Capítulo Oitenta e Sete: Venha me pegar

Sherlock permanecia em silêncio no topo dos degraus, observando calmamente o massacre unilateral que acontecia abaixo, com sangue por toda parte. Mesmo para cães necrófagos, criaturas demoníacas de baixo escalão, quando reunidos em grande número, as balas, que só podem causar dano em uma área limitada, tornam-se quase inúteis. Uma rajada de tiros, nesse caso, não era mais eficaz do que uma granada de fragmentação. Os gritos iam rareando cada vez mais. Um sujeito, já com o ventre aberto, esforçava-se para recolocar as próprias entranhas no abdômen, arrastando-se com toda a força em direção à escada. Agarrou o tornozelo de Sherlock, abriu levemente a boca, mas não conseguiu emitir som algum.

Ainda assim, provavelmente estava pedindo socorro. Como diz o velho ditado sobre a “tábua de salvação”, na iminência da morte, os humanos demonstram uma tendência cega de autoengano. Talvez aquele homem, ao comparar Sherlock com os cães necrófagos, o visse ao menos como alguém de sua espécie, um ser humano, e por isso implorava, instintivamente, por ajuda.

Esquecera completamente que, momentos antes, estava entre os que empurravam seus semelhantes em lotes para dentro das caixas de madeira.

Por isso, tudo o que recebeu de Sherlock foi um olhar de perplexidade.

Sherlock acendeu um cigarro Blue Note, tentando dissipar o cheiro de pólvora e sangue ao redor. De algum lugar, surgiu lentamente um tentáculo, que se enrolou no tornozelo do homem e começou a arrastá-lo pouco a pouco para as sombras. No processo, outros tentáculos se somaram, envolvendo-no cada vez mais, até que seu pedido de socorro, quase inaudível, foi silenciado por completo, desaparecendo num canto escuro que jamais poderia conter seu corpo.

Sherlock não se incomodou com aquela cena, que desafiava completamente as leis da física. Neste mundo, nem sempre a razão se aplica, muito menos a física.

Foi nesse instante que, de repente, a porta de fuga foi aberta com violência. Aqueles poucos desesperados que haviam conseguido escapar voltaram correndo! E, dessa vez, estavam ainda mais apavorados, como se fugissem de algo terrível no corredor do lado de fora.

Mas tão logo regressaram ao porão, depararam-se com o cenário de horror: cadáveres, membros decepados, restos mortais espalhados por todo lado.

Os cães necrófagos, que haviam acabado de devorar todos, estavam agora ansiosos por mais, roendo os ossos e salivando ao verem novas presas entrando; seus olhinhos vermelhos brilhavam famintos.

Para os que retornaram, a sorte não poderia ser mais cruel.

O primeiro deles, à frente, olhava tremendo para o final do corredor, querendo recuar, enquanto os de trás, apavorados com o sangue e os demônios ao redor, só queriam fugir para fora. No fim, nem avançar nem recuar parecia possível, e ali ficaram, paralisados de horror.

Sherlock franziu a testa, observando aqueles homens, e voltou-se para a porta dos fundos do porão.

Ao som de passos, uma silhueta finalmente surgiu.

O recém-chegado vestia um terno caro, manchado por gotas de sangue, mas ainda razoavelmente limpo. Seu belo rosto exibia um sorriso encantador. Ninguém sabia o que havia acontecido no corredor, mas, assim que apareceu, os foragidos começaram a gritar em pânico, abraçando-se com tal desespero que parecia quererem fundir uns aos outros em um só corpo.

Sherlock olhou para John, franzindo as sobrancelhas: “O que você está fazendo aqui?”

“Ah, procurei você algumas vezes e nunca estava. Passei pela casa da sua senhoria, a porta estava aberta, então fui checar os números discados no telefone e acabei chegando aqui”, respondeu John casualmente. “Aliás, onde você estava nos últimos dias?”

“Ah, encontrei um bom livro, por isso passei esses dias lendo.”

“Você, lendo?”

“Sim, gosto bastante de ler”, respondeu Sherlock, solenemente. “Gosto também de música, gastronomia, estudar história e muitos esportes refinados.”

“Esportes refinados?”, John olhou com significado para os restos humanos espalhados pelo chão e deu de ombros. “Se você diz, tudo bem.”

Assim, os dois conversaram tranquilamente, alheios à situação, deixando os poucos sobreviventes ainda mais atônitos. Por um momento, pensaram que, se simplesmente corressem até a porta, os dois nem tentariam persegui-los. Ainda bem que ninguém se arriscou.

“Certo, mas a que veio? Alguém desta empresa te aborreceu?”, John finalmente trouxe o assunto ao ponto principal.

“Sim, fiquei bastante irritado. Além disso, sequestraram minha senhoria!”

