Capítulo Seis: O Estudo da Letra de Sangue (Parte Um)

Aqui havia tantas pessoas patrulhando que era evidente: este era o local do crime. O corpo da esposa do diácono da igreja, brutalmente assassinada, encontrava-se a vinte metros dali, na esquina da rua.

A equipe de segurança teve um enorme trabalho para isolar o local, evitando a destruição de provas. E agora, esse sujeito, que ninguém sabia de onde havia saído, estava ali, fumando!

O oficial de segurança avançou com passos firmes até Sherlock, certificando-se de que ele não portava nenhum símbolo da igreja ou da nobreza. Assim, foi fácil classificá-lo como um simples acompanhante da carruagem.

Seu corpo mecânico, de quase três metros de altura, curvava-se ameaçadoramente diante de Sherlock: “Você! Apague o cigarro imediatamente!”

O braço mecânico não era capaz de realizar a delicada tarefa de arrancar o cigarro, mas pelo tom, não parecia querer apenas tirar o cigarro, e sim arrancar a cabeça de Sherlock junto.

“Não fique tão nervoso, irmão, fumar não vai estragar nada”, respondeu Sherlock, erguendo o rosto, tranquilo e gesticulando com desdém. “Mesmo que pudesse, vocês, com suas armaduras a vapor, já passaram horas por aqui, destruindo tudo o que havia para destruir.”

“Uh...” O oficial hesitou.

Como se para confirmar, os canos de exaustão das armaduras soltaram, naquele instante, jatos de vapor quente.

Como oficial, ele estava acostumado a tarefas de força: auxiliar na limpeza de pequenos demônios, escoltar membros da igreja... Mas proteger a cena de um crime era algo para o qual não tinha aptidão.

Olhando de volta, viu a senhorita Catarina parada ali perto; àquela distância, certamente ela ouvira toda a conversa.

Uma onda de constrangimento atingiu-lhe o cérebro.

Não era segredo que admirava Catarina, ou melhor, que qualquer homem que conhecesse a irmã julgadora seria atraído por ela. Jovem, bela, devota, corajosa, educada, de excelente família e linhagem — nela reuniam-se todas as virtudes imagináveis. E, além disso, era uma contratada de segundo grau.

Essa diferença natural fazia com que a admiração se escondesse atrás de uma reverência masculina ao poder, sem ousar transformar-se em amor.

Isso só aumentava a ira do oficial. Contudo, esforçou-se para manter um mínimo de postura cavalheiresca, mordendo as palavras:

“Saia daqui o mais rápido possível, civil! Este não é lugar para você!”

Antes que terminasse...

“Ele não pode sair”, disse Catarina pela primeira vez desde que chegara.

O oficial de segurança virou-se atônito.

A luz da rua desenhava o rosto suave e indefinido da mulher, e por um instante ele duvidou do que ouvira:

“Por mais difícil que seja acreditar, a partir de agora... este homem é o responsável principal por este caso de homicídio.”

O oficial olhou, perplexo, para a bela mulher sob a luz, depois para Sherlock, que ainda fumava com indiferença.

Sabia que Catarina havia trazido alguém especial para resolver o caso, mas jamais imaginara ser um civil tão insignificante.

Não podia adivinhar os motivos, então ficou parado, aturdido por alguns segundos.

Entretanto...

Parecia perceber que Catarina não nutria simpatia alguma, nem respeito, por aquele civil. Isso deixou o jovem oficial mais confortável.

“Desculpe”, disse, escondendo sua aversão, “como devo chamá-lo?”

“Sherlock... detetive particular.”

“Muito bem, senhor detetive.” Não usou o nome, nem se apresentou; apenas continuou de forma protocolar: “Neste caso, deve saber a gravidade do ocorrido. Antes de ver o corpo, terá de fazer um juramento ao Deus da Ordem, prometendo não revelar nenhum detalhe do caso a ninguém, nem aos mais próximos e queridos...”

