Capítulo 131: A impotência de ser médico

Na calada da noite, Watson mergulhou nas sombras.

Alguém estava a caçá-lo!

Embora, no processo dessa caçada, muitos dos perseguidores tivessem acabado mortos pelo próprio médico, que parecia tão frágil, a essência do problema permanecia: ele era um homem sendo caçado.

Watson ainda desconhecia o motivo exato, mas sentia claramente que tudo estava relacionado ao desastre aéreo ocorrido dias antes. Certamente, ele não sabia que naquela noite Sherlock havia contatado Sua Alteza, o Filho Sagrado; portanto, seu conhecimento sobre a tragédia, tal como o de qualquer outro cidadão, provinha inteiramente dos jornais.

Contudo, Watson não poderia ser enganado pelas reportagens aparentemente verídicas da imprensa como os demais. De fato, desde o momento em que leu as notícias, soube que a situação não era simples. No dia do incidente, a Empresa de Segurança Espinho Branco recebera ordens para que todos os funcionários se dirigissem a um jardim na zona nobre de Londres, aguardando a visita de um alto funcionário do governo.

A localização era peculiar, situada exatamente na direção oposta à queda do dirigível, e a tal "visita" não passava de uma entrevista enfadonha com um jornalista.

Três dias após o desastre, naquela manhã raramente ensolarada, Watson não compareceu à Espinho Branco. Ele estava preocupado com Sherlock, com quem não conseguia contato há três dias. Tinha motivos para suspeitar que o companheiro tivesse sido atingido pela queda do dirigível e perecido em alguma explosão de tubulação de gás.

Ele foi até a Rua Baker, mas, como esperado, não encontrou ninguém.

Watson retornou à Espinho Branco com uma ponta de ansiedade. Ao abrir a porta familiar, um odor de sangue invadiu-lhe as narinas.

Naquele instante, ele deveria ter percebido que as coisas tinham ultrapassado os limites da sua imaginação, mas a vida pacata dos últimos anos tornara seu pensamento racional demais, fazendo com que, subconscientemente, ele se recusasse a considerar o desenlace mais insano.

Seguindo o rastro do sangue, percorreu o corredor, subiu ao segundo andar e empurrou a porta do escritório da senhorita Mary. Vazio.

Caminhou mais alguns passos e abriu as outras portas. Mark não estava lá, nem seus companheiros de equipe, nem o clérigo Thompson. Ninguém da Espinho Branco estava presente.

Foi então que, seguindo o odor, chegou à porta do depósito, raramente aberta, no fim do corredor.

Ao abrir a porta lentamente, ele percebeu, enfim, o quão ridículo o mundo podia ser.

Mesmo na capital da mecânica, a metrópole mais renomada do Império, em meio a uma sociedade civilizada envolta por tecnologia, razão, educação, leis e justiça, tudo parecia uma farsa.

Se não, por que ele via aqueles rostos familiares amontoados, mergulhados em uma poça de sangue que se formava no chão? Aquela cena parecia um quadro estranho, inserido à força, completamente fora de lugar.

Watson encarou a cena por alguns segundos e fechou a porta.

Saiu da Espinho Branco caminhando sob o vento frio do inverno, com uma expressão inalterada. Algumas mulheres que passavam ainda eram atraídas por seu rosto refinado; algumas, mais audazes, lançavam-lhe olhares sugestivos. Watson retribuiu com a educação de sempre, sem que ninguém notasse que as unhas daquele homem atraente já haviam perfurado profundamente as palmas de suas mãos.

A dor familiar estimulou seus nervos, trazendo à tona lembranças e um pensamento que quase esquecera.

Outrora, ele acreditava que a raiz de todas as doenças não residia em bactérias ou vírus, mas em algo muito mais cotidiano: na injustiça, no abismo entre as classes, na diferença entre os homens; no sorriso hipócrita da nobreza para com os servos, no trânsito cada vez mais congestionado em contraste com as taxas de manutenção viária cada vez mais caras; no topo da pirâmide, naqueles que influenciavam as palavras dos jornais.

Watson já mencionara a Sherlock, numa conversa casual, que a medicina era um caminho difícil, mas o que queria dizer, na verdade, era que a tarefa de "salvar vidas" era árdua.

Afinal, só existe uma Nightingale; no mundo inteiro, apenas uma jovem capaz de influenciar o destino global apenas por meio da cura. A maioria dos médicos, durante toda a vida, só consegue salvar um punhado de pessoas. Não que essas vidas sejam menos importantes ou sagradas, é apenas... insuficiente.

Quando você vê um jovem que retirou da beira da morte acabar na forca por causa da miséria; quando uma criança curada com as economias de toda uma família é lançada impiedosamente na prisão por ter esbarrado num clérigo; quando um paciente curado torna-se um cadáver boiando no Tâmisa; quando uma jovem vence a doença, mas sucumbe aos impostos extorsivos... nesse momento, todo médico sente que sua cura é pequena e impotente.

Watson retornou ao seu apartamento com aparente calma. Não subiu imediatamente; sentou-se num banco da esquina. Como esperado, viu figuras rondando.

