Capítulo 137: A Convergência das Pistas

Moran é uma empregada de modos extremamente tradicionais.

Bem, talvez não tão tradicionais assim, afinal, poucas empregadas se dão ao trabalho de ajudar o próprio patrão a fugir de um casamento arranjado. Contudo, como uma serva, ela sempre deveria manter um perfil discreto ao lado de seu senhor.

No entanto, naquele momento, Moran estava atrás de Moriarty, tão quieta e silenciosa como de costume, com o olhar baixo, mas, mesmo assim, atraía todos os olhares para si.

Watson notou o olhar de Sherlock, virou-se e encarou o outro lado da rua.

Em seguida, ele também ficou paralisado!

Até mesmo seus olhos, que costumavam estar semicerrados, se abriram, revelando um lampejo de profundo espanto.

Moran mantinha sua silhueta alta, vestida com o mesmo uniforme de empregada de sempre, mas um braço mecânico tornava-se o centro das atenções. A liga metálica estendia-se até o ombro, onde uma pequena turbina a vapor estava embutida na ombreira. Embora estivesse em repouso, ninguém sabia do que aquele mecanismo seria capaz quando em movimento. Como ainda não tinham confeccionado um uniforme adequado, o tecido delicado vivia enganchando nas engrenagens, forçando-a a deixar o braço exposto, brilhando ocasionalmente sob a luz do sol não tão radiante.

Desde que o Portão do Inferno foi aberto e o Império começou a investir pesado na tecnologia a vapor, o Instituto Mecânico Imperial tornou-se o pilar do progresso humano. Embora houvesse rumores de que, há décadas, o instituto já estudava a "integração entre homem e máquina", uma área extremamente vanguardista, ninguém sabia ao certo o quão avançadas estavam tais pesquisas. Menos ainda alguém tinha visto, com os próprios olhos, uma pessoa que possuísse um braço mecânico funcional.

Além do braço, havia o tapa-olho preto sobre o olho esquerdo de Moran, que parecia um tanto destoante. Em meio a todo aquele conjunto — o uniforme tradicional, a pele alva, os cabelos sedosos e a postura serena — a presença de um tapa-olho soava como uma nota dissonante.

Embora o acessório estivesse preso à faixa de cabelo, evitando o aspecto feroz dos piratas ou dos apostadores das zonas baixas da cidade, ele ainda parecia estranho, despertando uma curiosidade irresistível em quem a olhava.

Por alguns segundos, os quatro permaneceram ali, separados pela rua, trocando olhares de mútua desconfiança.

Sherlock foi o primeiro a quebrar o silêncio:

— Bem... já que vieram até aqui, entrem.

O quarto ficou subitamente lotado. Sherlock, sentindo-se um pouco deslocado, arrastou algumas cadeiras para que Moriarty e Watson pudessem se acomodar.

Na verdade, o "Santo Filho" e Watson nunca tinham se encontrado formalmente, e pairava entre eles uma estranha tensão.

— Olá, John Watson, médico militar reformado.

— Olá, Moriarty, Santo Filho da Santa Sé.

Essa apresentação, carregada de um absurdo latente, causou uma leve dor de cabeça em Sherlock. Se a introdução de Watson era aceitável, o título de "Santo Filho" soava um tanto pretensioso.

Mais estranho ainda foi ver os dois apertarem as mãos com uma cortesia forçada.

Claro, nenhum dos dois era ingênuo. Ambos possuíam uma capacidade aguçada de leitura psicológica. Durante aquele breve contato, tentaram decifrar um ao outro através de suas expressões e palavras, mas logo perceberam, com surpresa, que nenhum conseguia ler o outro.

Por fim, apenas sorriram, reconhecendo que, se eram amigos de Sherlock, não deveriam ser pessoas comuns, e o clima relaxou.

Quanto a Moran, ela não se sentou. Embora tivesse perdido um olho e um braço, para ela, estar viva já era um lucro imenso. As habilidades de cura de Nightingale não podiam regenerar membros perdidos, mas podiam reparar todos os outros danos; portanto, Moran estava em boas condições.

Como sempre, ela tentou cumprir seu dever de empregada e começou a preparar chá para os convidados, mas, ao descobrir que Sherlock não tinha nem folhas de chá em casa, resignou-se a servir três copos de água quente...

*Cric!* O bule foi esmagado em sua mão.

*Bum!* O botão do fogão foi empurrado para dentro com tanta força que toda a estrutura da bancada ficou com um buraco.

— Sinto muito, ainda não dominei a força deste braço — disse Moran, franzindo a testa e olhando para o membro com preocupação.

— Nós mesmos nos servimos — Sherlock, temendo que sua casa fosse demolida e que a senhoria ordenasse sua execução ao retornar, correu para servir a água e colocá-la na mesa.

Só então, o assunto principal pôde começar.

— Você não disse que queria falar comigo sobre algo? — perguntou Sherlock.

Moriarty lançou um olhar de soslaio para Watson e, com firmeza, enfatizou:

— Se você quer que eu fale sobre o incidente da queda do dirigível, acredite em mim, a presença de Watson tornará esta conversa muito mais produtiva.

Moriarty hesitou por um momento, lembrando-se do nome mencionado pelo velho à beira do rio naquela noite, e assentiu:

— Muito bem. Serei direto: quero que você investigue este caso para mim.

— Oh? — Sherlock encostou-se na cadeira, interessado. — Seja mais específico.