Recitou com destreza um longo juramento, cujo conteúdo era basicamente: guarde tudo para si.

Sherlock já esperava por esse procedimento; para os habitantes da cidade alta, os civis não tinham credibilidade.

Ele compreendia esse preconceito, afinal, na parte baixa da cidade, todos lutavam pela sobrevivência e reputação era algo sem valor.

Por isso, repetiu o juramento sem se importar.

Ao terminar, ouviu-se um clique metálico: do braço da armadura do oficial saiu um cartão preto, do tamanho de um polegar.

Era um disco fonográfico em miniatura, gravando o juramento recém pronunciado. Todos os juramentos eram enviados ao tribunal da igreja. Quem quebrasse a promessa, seria procurado e julgado por um diácono.

Na igreja, o juramento não era algo abstrato, não bastava levantar três dedos e recitar palavras vazias, nem seria punido por relâmpagos divinos. Havia registro, materialidade, e efeito real de punição.

Obviamente, o tribunal não tratava cada juramento com todo o rigor; segundo eles, a luz sagrada não se ocupa com os insignificantes.

Jamais investigavam alguém por iniciativa própria. A instituição era totalmente independente do sistema social; mesmo o prefeito, o general, o imperador ou o papa precisavam apresentar motivos absolutamente razoáveis e necessários para investigar um juramento.

...

O oficial entregou o juramento a um subordinado e virou-se, sinalizando para Sherlock acompanhá-lo.

Poucos passos adiante, fora do alcance da luz dos lampiões a gás, uma viela profunda ocultava-se nas sombras.

Na fronteira entre luz e trevas, alguns homens em túnicas sacerdotais estavam de pé, devotos e humildes, com as cabeças baixas, segurando medalhões de bronze gravados com escrituras sagradas, recitando em ritmo constante.

Diante deles, estava um homem alto, quase dois metros de altura, sem cabelo, mas com uma barba espessa. Sua túnica era predominantemente azul, mas uma faixa larga e escarlate se estendia do colarinho até a barra. O vento agitava a túnica, delineando, de vez em quando, músculos exagerados e inumanos sob o tecido.

Aquele traje indicava: era um executor do Tribunal da Justiça!

O mais puro agente da violência sob a igreja.

Diferente das legiões sagradas da costa do Estreito de Redek, esses homens dedicavam-se à limpeza interna do império: desertores do juramento, rebeldes, profanadores da luz sagrada e contratados que cometeram crimes imperdoáveis.

Possuíam as torturas mais cruéis, os métodos mais sangrentos, a disciplina mais rígida, armas comparáveis às das legiões, poderes acima da lei imperial — tinham tudo, exceto misericórdia.

Por isso, para a maioria dos cidadãos do império, esses homens com faixas de sangue eram mais assustadores que os próprios demônios.

“Senhor Baldur.” O oficial esforçou-se para baixar a cabeça, apesar da armadura de aço o tornar bem mais alto, demonstrando uma humildade clara: “Este é Sherlock, um detetive, convidado pela senhorita Catarina...”

O homem chamado Baldur ergueu a mão, sinalizando que não precisava de mais explicações; depois virou o rosto, com sobrancelhas altas que deixavam os olhos mergulhados na escuridão, fitando Sherlock.

Após alguns segundos...

“Não me importo com sua identidade, profissão, se é mortal ou contratado, nem se é cidadão. Minha esposa morreu. Quero o assassino... vivo!”

A voz era profunda, sem traço de tristeza, mas Sherlock percebeu que, ao pronunciar “vivo”, o oficial ao lado estremeceu involuntariamente.

Provavelmente pensava em certas torturas nas prisões da igreja, onde a vida era pior que a morte.

Baldur afastou-se, permitindo que a luz do lampião iluminasse a viela.

Uma cena aterradora se revelou diante dos olhos de Sherlock.