Eram assassinos.

Alguém, ou alguma força, queria que todos da Espinho Branco morressem. Conectando isso ao desastre do dirigível, Watson tinha certeza de que a empresa se tornara um nó importante numa cadeia de segredos, e que, para encobrir a verdade, uma limpeza completa estava em curso.

Ele, por ter chegado atrasado ao trabalho, era a mancha de óleo que não fora limpa.

Levantou-se, foi a uma mercearia, comprou um chapéu e trocou seu caro sobretudo de marca pelo casaco de inverno já gasto do dono da loja. Assim, escondeu seus cabelos loiros chamativos e embrenhou-se no beco oposto ao seu prédio, caminhando até o fim.

Lá, costumava visitar um velho.

O ancião já não estava lá; o antigo fogão a vapor usado como abrigo estava vazio. Mas, sobre a mesa velha ao lado da cama, havia um bisturi.

Sob o bisturi, uma carta.

Watson pegou-a. A letra era trêmula, de alguém que não tocava numa pena há muito tempo, mas, entre as linhas, ainda se sentia uma nitidez cortante.

【Na última vez que li a sorte, disse que sua vida logo se tornaria empolgante. Não sei se o termo é o mais adequado. Pensando bem, o que eu queria dizer era que você finalmente teria um motivo para fazer o que sempre desejou. Você é muito parecido comigo na juventude, e não digo apenas pelo gosto por bebida ou pela aparência. É que ambos somos bons em coisas nas quais as pessoas comuns não são. Por isso, tomei a liberdade de deixar este presente como compensação por tantas rodadas de bebida que você me pagou. Espero que lhe seja útil. E espero que, quando nos reencontrarmos, ainda possamos brindar. — Ao meu jovem amigo, Holtz】

Watson encarou a carta, estupefato. Era difícil imaginar que aquele velho bêbado e desleixado tivesse o hábito de escrever cartas. Além disso, pelo estilo, parecia ter recebido uma boa educação.

No entanto...

Ele olhou para o bisturi. Era uma marca comum, encontrada em qualquer loja de suprimentos médicos, custando apenas vinte centavos — um valor inferior ao de uma tampa de garrafa de suas bebidas noturnas.

Ele sorriu e disse, com um toque de indignação:

— Já disse mil vezes: meu nome é Watson, não Holtz.

Dito isto, o bisturi girou sobre a ponta de seu dedo e desapareceu. Watson ajeitou o chapéu e caminhou contra o vento para fora do beco.

Cruzou com um patrulheiro disfarçado de transeunte.

No momento em que passaram, o patrulheiro, muito perspicaz, notou um fio de cabelo dourado sob a aba do chapéu. Ele percebeu algo e estendeu a mão para agarrá-lo, mas, ao virar a cabeça, sentiu algo fluir para sua traqueia.

Começou a tossir, levou as mãos à garganta e desabou no chão. Sangue jorrou por entre seus dedos. Pouco depois, com os olhos arregalados de frustração, ele morreu na neve.

Horas depois, sob o céu noturno, Sherlock observava o que acontecia diante dele.

Na cena, Watson era caçado por muitos, mas movia-se como um fantasma, matando seus perseguidores das formas mais inimagináveis. No entanto, quanto mais ele matava, mais perseguidores apareciam, agora organizados em grupos de cinco, bem equipados. Por fim, armaduras a vapor de esquadrões de segurança surgiram, e até mesmo alguns contratantes apareceram.

As sobrancelhas de Sherlock franziram-se ainda mais. Então, Watson estava realmente sob ameaça de morte?

— O que houve? — Nightingale, ao notar o comportamento estranho do homem ao seu lado, perguntou.

— Preciso ter alta.

— O quê? — Nightingale assustou-se. Ela não podia ver as imagens na mente dele, então a exigência de Sherlock pareceu repentina e sem sentido. — Você não pode ir. Seu corpo ainda não se recuperou. Espere pelo menos mais um dia, quando eu recuperar um pouco de energia...

— Desculpe, bela dama — disse Sherlock, agarrando o gesso em seu braço. Com um puxão forte, o gesso se partiu. Ele apertou a mão entorpecida e virou-se para sair.

— Ignorar o conselho médico e deixar o hospital por conta própria significa que o paciente assume todas as consequências! — Nightingale levantou-se, severa.

— É mesmo? — Sherlock hesitou. — Então, se eu realmente me ferir de novo, terei que lhe dar o trabalho de me curar mais uma vez.

Antes que terminasse a frase, ele já havia desaparecido na escuridão.

O rosto de Nightingale estava cheio de fúria, embora continuasse belíssimo. Que absurdo! Sair sem autorização diante do médico e, ainda por cima, pedir descaradamente que ela o curasse novamente!

Observando a direção em que Sherlock desaparecera, Nightingale pensou, furiosa: se ele voltasse coberto de ferimentos, ela ordenaria que as enfermeiras usassem as agulhas de maior calibre possível durante o tratamento!