Capítulo Noventa e Nove – A Moça é Notável

Ninguém sabia o que poderia acontecer ao escancarar a porta dos fundos do local onde residia o Príncipe Sagrado.
Pois jamais houve alguém com coragem suficiente para tal ato.
O Capitão Victor, por conseguinte, tampouco conhecia as consequências; apenas sabia que o homem diante dele precisava morrer naquele dia.
Um cidadão comum de Londres, ao ofender o Pontífice, não tinha qualquer esperança de sobreviver. Na verdade, Victor considerava que, ao dar fim à vida do sujeito, estava lhe concedendo uma espécie de misericórdia. Se, porventura, o Santo Padre não se sentisse satisfeito e, movido por um capricho repentino, decidisse enviar o pobre infeliz às masmorras sangrentas do Tribunal de Execução, o destino que lhe aguardava seria uma tortura tão cruel que nem a morte seria um consolo possível.
Ao mesmo tempo, Victor admirava aquele homem: um simples civil conseguira irritar o Pontífice, e ele se perguntava como isso fora possível.
Mas não era algo que merecesse sua preocupação.
No jardim, o gramado e as flores silvestres haviam sucumbido à súbita queda de temperatura dos últimos dias. Victor pisou sobre aquelas plantas recém-falecidas, inclinou o corpo para frente e se aproximou de Sherlock, estendendo instintivamente a mão em direção à sua garganta.
Bastaria apertar com força e o pescoço do outro se misturaria aos músculos, tornando-se uma massa informe, sem sequer um grito de agonia.
Uma morte rápida e simples, quase compassiva.
Porém, a mão apertada encontrou apenas o vazio, agarrando alguns flocos de neve.
Victor franziu o cenho, olhando o outro com desaprovação.
No fundo, sentiu-se levemente surpreso pela sorte do adversário: o gesto instintivo de recuar salvou-lhe da morte, evitando o golpe fatal.
Mas a irritação predominava. Não entendia por que o outro insistia em resistir, já que não havia a menor chance de escapar. Por que desperdiçar o tempo de ambos?
Sem perder tempo, Victor avançou novamente, decidido a terminar o serviço.
Nesse instante, ouviu o rangido de uma porta sendo aberta.
Instintivamente, voltou-se para o som e viu a porta de um pequeno chalé sendo empurrada, provavelmente por um residente que, ao escutar o tumulto no jardim, veio investigar sem compreender o que ocorria.

Da porta saiu um homem de estatura baixa, acompanhado por uma mulher alta vestida com o mais tradicional uniforme de criada.
O olhar de Victor passou rapidamente pelo homem de óculos, detendo-se no rosto da criada.
Para um soldado habituado aos perigos da linha de frente, a aparência de Moran era suficiente para deixá-lo atônito por alguns segundos.
Esses breves instantes de contemplação fizeram o homem baixo franzir as sobrancelhas.
— Quem é você? — perguntou ele em tom grave. Não era velho, nem tinha um físico imponente, mas sua voz transmitia uma estranha sensação de superioridade.
Normalmente, Victor não responderia à pergunta. Evitava gastar palavras com cidadãos londrinos surgidos do nada; porém, por causa da criada ao lado do homem, sorriu e disse:
— A moça é interessante.
Moriarty apertou ainda mais as sobrancelhas e, com raiva, voltou-se para Sherlock:
— Você o conhece?
— Digamos que acabei de conhecer. Ele veio me matar.
— ...
— ...
Sob a neve intensa, os presentes permaneceram em um silêncio peculiar por um breve instante.
Difícil definir a atmosfera daquele momento; cada um olhava o outro em busca de respostas. Por fim, Victor foi o primeiro a romper o silêncio com um suspiro.
— Parece que vocês se conhecem.
Murmurou, e, impaciente, fez um gesto brusco. Uma fenda no vazio se rasgou diante deles.
Já foi dito: os militares da vanguarda são diretos por natureza. Ao perceber que os recém-chegados conheciam seu alvo, o primeiro pensamento foi simplesmente eliminar todos.
Embora a ordem de execução trouxesse apenas um nome, não havia problema se outros fossem envolvidos por acidente.

Matar alguém no centro da cidade não era o ideal, mas uma ordem transmitida pelo Pontífice era inquestionável.
Da fenda no vazio, rolou para fora uma esfera de carne.
Sem cabeça, olhos, nariz ou qualquer outro órgão; não havia uma região claramente definida como corpo — era apenas uma bola vermelha formada por carne e sangue.
No Inferno, qualquer espécie de demônio pode surgir; uma bola de carne com dois metros de diâmetro era até modesta. Ao tocar o chão, a criatura virou uma camada da pele, revelando uma boca descomunal que ocupava metade do seu volume, com fileiras de dentes afiados, e avançou contra o casal diante da casa.
Quanto ao motivo de uma bola de carne mover-se ‘correndo’ e não ‘rolando’, isso era irrelevante. Victor apenas não queria andar até lá e, por comodidade, invocou o demônio.
— Fique tranquilo, não vou matar sua criada. Já disse, ela é interessante... — comentou casualmente ao homem de óculos. — E me pergunto: por que um sujeito tão baixinho escolhe uma mulher tão alta para servi-lo? Acha que assim recupera um pouco de dignidade? Hah, gente rica é sempre hipócrita.
Em seguida, voltou o olhar para Sherlock, pronto para acabar com ele de uma vez.
Mas, de repente, ouviu um estrondo, e viu, aterrorizado, todos os flocos de neve explodirem sob uma rajada de vento súbita!
A jovem criada sumiu em um piscar de olhos, deixando apenas um vestígio quase imperceptível na retina. No instante seguinte, seu corpo esguio e alto mergulhou na boca do demônio como um projétil.
Como uma rocha imensa, como um projétil envolto em pólvora, esmagou facilmente todos os dentes e carne pelo caminho, e a pressão do vento afastou qualquer coisa que ousasse tocá-la.
A bola de carne começou a inchar por dentro, e logo explodiu, jorrando sangue em cascata para o céu, transformando a neve branca numa cor estranha.
A jovem, então, rasgou o demônio com as próprias mãos por dentro, emergindo da fenda sangrenta, a cabeça levemente inclinada, os pés delicados tocando a neve. Bastaram alguns passos para que toda a carne e sangue grudados em seu corpo caíssem, como se nem uma gota ousasse permanecer.
Só então, o demônio, antes pronto para devorar suas presas com a boca escancarada, enfim cedeu, murchando como um útero que perdeu o feto.

(Fim do capítulo)