Capítulo 120: Batalha Sangrenta em Londres (Um capítulo extenso com mais de seis mil palavras, aconselho a não interromper a leitura)

A porta se abriu, revelando uma pequena serva de uns dezesseis anos. Com um rosto adorável salpicado de sardas, ela não demonstrava o pavor ou a reverência que outros exibiam ao ver o Santo Filho, mas sim uma leveza e alegria contagiantes.

— Santo Filho — disse ela, sorrindo e fazendo um gesto de convite.

Moriarty, ao ver a jovem, pareceu um pouco surpreso:
— Por que você cresceu tanto?

— Porque já se passaram três anos desde a última vez que nos vimos — respondeu Parthenope, rindo com um tom de queixa. — Na minha idade, é claro que cresço rápido!

— É verdade, já faz tanto tempo — murmurou Moriarty, pensativo, enquanto entrava no quarto. Durante todo esse tempo, um sorriso de satisfação materna, um tanto maduro demais para a sua idade, iluminava o rosto de Parthenope, como se ela estivesse verdadeiramente feliz por ver o Santo Filho visitando sua patroa.

Ela ainda encontrou tempo para sorrir para a criada que esperava do lado de fora:
— Irmã Moran, quanto tempo! Ah, como você está cada vez mais elegante... Quem me dera ser como você um dia.

Moran não respondeu, mas retribuiu com um sorriso contido.

Logo em seguida:
— Ei, ei, ei! O guarda-costas pode ficar lá fora. Onde pensa que vai? — Parthenope, ao ver Sherlock tentando entrar, mudou instantaneamente para uma expressão severa, bloqueando-lhe o caminho.

— Ah, ele é meu amigo — disse o Santo Filho, voltando-se para trás.

— Amigo? — Parthenope franziu a testa, claramente insatisfeita com a ideia de que aquele homem interrompesse o momento a sós entre o Santo Filho e sua patroa.

Sherlock, naturalmente, não se deu ao trabalho de responder à serva de espírito tão agitado. Lançou-lhe um olhar oblíquo e atravessou o recinto.

O local era originalmente uma sala de descanso para funcionários, mas, devido à importância da visita, fora adaptada com o estilo de um apartamento individual. Na verdade, apenas trouxeram um sofá novo, uma cama de aparência razoável, cobriram o chão com um tapete e adicionaram uma lâmpada a gás independente com uma cúpula elegante. Embora ainda não parecesse muito aconchegante, o esforço era louvável.

Moriarty atravessou a pequena antecâmara e entrou no aposento interno. Lá, ele viu uma figura um tanto atarefada.

Ela vestia roupas que pareciam caras, mas que, por terem ficado guardadas na bagagem por muito tempo, estavam visivelmente amarrotadas. No momento, ela secava os cabelos freneticamente com uma toalha, movendo-a com tanta rapidez que seus fios negros estavam em total desalinho.

Ao notar a presença de visitas, não teve escolha a não ser continuar a secar o cabelo enquanto reclamava:
— Parthenope, você não tem jeito! Sabia que meu cabelo ainda estava molhado, por que não pediu ao Santo Filho que esperasse um pouco?

Moriarty sorriu:
— Na verdade, embora não sejamos tão íntimos, nos conhecemos há muito tempo. A senhorita Nightingale não precisa se preocupar tanto com a aparência por minha causa.

— Não posso permitir isso. Não seria adequado receber o Santo Filho com cheiro de desinfetante. — Nightingale finalmente terminou de secar o cabelo, jogou a toalha de lado, ajeitou as madeixas e ergueu a cabeça.

Nesse exato momento, mesmo tendo Sherlock visto o rosto da jovem em inúmeras fotos e jornais, e estando preparado para o encontro, ele foi atingido por um impacto visual avassalador.

Era difícil descrever a beleza, o charme, a expressão e aquele leve pedido de desculpas no canto dos lábios, o gesto de afastar as mechas de cabelo, o contraste cromático entre a ponta dos fios negros e a delicadeza de sua orelha.

Como detetive, ele tinha o hábito de observar cada detalhe ao conhecer alguém. Por isso, aquela beleza chocante invadiu sua visão com uma intensidade milhares de vezes maior do que o comum.