— Não há muito o que especificar. Quero que investigue tudo: a causa da queda, o desenrolar dos fatos, o método utilizado, quem está por trás de tudo, as motivações, as conexões intermediárias, absolutamente tudo — disse Moriarty. — Tenho investigado nos últimos dias, mas encontrei obstáculos imensos. O adversário conhece nossas táticas e corta as pistas antes que possamos alcançá-las. Nestas duas semanas, a Santa Sé perdeu quase vinte bispos, e o número de clérigos subordinados mortos chega a quase uma centena. O governo também sofreu inúmeros assassinatos. O inimigo está disposto a tudo, mesmo que isso cause um colapso social, para manter esse segredo enterrado para sempre. Não é que não possamos investigar, é que não nos deixam continuar.

Aquelas poucas palavras carregavam uma determinação sangrenta. Sherlock não sabia quem era o inimigo, mas não podia deixar de admirar sua audácia. Era uma abordagem brutal, direta, sem truques de detetive baratos ou preocupações com álibis. Eles simplesmente tornavam a investigação impossível, forçando as vítimas a desistirem.

Investigar sem ter a coragem de continuar: essa era a forma mais extrema de assassinato.

— É por isso que quero que você investigue — continuou Moriarty. — Você é um detetive particular, não atrai muita atenção e não pertence a nenhuma facção óbvia. Ninguém se importará com você até que esteja perto demais do núcleo do caso. E, embora eu não queira admitir, com a sua habilidade, uma vez que você chegar ao centro, ninguém conseguirá pará-lo.

Sherlock assentiu. A ideia de que o caso possuía ramificações extremamente complexas o deixou um pouco excitado, embora ele não pudesse sorrir abertamente para não parecer um lunático.

— Muito bem. Já que um Santo Filho da Santa Sé veio pessoalmente à minha casa pedir, aceitarei este caso com relutância — Sherlock suspirou, fingindo desânimo. — Então... tem alguma sugestão de por onde começar?

— Nenhuma — respondeu Moriarty. — Todas as nossas linhas de investigação foram cortadas.

Sherlock, que já esperava por isso, voltou-se para Watson:

— E você, tem algum palpite?

A pergunta pegou Moriarty de surpresa. Ele olhou para o médico com espanto. Será que este homem também estava investigando a queda do dirigível? Se nem o Tribunal da Santa Sé conseguia encontrar pistas, como ele conseguiria? Ao olhar para aquele médico de aparência excessivamente delicada e bonita, Moriarty não pôde deixar de pensar no que aquele "veterano" teria visto nele. Que tipo de monstros cercavam Sherlock?

— De fato, tenho algumas pistas — Watson falou com naturalidade. — Ontem, conversando com o Papa, descobri algo estranho. O distrito da Boêmia está sob sua jurisdição; ele sabia que os dirigíveis decolaram de seu território, mas, na época, não sabia que transportavam um Grande Demônio de Terceiro Nível.

Moriarty estreitou os olhos. Aquele médico civil conseguia conversar com o Papa? Ele logo aceitou o fato: pessoas próximas a Sherlock nunca eram comuns. Mas, como Santo Filho, ele precisava perguntar:

— Qual a credibilidade do que o Papa disse?

Watson sorriu com cortesia:

— Respeitado Santo Filho, pode ficar tranquilo. O Papa e eu temos uma relação muito boa. Garanto que tudo o que ele disse foram palavras sinceras e profundas.

Ao ouvir a expressão "palavras sinceras e profundas", Moran, ao lado, sentiu instintivamente um arrepio. Ela não sabia o que aquilo significava, mas aproximou-se um pouco mais de seu mestre.

Moriarty sinalizou para que sua serva não se preocupasse e, pensativo, disse:

— O local de decolagem também foi identificado pelo Tribunal, mas não pudemos avançar. No entanto, garanto que todos os demônios de terceiro nível estão selados na Ilha de Otilia. Sair de lá sem autorização é algo extremamente difícil. Se alguém os transportou secretamente para uma paróquia e os colocou em um dirigível, isso seria impossível sem a anuência do Papa daquela região.

— A menos que... o Grande Demônio de Terceiro Nível tenha sido embarcado através dos canais oficiais — Sherlock interveio oportunamente.

— Canais oficiais? — Moriarty pareceu entender. — Você quer dizer que solicitaram a saída do demônio pelos canais regulares e, depois, apagaram todos os registros e os rastros dos envolvidos?

— Exato. Embora seja insano, o fato é que muitas pessoas devem ter morrido na Ilha de Otilia ultimamente. Pelo que conheço dessa gente, eles são capazes disso.

Moriarty não descartou a hipótese por instinto, mas, ao contrário, aceitou-a rapidamente e começou a raciocinar:

— Não há muitos canais legítimos para a saída de um demônio de terceiro nível: chamados de emergência da linha de frente do Portão do Inferno, pedidos do próprio contratante do demônio ou necessidades de pesquisa do Instituto de Ciências da Vida...

Moriarty organizou mentalmente suas investigações. O chamado da linha de frente era improvável, pois o plano de extermínio seria difícil de executar; ninguém ousaria matar um contratante com conexões militares, já que os soldados da Santa Cruzada valorizavam a vida de seus irmãos de armas acima das leis imperiais. Se alguém tocasse em um deles, a divisão inteira cruzaria montanhas e rios para exigir justiça.

Quanto ao pedido do contratante, também podia ser descartado. No dia seguinte ao assassinato, o Tribunal revirou a vida daquele homem até a décima geração. Bem, ele era um órfão... de qualquer forma, não tinha canais para solicitar a saída de um demônio.

Então...

— Poderia ser o Instituto de Ciências da Vida?

Ao ouvir isso, Sherlock refletiu por um momento e assentiu, concordando.

No entanto, logo em seguida, uma ideia lhe ocorreu.

Catherine parecia ter ligações claras com o Instituto de Ciências da Vida.

Será que aquela mulher não tinha dito que precisava falar com ele antes do Dia do Amor Sagrado?