“Ah, isso realmente é motivo para se irritar.” John assentiu. Em Londres, encontrar uma boa moradia já é difícil, e um bom senhorio, mais ainda. Ele compreendia perfeitamente os sentimentos de Sherlock.

Depois, lançou um olhar para a fileira de homens, mulheres e crianças ainda inconscientes junto à parede. Entre eles, identificou a Sra. Hudson, de olhos fechados. Já a conhecia de outras visitas à casa de Sherlock.

“Vamos tirar esta bela senhora daqui. Se ela acordar e vir tudo isso, você pode acabar sem teto na mesma hora.”

No trato com as damas, John sempre demonstrava o mais perfeito cavalheirismo.

Em seguida:

“Aliás, deve haver mais pessoas neste prédio. Tem certeza de que cuidou de tudo? Com tanta confusão, se alguns escaparem, pode dar problema.”

Essas palavras quase fizeram os homens ao lado se urinarem de medo.

Sherlock respondeu com indiferença:

“Provavelmente um ou dois conseguiram fugir. Mas também posso lidar com eles.”

Enquanto isso, a cerca de um quilômetro dali, em uma rua longa, dois homens corriam desesperados. Seus rostos denunciavam o pânico, estavam cobertos de sangue e olhavam para trás cada poucos passos, como se temessem que algo terrível saísse das sombras do caminho.

Tinham acabado de sobreviver a um massacre! Não sabiam ao certo como tudo aconteceu, apenas que, quando perceberam, quase todos ao redor já estavam mortos.

“Ele... ele não vai nos alcançar, vai?”, perguntou um deles, exausto, tropeçando e rolando pelo chão antes de se esconder apressadamente em um arbusto.

O outro, um brutamontes, igualmente esgotado, entrou logo atrás usando as últimas forças: “Não sei, não me pergunte.”

Falava em voz baixa, arfando. Apesar do frio, afrouxara os três primeiros botões da camisa, deixando à mostra uma cicatriz no peito, agora envolta em suor frio, sem o aspecto ameaçador de antes.

De repente, reparou em algo.

Ali adiante, sob a luz de um poste, havia uma cabine telefônica!

O homem forte hesitou, olhou ao redor, cerrou os dentes e, decidido, correu até lá, pegou o telefone e discou para a Scotland Yard!

Naquele momento, achava que estar preso seria o mais seguro.

“Alô, em que posso ajudar?”, perguntou a telefonista, ágil.

“Socorro! Quero me entregar! Sou traficante de pessoas, agiota, já matei! Venham me prender!”

Falava em total desespero, olhando ao redor. A cabine telefônica não lhe transmitia nenhuma sensação de segurança.

“O quê?” A telefonista não entendeu de imediato, mas mesmo assim acionou o departamento de informações para rastrear a chamada. “Senhor, por favor, tente manter a calma, a polícia mais próxima já está a caminho. Pode me contar o que aconteceu?”

“Estou sendo caçado!!!”

“Caçado?”

“Sim! Não devia ter aceitado esse trabalho! Não devia ter sequestrado aquela mulher! Não devia nem ter saído de casa hoje! Não devia ter matado aquele gato, maldita seja, foi o gato, gato morto traz má sorte!”

Começou a reclamar loucamente ao telefone, como se isso lhe desse coragem.

A telefonista, do outro lado, também demonstrava ansiedade — claramente, era um caso complicado. “Sequestro? Quem você sequestrou?”

“Como vou saber? Uma mulher que mora na Baker Street, 221B!”

“Certo, acalme-se, a polícia está a caminho... espera, onde disse que foi o sequestro?”

“Baker Street, 221B!”, gritou ele.

Do outro lado, silêncio.

Passaram-se cerca de cinco segundos, até que a telefonista voltou a falar:

“Só para confirmar: você é traficante de pessoas, já matou, está sendo caçado e, hoje, sequestrou uma mulher que mora na Baker Street, 221B, e ainda matou um gato, correto?”

“Sim! Então quando é que vão chegar? Estou esperando aqui, me prendam, eu imploro! Isso pode render promoção para vocês! Por favor, venham logo!”

*Click.*

O telefone foi desligado do outro lado.

O vento frio soprou, restando apenas o tom de chamada vazio e desolado.

O brutamontes ficou atônito, sem entender por que haviam desligado.

Olhou para o telefone, depois ergueu a cabeça, examinando a escuridão ao redor.

Ainda esperava que, a qualquer momento, uma multidão de policiais chegasse, o jogasse dentro de um camburão e o levasse para a delegacia mais próxima.

Acreditava ter fugido o suficiente para escapar de seu perseguidor.

Pensava assim.

Totalmente alheio ao fato de que, atrás de si, uma fenda silenciosa se abria no vazio.

Hoje, cinco mil palavras. Daqui em diante, tentarei manter cada capítulo com cerca de três mil palavras para maior fluidez na leitura. Agradeço a todos pelas sugestões e votos! O mais importante é votar! Mua~