Em seguida, vieram os olhos castanhos, claros ao extremo, com um cansaço suave carregando um pequeno sorriso. A pele levemente avermelhada pelo banho, as bochechas e a curva do pescoço, quase perfeitas como se tivessem saído de uma pintura. A luz suave da lâmpada a gás parecia ganhar cores ainda mais encantadoras ao tocar aquela jovem. Sherlock lembrou-se dos contos de fadas infantis que falavam de elfos de beleza indescritível; o mundo, é claro, não tinha elfos, mas, se tivessem, seriam exatamente como ela.

— Por favor, sente-se — disse a senhorita Nightingale, indicando a poltrona, antes de olhar para Sherlock: — E este cavalheiro é...?

Aqueles olhos encontraram os dele. Sherlock não respondeu de imediato. Não foi apenas por estar hipnotizado pela beleza dela, embora isso tenha lhe custado alguns segundos de atordoamento — afinal, ele não era um tolo sem senso estético, e estava chocado com a diferença entre a realidade e as fotos. Recuperando-se da admiração, ele assentiu educadamente:
— Sou Sherlock Holmes, um detetive.

— Detetive?

— Não ligue para a profissão dele. É apenas um amigo que, infelizmente, conheci em certo momento — disse Moriarty. — Mas a nossa visita hoje se deve a ele. Ele diz ter sofrido um ferimento estranho e gostaria de saber se a senhorita Nightingale poderia examiná-lo.

Nightingale olhou para Sherlock com certa surpresa. Ficou claro que aquele homem não pertencia às altas esferas da Igreja; suas roupas eram até excessivamente simples, talvez fosse apenas um plebeu.

No entanto, ser chamado de amigo pelo Santo Filho, que se dera ao trabalho de trazê-lo pessoalmente, indicava que aquele homem não era tão comum quanto parecia. Além disso, Nightingale não era uma mulher hipócrita; ela sabia do impacto de sua beleza, mas o homem à sua frente não demonstrou qualquer nervosismo, o que provava que sua mente e experiência eram extraordinárias.

— Certamente. Como poderia recusar um pedido de um amigo do Santo Filho? — Ela sorriu e caminhou até ele. O exame para um ferido era simples; bastava um toque para perceber o estado físico da pessoa.

Ela estendeu a mão:
— Por favor, me dê sua mão.

Mas, de repente, ela notou algo estranho na expressão de Sherlock. O olhar dele passava por cima de seu ombro, fixo na escuridão da noite lá fora.

Sherlock sentiu algo estranho. Os ramos cobertos de geada do lado de fora da janela oscilaram subitamente para baixo. Todos sabiam que o vento natural não sopra de cima para baixo devido à falta de espaço para fluxo de ar e pressão. A luz da lâmpada a gás lá fora parecia mais brilhante, como se alguma fonte tivesse sido bloqueada. Sherlock pensou nas nuvens, na brisa da noite, no olhar estranho do velho presidente... Seu pensamento, lento devido à dor lancinante que sentia, parecia prestes a despedaçar sua cabeça, mas seu instinto de detetive captou a anomalia.

— Saia daqui! — disparou ele.

— O quê?

— Saia daqui, rápido!

Sherlock não deu explicações. Nem sequer usou a porta; passou pela jovem de beleza estonteante, abriu a janela e saltou.

O vento da noite invadiu o quarto, trazendo o frio do inverno e o barulho distante. Ele olhou para o céu.

Na escuridão da noite, ele viu algo inacreditável: vários dirigíveis enormes desciam dos céus! Devido ao tamanho exagerado e à estrutura especial, não caíam rápido demais nem faziam um som terrível. Suas cores os tornavam quase invisíveis, mas a pressão do vento que deslocavam e o fato de bloquearem o luar traziam uma opressão fatal.

Além disso, entre os dirigíveis, algo parecia estar suspenso...

— O que você está fazendo? — perguntou Moriarty, aproximando-se da janela, visivelmente irritado.

