Capítulo 122: Um Escândalo na Boêmia (II)

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— Moran?!

Naquele instante, Sherlock já havia reconhecido quem era a figura ensanguentada. E, no mesmo momento, também havia imaginado a situação mais azarada, mais desesperadora — mas igualmente a mais provável.

— Não é possível que eu esteja com tanta má sorte.

Antes que terminasse de falar, um rugido veio de longe. Em seguida, aquela enorme criatura de terceiro nível já avançava em disparada!

O Império tinha um velho ditado. Bem, na verdade, o Império tinha velhos ditados demais. De qualquer forma, um deles dizia: a sorte também faz parte da força.

Quando um pactuante de terceiro nível entrava em combate com um demônio, a área afetada naturalmente era imensa. Mas eles não estavam lutando a vários quilômetros dali? Como era possível que, de repente, por uma coincidência tão absurda, algo tivesse sido arremessado justamente para a frente de Sherlock?

Além disso, depois de lançar Moran pelos ares, o demônio não havia ido atrás do Filho Sagrado. Em vez disso, tentara matar Moran. Talvez Sua Alteza tivesse encontrado um lugar seguro ou ocultado seus movimentos por algum método. Ou talvez, enquanto Moran não morresse, ela não desse à criatura tempo para procurar sua mestra.

De qualquer modo, um grande demônio de terceiro nível havia surgido bem diante de Sherlock!

Felizmente, a enorme criatura não se deixou distrair pelos três humanos insignificantes à sua frente. Seus olhos continuavam fixos na jovem criada. Antes que a nuvem de poeira levantada alcançasse seu corpo enfurecido, ela já avançava novamente na direção do conjunto de edifícios.

Sherlock nunca havia visto um demônio de terceiro nível e, naturalmente, não fazia ideia do poder destrutivo que um deles possuía. Mas, naquele instante, o corpo gigantesco parecia uma máquina de moer carne ambulante. Num piscar de olhos, reduzia a escombros todos os restos de construções que tocava. O concreto endurecido, as barras de aço incrustadas em seu interior, aquele material de que a humanidade tanto se orgulhava — capaz de proteger contra o vento e a chuva e até mesmo de resistir a terremotos —, tudo se mostrava tão frágil diante da criatura quanto bolos cobertos de creme macio. Bastava o mais simples contato para que tudo fosse lançado pelos ares, explodisse e se transformasse em montes ridículos de detritos.

Esse era o impacto causado por um demônio de terceiro nível sobre a humanidade. Ele sequer havia realizado um ataque; apenas caminhara para a frente. Ainda assim, aquilo já era um esmagamento absoluto, algo impossível de deter.

Agora Sherlock finalmente compreendia por que todos os demônios que alcançavam o terceiro nível precisavam ser selados na Grande Ilha de Odília.

Porque não havia humano algum capaz de enfrentá-los. Só uma força militar equipada em escala total, outro demônio de terceiro nível ou então o invencível senhor Dante seria capaz de fazê-lo.

E, portanto, uma criatura como aquela havia surgido no centro de uma cidade. Não importava como chegara ali, nem quantas pessoas haviam se envolvido em disputas abertas, intrigas e conspirações durante o processo. Naquele momento, já não havia coisa alguma capaz de detê-la!

Um homem e duas mulheres só podiam se esconder atrás de um enorme bloco de escombros, ouvindo o rugido do demônio não muito distante. Ele golpeava e revirava furiosamente as ruínas, aparentemente tentando encontrar a criada — ou talvez seu cadáver. Depois de procurar por vários minutos sem resultado, porém, parou. Agachou-se sobre os destroços e começou a examinar tudo ao redor com seus olhos cor de sangue.

O rosto de Nightingale estava mortalmente pálido, e o medo era claramente visível em seus olhos. Nopa tremia ainda mais; o suor frio já escorria por seu jovem rosto.

Mas ninguém ousava gritar, muito menos correr em pânico para fora dali. Naquele ângulo, bastaria deixar a proteção do abrigo para ser avistado pelo demônio. Ninguém acreditava que pudesse sobreviver diante de uma monstruosidade tão aterradora.

Como um pássaro preso numa gaiola, como uma fera encurralada à espera da morte — aquilo era o desespero.

Entretanto, naquele momento, Sherlock não estava desesperado. Ou melhor, seu cérebro trabalhava tão freneticamente que mal tinha disposição para se importar com aquela insignificante sombra de desespero.

A velocidade com que o demônio de terceiro nível surgira instantes antes estava gravada em sua mente. O estrondo ensurdecedor revelara com clareza sua força aterradora. Os enormes punhos golpeavam verticalmente, de cima para baixo, enquanto as articulações ósseas não podiam ser torcidas no sentido contrário. Sherlock se concentrava em reconstituir cada movimento daquela breve troca. Como não havia pele cobrindo o corpo da criatura, os músculos expostos, de um vermelho vivo, forneciam ainda mais informações: seus padrões habituais de ataque, direção, força, velocidade e tudo o mais. Ele não sabia se aquela análise seria útil, mas, de qualquer maneira, todos esses detalhes, grandes e pequenos, apareciam em sua mente, esperando que ele os recolhesse.

Finalmente...

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— Quando eu sair, corra naquela direção — disse ele em voz baixa.

— O quê?!

Nightingale ficou atônita em meio ao pânico e olhou para Sherlock, incrédula. Ao mesmo tempo, viu que ele apontava para uma direção específica. Em meio aos escombros e às chamas, havia, ao longe, uma abertura estreita parcialmente encoberta por pedras.

Aquilo parecia levar à sobrevivência.

Mas por que ele dissera: “quando eu sair”?

