Capítulo Dez: Rua Baker
Para transitar entre a Cidade Alta e a Cidade Baixa, era necessário atravessar uma ponte sobre o Tâmisa, cujas extremidades eram protegidas por portões pesados de engrenagens, raramente abertos após o toque de recolher à noite. Naturalmente, essas normas estabelecidas pelo Código de Segurança de Londres jamais restringiriam a Igreja.
Ouvindo o ruído das engrenagens do lado de fora da janela da carruagem, Sherlock lançou um olhar demorado à noite. À beira da ponte, pendia um enorme retrato de Nightingale; dizia-se que aquela jovem, angelical e viajante do Império, chegaria a Londres dentro de um mês, trazendo, como sempre, cura e bênçãos a muitos, embora ninguém soubesse quantos seriam agraciados desta vez.
Contemplando aquela beleza estonteante impressa na tela, Sherlock não mostrou, como todos os cidadãos do Império, a fascinação e o anseio humanos pela beleza. Limitou-se a permanecer em silêncio, sentado, enquanto raras estrelas brilhavam sobre Londres, sinalizando que, lá no espaço profundo, corpos celestes de proporções imensas estavam nascendo ou morrendo.
Ainda assim, ele sabia: se ainda havia neste mundo decadente alguém digno de respeito, aquela jovem certamente seria uma dessas pessoas.
Meia hora depois, atravessando vielas recobertas pelo vapor que escapava de tampas de bueiro, a carruagem finalmente chegou à Rua Baker.
Era uma rua discreta; em comparação com as avenidas principais do centro, esta parecia até limpa... ao menos, excetuando-se as lixeiras sempre transbordando, os lampiões de gás eternamente sem manutenção e os órfãos furtivos perambulando por toda parte. Ali, dificilmente havia congestionamentos ou o chiado de vazamentos de gás.
Nem mesmo os assassinos costumavam largar cadáveres por ali... talvez considerassem o lugar indigno.
Porém, vez ou outra, corpos destroçados por demônios menores ainda apareciam nas calçadas — uma situação inevitável. Essas criaturas, desprovidas de inteligência, atacavam qualquer coisa que se movesse, tentando morder, às vezes até engolir.
Para Sherlock, contudo, aquele era um raro refúgio de tranquilidade.
...
Ao adentrar o edifício 314-A, um odor levemente mofado preencheu-lhe as narinas.
O prédio era evidentemente antigo; ao subir as escadas, as tábuas rangiam sob seus pés, ameaçando ceder. No segundo andar, encontrava-se seu lar.
Subiu e abriu a porta. Com um giro de botão na parede, permitiu que o gás fluísse pelas tubulações até uma cúpula de vidro, iluminando o aposento. A luz amarelada atravessava os desenhos esmaecidos do abajur, pouco aquecendo o pequeno cômodo — antes, realçava a desordem e a solidão ali presentes.
Diante dos olhos, havia uma sala de estar diminuta, cujos limites se abrangiam num só olhar. O sofá displicentemente posicionado, o tapete desbotado, o armário de madeira sem acabamento, uma janela minúscula de frente para a parede vermelha e gasta do prédio vizinho. Um apartamento barato padrão.
Mas, além disso, o espaço era dominado por livros...
“Memórias de um Servo Contratado”, “Grande Compêndio Ilustrado de Criaturas do Abismo”, “Hipóteses sobre as Habilidades dos Contratantes de Alto Nível”, além de inúmeros recortes de jornais sobre populares repelindo — ou até matando — demônios.
Esses volumes estavam espalhados por todos os cantos, quase todos gastos e rasgados, visivelmente folheados uma infinidade de vezes.
Como já se disse, Sherlock era um homem comum. Não era um fiel devoto, tampouco participara da cerimônia de investidura dos contratantes da Igreja; também não sentia muita vontade. Apenas folheava livros, lia relatórios sobre demônios do abismo, distraindo a mente ociosa.
“Ahhh…”
Pendura o chapéu e o casaco, senta-se no sofá e solta um suspiro de prazer.
O sofá, já bastante velho, exibia rachaduras no couro vermelho e um afundamento no meio da estrutura, permitindo que quem ali se deitasse ficasse quase recostado — uma posição que Sherlock apreciava.
Hoje ele estava exausto...
Primeiro, prendeu um assassino; depois, encontrou-se com membros do clero da Igreja, visitou a Cidade Alta e, de quebra, ainda desagradou uma ilustre irmã.
Ah, falando daquela juíza chamada Catarina, Sherlock achava-a... até interessante.
Por observação distraída, percebeu que ela era vidrada em doces, preguiçosa para levantar-se cedo e não gostava de arrumar a cama! Solteira, morando sozinha, alcoólatra, precisava abraçar um grande travesseiro — provavelmente um coelho de pelúcia de orelhas longas — para conseguir dormir.
Ora, bem diferente da imagem fria que mostrava em público.
Mas não importava; hoje em dia, quem não tem seu lado oculto?... Até mesmo Lestrade, aquele policial antiquado, gostava secretamente de usar cuecas tipo fio-dental, daquelas que se encaixam entre as nádegas. Sherlock nunca achou isso estranho e jamais revelou a ninguém.
Voltando ao diácono Balder, o viúvo...
Sherlock ainda mantinha certa atenção sobre ele; afinal, era alguém próximo à vítima e integrante de uma das instituições de controle mais violentas da Igreja dentro do Império — merecia vigilância redobrada.
O que surpreendia Sherlock, no entanto, era sua total incapacidade de obter qualquer informação daquele homem... personalidade, rotina, gostos, saúde, hábitos — tudo era uma página em branco.
Se não fosse por uma breve reação à morte da esposa, Sherlock até suspeitaria que ele, como diziam os rumores, fosse uma máquina sem sentimentos.
Após devanear um pouco, ele olhou para o relógio na parede...
Já eram três da manhã; Sherlock precisava descansar.
Fora da janela, não havia qualquer luz. A noite engolia todo o apartamento, sem vendedores ambulantes ou tráfego — apenas o som distante e constante dos sinos. Sherlock fechou os olhos... disposto a dormir no sofá mesmo.
Ao adormecer, poderia refletir sobre os mistérios dos assassinatos.
Sim... deduzir... só depois de dormir.
Relaxou o corpo, deixando todo o cansaço se transferir para o velho sofá.
Menos de dez minutos depois,
O som suave do ressonar preencheu o ambiente,
Ritmo leve e prolongado, como os sinos e preces das igrejas...
...
Ao mesmo tempo,
Num mundo branco e silencioso, Sherlock abriu lentamente os olhos.
Esticou o pescoço, levantou-se... não se surpreendeu com o ambiente insólito, apenas bocejou, como se já fosse de seu costume.