Mas, antes que pudesse terminar a frase, a porta foi escancarada. Moran, que esperava do lado de fora, entrou correndo. Como uma criada exemplar, ela jamais interromperia uma conversa, muito menos entraria de forma tão bruta. Mas sua expressão era de pânico e descrença. Ignorando a todos, ela correu até a janela e olhou para o céu.

Em um instante, seu rosto tornou-se de um espanto absoluto. Suas pupilas se contraíram, a boca entreaberta, murmurando algo que nem ela mesma queria acreditar.

— Terceiro nível?

— O quê? — Moriarty não ouviu bem.

Mas Moran não respondeu. Pela primeira vez em anos de serviço, ignorou uma pergunta de seu senhor. Sem pensar, sem explicar nada, ela agarrou Moriarty e saltou pela janela. Seu corpo esguio e alto explodiu em uma força inacreditável. Com um estrondo, o chão explodiu em neve e poeira sob seus pés, e Moran disparou em disparada, ignorando tudo, enquanto o ar se enchia de ruídos ensurdecedores.

Quase ao mesmo tempo, nas proximidades, a multidão finalmente notou algo. Olharam para cima e viram a cena impossível: os dirigíveis negros e gigantescos haviam descido ao alcance da visão.

Instantaneamente, gritos, clamores, caos e pânico explodiram. A multidão começou a empurrar-se ou simplesmente paralisou, mas nada podia deter os colossos que caíam do céu.

Finalmente, o primeiro dirigível atingiu a multidão!

O impacto daquele enorme envelope de gás contra o solo gerou um estrondo ensurdecedor. Em seguida, a estrutura de aço dobrou e torceu, cabos de aço chicotearam a multidão, transformando pessoas em carne viva em um segundo, lançando-as ao ar em uma chuva de sangue. Tudo o que tocava explodia, em uma sucessão de sons que o ouvido humano não conseguia mais distinguir, tão agudos que os olhos pareciam prestes a saltar. Então, uma centelha de fogo explodiu onde a multidão era mais densa.

— BOOM!!!

O mundo pareceu ficar mudo por um segundo. As chamas varreram o campo como um tornado sangrento, ondas gigantescas engolindo tudo. E aqui, nesta antiga Londres envolta em névoa, não havia campo aberto; cada grão de areia, cada folha de grama eram pessoas!

Pessoas vivas!

Fogo, explosões, ondas de choque, metal retorcido, pedras voando... tudo o que era devorado, tudo o que morria, eram pessoas! O sangue e o fogo tornaram-se o tema central. Mas havia o segundo dirigível, o terceiro... até o quinto. Como montanhas caindo do céu, colidiram com um prédio distante, reduzindo a estrutura a pó. Chamas e escombros caíram sobre as ruas, transformando-as em poças de sangue. Nenhum bairro foi poupado; o inferno havia chegado à terra!

Isso, naturalmente, incluía o complexo da Associação Médica.

Enquanto isso, Sherlock corria entre chamas e destroços.

Ele segurava a mão de Nightingale e carregava a serva indesejada sobre o ombro. Não disse uma palavra, sem se importar se as duas aguentavam a velocidade ou o solavanco.

Em seus olhos, um fluxo frenético de informações se acumulava. Tubulações de vapor explodiam ao seu lado, prédios desabavam atrás dele, o solo se abria. Mas nada detinha Sherlock; ele parecia prever cada movimento, desviando-se ou usando os escombros a seu favor.

As duas mulheres estavam aterrorizadas. Dois minutos antes, estavam conversando tranquilamente, e agora viviam um inferno na terra.

Uma explosão repentina de uma tubulação principal de vapor jogou Sherlock longe. Ele não podia calcular uma rota de fuga perfeita para metade da cidade, mas conseguiu minimizar os danos a si mesmo e às duas mulheres.

Ao cair, Sherlock vomitou sangue e aterrissou sobre uma pilha de escombros.

— Cof! Cof! Cof!

Uma tosse violenta surgiu, e a sensação de colapso dentro de seu corpo voltou, pior do que nunca. Veias vermelhas pareciam se espalhar por sua pele como trepadeiras, subindo pelo pescoço.

— Você... o que aconteceu? — Nightingale perguntou, a voz trêmula de medo.

