Capítulo Noventa e Três: Neve Pesada (Parte Dois)

Hudson reuniu todas as forças do corpo para finalmente conseguir pronunciar aquela frase.

Enquanto falava, sua mente ainda era invadida pelas lembranças dos pequenos momentos de Sherlock naquele lugar: os jantares partilhados, o alimento do gato que davam juntos, o quarto que ela arrumava para ele, a sensação de segurança ao acordar e vê-lo de pé, ao lado de sua cama.

Mas agora, a pequena gata tricolor havia partido.

E Sherlock também estava de saída.

Parecia que sua própria vida, após aquela nevasca, também se afastaria dela para sempre.

Por isso, só lhe restava agir com extrema firmeza; abriu a porta de seu quarto com força e entrou a passos largos, sem querer dar explicações, sem desejar trocar mais uma única palavra com Sherlock.

Era tudo o que podia fazer.

Quando a porta se fechou com estrondo, a senhora Hudson se deixou escorregar até o chão, exausta, encostada à madeira, como se todo o ar tivesse abandonado seu corpo.

“Sou a Santa.”

Sussurrou para si mesma. Normalmente, uma notícia dessas faria qualquer um explodir de alegria, mas em sua voz havia um leve tremor.

Jeanne Laetitia Hudson! Precisava ser a Santa!

Pois, se fosse a Santa, seu pai, inconsciente, despertaria novamente; os membros da Igreja viriam até a senhora Nightingale e implorariam sua ajuda para curar a doença do pai.

Se fosse a Santa, enviariam sacerdotes até as trincheiras diante do Portão do Inferno para trazer seu irmão de volta, livrando-o daqueles dias de medo constante, em que a morte espreitava a cada instante.

Aquela freira de branco lhe dissera tudo isso pessoalmente.

Na verdade, para a Igreja, tudo aquilo era simples demais. E tudo que precisava fazer era, a partir daquele instante, nunca mais se envolver com nenhum homem, aguardar em silêncio o dia do aniversário e, então, unir-se ao Filho Sagrado e seguir, de mãos dadas, rumo a uma nova vida.

O que mais poderia fazer?

Nada daquilo Sherlock poderia conseguir. Suas preces à senhora Nightingale jamais seriam ouvidas — são milhares os doentes que rezam, mas há apenas uma Nightingale; ela não é uma deusa, não pode salvar todos. Sherlock também não teria condições de atravessar o estreito de Redek e, diante de um oficial, exigir que seu irmão retornasse para casa.

A senhora Hudson era bondosa e pura, mas aprendera a enxergar a realidade: neste mundo, ter poder é garantir privilégios inacessíveis ao povo comum. O romantismo, afinal, não passava de um luxo.

“Eu sou a Santa! E ele não passa de um inquilino com quem convivi por algum tempo! Estou acima de todos, ele é apenas um detetive do bairro baixo! Entre nós, nunca mais haverá qualquer ligação!”

Repetia isso a si mesma, como se quisesse se convencer de que era alguém completamente dominada pelo poder.

“Mesmo que ele tenha me salvado, quando eu for Santa, haverá milhares de maneiras de recompensá-lo!”

Pensava consigo.

Parece que tudo acontecia como a onisciente Luz Sagrada havia previsto: a Santa, no fim, sempre se tornaria Santa.

Naquele momento, poucos centímetros além da porta, sob o piscar intermitente do poste na esquina, Sherlock permanecia parado sob a neve, pensando:

“Foi assim que me expulsaram?

Mas aquele sofá também era meu...”

Algumas horas depois.

“Então você ficou mesmo sem teto?”

Num elegante apartamento, Watson serviu uma xícara de café quente a Sherlock, olhando para ele com certo interesse. Ainda que tentasse disfarçar a verdadeira emoção com aquele sorriso de olhos semicerrados, Sherlock sabia que ele estava se divertindo às suas custas.

“Sim, foi bem repentino. Mas não revelei nenhum segredo indesejado; aos olhos dela, continuo sendo o detetive correto e prestativo de sempre. Até dias atrás, ela ainda falava de gratidão por eu tê-la salvado, e hoje me pôs na rua. Não faz sentido algum.”

“Não pensa em investigar o motivo? Para você, seria simples.”

“Talvez eu procure saber, talvez não. Ela deve ter seus motivos. Se eu sair por aí reabrindo feridas, talvez não apenas não resolva nada, como ainda lhe traga mais problemas. Assim, é que não volto mesmo para lá.”

“Você é mesmo um hóspede atencioso.” O tom de Watson era ainda mais sarcástico. “E então, o que vai fazer? Hospedar-se num hotel?”

Ao ouvir isso, Sherlock sentiu uma dor de cabeça imediata:

“Hotel está fora de cogitação. Esses dias, homens e mulheres parecem estar sob efeito de afrodisíaco, há filas na porta dos hotéis. Fui a vários, e o mais honesto aceitou que eu ficasse três horas, porque precisava liberar o quarto para quem vinha depois. Cheguei até a encontrar dois casais, impacientes, combinando de dividir um quarto.”

“Dividir um quarto?”

“Isso mesmo. Acho que planejam dividir a cama, cada um ocupando um lado. Se eu tivesse para onde ir, não estaria aqui.”

Ouvindo Sherlock, Watson parecia realmente compreender sua situação:

“Na minha casa não tem espaço de sobra. Se insistir, só posso oferecer o quarto reformado, mas lá ainda há dois brinquedos. Eles são incrivelmente resistentes. Que tal dividir o espaço com eles?”

“Prefiro dormir na rua.” Sherlock respondeu desanimado.

De repente, lembrou-se de outro lugar onde poderia ficar.

Era um pouco egoísta, mas além dele, só mais uma pessoa aparecia por lá. Se conseguisse convencê-la, talvez desse certo.

Mesmo que não concordasse, ao menos poderia deixar sua bagagem ali.

Assim, despediu-se de Watson e foi até a rua, chamando uma carruagem.

Seguindo contra o vento e a neve, dirigiu-se ao Museu Britânico.

Por causa do tempo terrível, já era quase madrugada quando Sherlock chegou à Biblioteca Britânica, no momento mais escuro da noite.

Carregando a mala pesada, parecia um forasteiro exausto, vencido pela vida.

A biblioteca estava fechada, mas Sherlock conhecia mil maneiras de abrir aquela porta.

Avançou sem obstáculos pelos corredores desérticos que cruzava diariamente, até chegar, com facilidade, àquela porta familiar.

Ali, hesitou um instante, imaginando se aquela pessoa estaria lá dentro.

Bateu na porta.

“Que sensação estranha”, resmungou Sherlock, e, diante do silêncio, bateu novamente várias vezes. Só quando se convenceu de que não havia ninguém, cuidadosamente rasgou uma discreta fenda no vazio diante da porta e, com um tentáculo ágil, destravou o trinco.

Então,

abriu a porta.

(Fim do capítulo)