente ainda reparou que, no entardecer desse mesmo dia, numa cabine telefónica pública nos arredores da Associação Médica de Londres, foi feita uma chamada para o número da Catedral de Oakland, em Londres. Essa catedral é o recinto principal do Dia do Santo Amor. Além disso, mesmo atrás da catedral, existe uma pequena vila que foi construída no mesmo período.

Godfrey ouvia as palavras da sua patroa com a máxima atenção.

Apesar de a sua aparência física sugerir apenas um brutamontes musculado, a verdade é que possuía uma sensibilidade muito superior à da maioria dos homens; caso contrário, jamais conseguiria permanecer ao lado de Irene.

À medida que ouvia estas revelações, começou a compreender o alcance das palavras, embora a hipótese fosse tão surpreendente que demorou largos momentos até conseguir articular som.

Vendo-o em silêncio prolongado, Irene voltou o rosto para a janela. Lá fora, as luzes da noite cintilavam como estrelas num céu escuro:

— Pois é, eu sei que esta conjectura parece pouco realista, afinal, ele é apenas um plebeu. Mas, se esse tal de Sherlock realmente conhece o Filho Sagrado da Sé, tudo começa a fazer um sentido extraordinário. Além disso, não notaste que, após as celebrações do Dia do Santo Amor em Londres este ano, nenhum jornal publicou notícias sobre o evento? Embora se possa atribuir isso ao facto de o acidente com o dirigível ter abafado o assunto, não pode ter desaparecido de forma tão absoluta. Portanto, algo aconteceu durante o Dia do Santo Amor. É bem provável que até o acidente do dirigível esconda elementos que nem ouso imaginar, e em todos esses cenários sobressai a sombra deste detetive particular. Agora que o velho diretor faleceu, este indivíduo ressurge logo na Faculdade de Ciências da Vida, junto à filha do diretor. Hehe, garanto-te que aquela garrafa de vinho... foi aberta ao preço certo.

Enquanto falava, Irene continuava a contemplar a paisagem exterior, mantendo um sorriso nos lábios. Contudo, nesse sorriso, parecia insinuar-se gradualmente um tom de estranha melancolia:

— No entanto, receio que esta garrafa de vinho não me granjeie a simpatia do senhor detetive... Afinal, em breve, terei de me desculpar pessoalmente perante ele.

Godfrey manteve-se em silêncio.

A seus olhos, aquela mulher era, sem margem para dúvida, a criatura mais inteligente do planeta. Por isso, quando a palavra "desculpar-se" saiu dos lábios dela, gerou nele uma convicção imediata: aquele sujeito chamado Sherlock simplesmente não estava à altura!

Contudo, ao lembrar-se de que, naquela mesma tarde, o dirigível de transporte vindo do Estreito de Redcliffe tinha aterrado nos arredores da Faculdade de Ciências da Vida, e que o temível comandante — cujo nome sozinho inspirava pavor nas linhas da frente dos Portões do Inferno — já se encontrava a caminho dali, o ânimo de Godfrey melhorou consideravelmente.

O comandante Baskerville vinha com o propósito específico de recuperar o seu demónio contratado. Como o tal demónio servia de "prova essencial" no assassinato do velho diretor, o detetive decerto não permitiria que fosse levado sem resistência.

Sendo assim, o confronto entre os dois era inevitável.

E, conhecendo a índole sanguinária de Baskerville...

Aquele indivíduo chamado Sherlock acabaria inevitavelmente morto às suas mãos.