Capítulo Quarenta e Um: Eu Convido…

Ele permaneceu imóvel, contemplando o cão carniceiro à sua frente, em silêncio por longos minutos. O animal também se portava de forma dócil, parado, sem latir ou correr, e pelo olho estourado e pela órbita vazia, Sherlock logo reconheceu: era o mesmo cão cujo cérebro ele havia destroçado em seu sonho.

Entretanto... agora estava ali, diante dele, bem real. E ainda por cima saíra da fenda no vazio que ele próprio abrira.

“Será que... essa criatura virou meu demônio de pacto?”

Sherlock sabia bem o quão insensata era tal ideia. Em qualquer livro, nos conhecimentos comuns sobre pactuantes, até mesmo nas lições do velho sacerdote, era uma regra absoluta acerca dos demônios de pacto: o pactuante só pode possuir um demônio, insubstituível, que o acompanha por toda a vida; mesmo que o demônio morra, não é possível formar novo vínculo com outro.

Era uma lei pétrea.

Então, como explicar aquele cão? Além disso, ele não parecia um cão carniceiro comum. Geralmente, esses cães ficariam com a língua pendurada, latiam descontrolados ao ver qualquer coisa se movendo, corriam de um lado para o outro como se fossem possuídos por uma energia incontrolável.

Mas aquele, diante dele, estava absolutamente quieto, postura ereta, cabeça erguida, e o olho restante não revelava o típico frenesi demoníaco, mas sim um silêncio solene, como um soldado sempre pronto à ordem.

Sherlock testou com o pensamento...

“Senta.”

“Fica de pé.”

“Role.”

“Morde o próprio rabo...”

Comandos simples passaram por sua mente, e o cão realmente os executou, obedecendo sem hesitar. Sherlock foi além, mentalizando ordens mais complexas, como lamber o próprio olho esquerdo enquanto erguia a pata traseira num ângulo de trinta graus, com o rabo balançando entre as pernas a cada dois segundos.

Esse tipo de comando só seria possível para um pactuante do tipo controlador, e ainda assim exigiria árduo treinamento para ser realizado. Para Sherlock, porém, era fácil compor tais ordens mentalmente.

O cão executava tudo à risca, provando que o vínculo entre eles era fortíssimo; provavelmente, se ordenasse que o animal se ferisse ou se matasse, ele o faria sem qualquer resistência.

Mas... deixando de lado o mistério do porquê o demônio podia ser controlado por ele...

O que dizer daquela cabeça? Ele mesmo a destruíra, como podia o cão realizar tais ações?

Curioso, Sherlock foi até a parede, abriu o gás ao máximo e voltou ao cão carniceiro, segurando a cabeça do animal de modo que ficasse bem iluminada.

Semicerrou os olhos, e direcionou o olhar para a órbita ocular vazia...

A luz atravessou o buraco e penetrou o crânio do bicho.

Foi então que Sherlock viu o que havia ali dentro...

E engoliu em seco, em silêncio.

No lugar do tecido cerebral, tudo havia sido tomado por tentáculos retorcidos!

Eles se enroscavam, moviam-se em espasmos, formando uma massa de carne complexa e insana, mas de uma estranha beleza sob a luz tênue do gás. Pequenos filamentos se infiltravam nas fendas do crânio e dos nervos, provavelmente já ramificando-se por toda a espinha dorsal e corpo do cão.

Sherlock soltou um longo suspiro. Embora relutasse em crer, sabia que aqueles tentáculos que agora habitavam a cabeça do cão tinham a mesma cor e textura do pequeno ‘verme’ de seu pacto.

Então... o verme entrara no cérebro do animal para se incubar?

Não... já não se podia mais chamar de verme, era claramente um tentáculo!

“Meu demônio de pacto... afinal, que criatura é essa?!”

...

Enquanto pensava nisso, passos calmos soaram do lado de fora da porta.

Sherlock fez um gesto, rasgando outra fenda no vazio, por onde o cão desapareceu.

Logo depois,

“Tum... tum... tum...”

Alguém bateu à porta.

Ele bagunçou o próprio cabelo para parecer alguém que acabara de acordar e, com os olhos semicerrados, aproximou-se:

“Quem é?”

“Desculpe incomodar, sou eu...”, respondeu uma voz suave.

Sherlock ficou surpreso, reconhecendo de imediato o dono da voz.

Era o médico da Companhia de Segurança Espinheiro Branco — John Watson.

Ele abriu a porta. Já era noite e o vento úmido típico de Londres entrou, enquanto Sherlock observava o homem à sua frente com certa desconfiança.

O cabelo castanho-escuro caía sobre a testa, a camisa e o terno de corte perfeito destacavam-se — qualquer conhecedor saberia o preço: não menos do que algumas dezenas de libras. O traje caro só reforçava ainda mais o ar de jovem nobre do alto bairro que Watson exalava. No pescoço, um cachecol de lã azul-claro suavizava o semblante bonito com certa doçura lânguida.

Naquele momento, Watson semicerrava os olhos belos, fitando o interior da casa por sobre o ombro de Sherlock.

“Eu imaginava que a vida de um detetive seria mais organizada”, comentou Watson, ligeiramente arqueando a sobrancelha, com um ar de quem debate se deve ou não entrar para pôr ordem na bagunça.

“Sou um pouco preguiçoso, não gosto muito de arrumar as coisas”, respondeu Sherlock, sorrindo. Não podia deixar de simpatizar com aquele médico que se esforçava tanto para parecer um homem comum. “Então... veio me procurar porque teve algum problema complicado?”

“Problemas complicados acontecem todos os dias, mas não foi por isso que vim”, respondeu Watson.

“Então, por que veio?”

“Queria fazer um amigo. Ficar em casa é entediante, resolvi sair para dar uma volta; sem perceber, acabei vindo parar por aqui e lembrei que você mora nas redondezas.”

Falava com sinceridade...

E, ao notar o olhar de Sherlock, claramente duvidando de sua história, limitou-se a sorrir, sem o menor constrangimento:

“Está bem, talvez você não acredite, mas sinceramente, em todos esses anos de trabalho, você é o único sujeito que achei interessante.

E então, quer sair para beber alguma coisa?

É por minha conta...”