Nightingale compreendeu imediatamente a intenção dele. Fitou o homem à sua frente com firmeza.

— Vamos juntos.

Aquela determinação fez Sherlock sorrir de leve.

— Ora, não pense que sou algum tipo de seguidor que pretende sacrificar a própria vida para comprar tempo para a sua fuga.

Havia impotência em sua voz.

— Dei uma olhada no ambiente. Ao que tudo indica, só existe uma rota de fuga confiável. Mas alguém precisa atrair a atenção daquele grandalhão por algum tempo. Caso contrário, basta ele arremessar uma pedra grande ou algo parecido para bloquear nossa única saída. Serei franco: se vocês duas conseguirem mantê-lo ocupado por mais de cinco segundos, eu as abandonaria sem hesitar. Sou uma pessoa muito realista.

Ao dizer isso, Sherlock entrou gradualmente num estado de concentração, e sua atitude tornou-se cada vez mais fria.

— Portanto, não me faça perder tempo. Se quer morrer, continue aqui.

Ninguém jamais falava com a senhorita Nightingale naquele tom. Quando viam a jovem, as pessoas costumavam ser cativadas por sua beleza extrema, atraídas — ou até mesmo dominadas pela admiração — diante de sua identidade nobre e elevada.

Entretanto, naquele momento, a expulsão de Sherlock era tão fria quanto sua expressão era concentrada.

Ao perceber isso, Nightingale não pôde deixar de interpretar suas palavras de outra maneira. Mas, antes que tivesse tempo de refletir sobre o assunto, o homem à sua frente subitamente se virou e saiu disparado do abrigo, sem a menor hesitação. Sua velocidade foi tamanha que quase desapareceu de vista.

Ainda assim, o demônio de terceiro nível captou aquela silhueta no mesmo instante. Ergueu a enorme mão, trazendo consigo uma rajada de vento forte o bastante para envolver uma pessoa inteira, e desferiu um golpe feroz contra Sherlock!

— Estrondo!

Com uma simples palmada, a criatura destruiu todos os restos de construções em sua trajetória. Até mesmo as barras de aço quebradas e os fragmentos de pedra lançados pelos ares podiam facilmente ceifar a vida de várias pessoas azaradas.

O corpo magro de Sherlock foi arremessado para longe naquele instante. Felizmente, ele ajustou a postura a tempo e não acabou estatelado no chão pela onda de choque.

Ao mesmo tempo!

— Senhorita, fuja!

Nopa sequer ousava olhar para o enorme demônio. Agarrou com força a mão de Nightingale e correu, sem se importar com nada, em direção à abertura. Nightingale só pôde deixar-se arrastar enquanto lançava um olhar para trás, na direção daquela silhueta diminuta, quase engolida pelo fogo.

Por um instante, sentiu uma acidez dolorosa no peito. Não sabia se aquilo era medo diante daquele cenário infernal, tristeza pelas pessoas que haviam morrido ou angústia por causa do detetive cujo nome ainda não tivera tempo de memorizar.

Sherlock desviava, corria, movendo-se diante daquela força imensa e enlouquecida como uma folha levada pelo vento.

Na verdade, ele próprio estava um pouco surpreso por conseguir chegar àquele ponto. Se fosse alguns dias antes, provavelmente teria sido morto com uma única palmada!

Mas, se ousara sair do abrigo, certamente não era para continuar prolongando aquela situação indefinidamente. Com a força física de um simples humano, era absolutamente impossível rasgar o corpo de um demônio daquele tipo. Tentar manter uma disputa de resistência contra um demônio de terceiro nível seria, sem dúvida, uma estupidez completa. Afinal, o adversário podia cometer incontáveis erros, enquanto Sherlock só precisava errar uma vez para se transformar numa massa de carne esmagada.

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Por isso, ele esperava.

Dez segundos se passaram.

Trinta segundos se passaram.

Um minuto se passou.

De repente, Sherlock esticou o pescoço e gritou:

— Até quando pretende descansar? Eu já não vou conseguir continuar!

Ao ouvir aquele grito, uma silhueta ensanguentada finalmente surgiu do monte de pedras ao longe. O uniforme de criada de Moran havia se desfeito por completo, transformado em cinzas levadas pelo vento, revelando abaixo dele uma roupa de combate azul-escura que envolvia seu corpo esguio.

Ao contemplar a cena caótica e enlouquecida em meio à poeira, Moran precisou reavaliar mais uma vez aquele homem a quem o Filho Sagrado chamava de amigo.

O arquivo deixava claro que ele era apenas um novato absoluto, alguém que passara pelo ritual de consagração havia apenas três meses. Mas, naquele momento, ele estava enfrentando um demônio de terceiro nível! E, sob uma ofensiva tão insana, conseguira conquistar um minuto de descanso para ela!

Aquilo já não podia ser explicado pelo bom senso.

Mas, pensando bem, como alguém conhecido por sua mestra poderia ser um homem comum?

Assim, Moran escolheu acreditar nele quase de maneira fanática. Embora aquela confiança parecesse absurda e cega, não havia outra alternativa além de confiar.

No instante seguinte, ela avançou contra o demônio, ignorando o corpo exausto, os membros torcidos, as costelas que arranhavam seus pulmões e a dor mortal que emanava de cada centímetro de seu corpo!

— Eu vou segurá-lo aqui. Vá atrás do pactuante!

Ela gritou.

Assim que suas palavras terminaram, Sherlock praticamente não hesitou. Afastou-se da zona de combate num instante e, transformando-se numa sombra negra, atravessou as chamas e os escombros, correndo desenfreadamente em determinada direção.

Como se já soubesse onde o controlador daquele demônio estava escondido.

Fim do capítulo.