Sherlock, exausto, deitado sobre as pedras, disse:
— Se o inspetor da segurança ainda estivesse vivo, eu queria que ele visse meu estado agora! Eu disse que estava muito doente... — Ele tossiu mais sangue e olhou para a jovem: — Seu tratamento exige algum ritual complicado? Como rezar por meia hora?

— Não... não precisa.

— Ótimo, então salve-me! Não aguento mais! — O corpo de Sherlock estava coberto de linhas de sangue, como uma peça de porcelana prestes a se estilhaçar.

Nightingale, com lágrimas nos olhos, mordeu os lábios e forçou-se a manter a calma. Ela fechou os olhos e colocou a mão sobre o peito de Sherlock para sentir seu estado.

Ao fazer isso, a senhorita Nightingale empalideceu.

— O que foi?

Nightingale olhou para ele com incredulidade:
— Eu... eu não sei como você conseguiu, mas se você fosse um humano comum, seria impossível estar vivo com esse nível de ferimento!

— Pode não acreditar, mas eu também não sei...

— Chega!!! — Parthenope, finalmente recuperando o juízo, gritou: — Parem de conversar! Salve-o logo para que ele nos tire daqui! Eu só tenho dezesseis anos, nem sequer beijei alguém ainda!

Sherlock deu um sorriso amargo, pensando na temperamental serva, mas insistiu:
— Você pode me curar, certo?

— Posso, mas preciso de... cinco minutos.

— O quê?! — Parthenope gritou, chocada. — Cinco minutos?!

Cinco minutos naquele ambiente? Entre o fogo e os escombros, já teriam morrido várias vezes! Mas ela não tinha escolha. Com um suspiro de lamento, retirou da enorme mochila uma caixa de ferro gigantesca, colocou-a no chão e deu um chute furioso nela.

Imediatamente, o som de uma turbina a vapor soou, muito mais potente que qualquer armadura a vapor que Sherlock já vira. A caixa começou a se desdobrar em inúmeras placas de metal com uma complexidade vertiginosa. Em segundos, um casulo blindado cobriu os três.

Sherlock observou a máquina com espanto.

— Hum, impressionado? Se os velhos rabugentos do Instituto Mecânico vissem isso, eu ganharia o título de professora! — Parthenope levantou o queixo, orgulhosa. — À prova de impactos, resistente ao calor, ventilada, camadas internas que absorvem choques e design de vento forte. O único problema é que é descartável.

Dito isso, ela pegou uma chave de fenda e uma chave inglesa, preparando-se para os cinco minutos de impactos que viriam.

Sherlock não deu mais atenção à garota, pois Nightingale respirou fundo:
— Aguente firme, vou começar.

No instante seguinte, uma dor além do limite fisiológico inundou o cérebro de Sherlock. Cada nervo, cada músculo, cada osso parecia estar sendo torturado. Se fosse uma pessoa comum, teria desmaiado de dor, mas o cérebro de Sherlock, hiperativo, sentia cada segundo com clareza absoluta.

Durante esse tempo, ele só conseguia amaldiçoar:
— Droga... meu limite ainda não chegou?!

O tempo passava. Lá fora, o fogo continuava. Ninguém poderia imaginar que, na noite mais movimentada de Londres, uma catástrofe tão absurda ocorreria. Quase todos os bairros vizinhos foram destruídos, e a explosão das tubulações paralisou um quarto da cidade.

Ninguém sabia de onde vieram os dirigíveis, nem como caíram no mesmo local. Mas Sherlock, em meio à dor, começou a entender.

Naquele primeiro olhar, ele viu algo suspenso entre os dirigíveis... um corpo aterrorizante.

Somado à reação de Moran ao olhar para o céu e à frase que ela disse...

Ela disse:
— Terceiro nível.

Portanto, esse desastre foi planejado! E não tinha acabado; essa explosão e a morte de dezenas de milhares de pessoas eram apenas a abertura!

E, como Sherlock previu, lá nas ruínas, entre as chamas e os corpos carbonizados, uma figura gigantesca e horrenda ergueu-se lentamente. Como uma torre, saiu das chamas e, com um olhar fixo, começou a caminhar, esmagando corpos e ossos, avançando em direção ao seu objetivo!