Capítulo Nove: O Estudo das Letras de Sangue (Quarta Parte)

— Na verdade, deduzir tudo isso é bastante simples. — Ele aproximou-se mais uma vez do cadáver e ergueu um dos braços da mulher morta: — Veja, o braço inteiro está rígido como um pedaço de madeira e ligeiramente curvado para fora. Isso não é rigor mortis, é sinal de que os tendões sob a axila foram cortados, o que faz com que o braço perca completamente a capacidade de se mover.

Enquanto falava, apontou casualmente para as pernas do corpo: — Os músculos internos das pernas também foram cortados da mesma forma. Assim, a vítima ficou totalmente prostrada no chão, à mercê do assassino, que pôde dissecá-la lentamente sem que ela reagisse ou sequer gritasse, já que ele destruiu suas cordas vocais e sua glote com um gancho inserido pela garganta...

Sua voz era tão serena quanto uma conversa trivial, mas cada palavra transbordava um desespero e dor absolutos.

— Este método, na verdade, é inspirado em uma antiga tradição de preparo de carne bovina em Rochester.

— Carne bovina? — questionou Catherine, incapaz de conter a perplexidade.

— Isso mesmo. Por lá, para garantir a máxima frescura da carne, tratam as vacas vivas desta maneira: cortam a carne aos poucos, estancando o sangue com o suco de flor de niza, enquanto o corpo do animal ainda estremece. Interessante, não? Mas há mais de vinte anos, um vereador local proibiu essa prática por considerá-la maus-tratos aos animais. Uma pena... Mas, se tiver curiosidade, posso indicar alguns bons restaurantes clandestinos que ainda oferecem essa experiência, embora sejam um tanto caros — Sherlock sorriu para Catherine.

— Foque no caso, por favor!

— Claro — respondeu Sherlock, retomando o tom: — De qualquer forma, o assassino só adquiriu tamanha destreza com muita prática. Se errasse ao cortar as artérias sob o plexo braquial, a vítima morreria rapidamente por perda de sangue. Portanto, ele tem paciência e experiência extremas, e provavelmente sente prazer nisso. Os restaurantes clandestinos de Londres não proporcionariam o ambiente necessário para tal treinamento; é mais provável que ele próprio crie gado de grande porte, o que é ainda mais discreto… O suco de flor de niza é eficaz para estancar o sangue, mas, com o tempo, causa coceira e queda de pelos na pele. Uma camisa de algodão bem ajustada pode aliviar o incômodo.

E veja também a boca da vítima. Como mencionei antes, ele destruiu a glote dela. Há um rasgo evidente ali — vocês sabem que, para romper a glote com um gancho, é preciso pressionar para baixo, certo? Sem abrir a boca, seria impossível alcançar esse ângulo.

Ninguém lhe respondeu. Talvez não tenham acompanhado o ritmo, ou talvez... quem poderia saber dessas coisas?

Sherlock, no entanto, não se importou e acelerou ainda mais a fala: — Enfim, durante a dissecação, a dor e o rasgo na boca distorceram horrivelmente o rosto da vítima. Mas, depois, o assassino se deu ao trabalho de rearranjar minuciosamente os músculos faciais, devolvendo à vítima uma expressão normal.

Como disse, isso foi por volta das cinco ou seis da manhã. O fato de o assassino insistir em concluir essa etapa demonstra uma obsessão com rostos femininos belos, algo como “mulheres feias não merecem ser mortas por mim”, a ponto de aceitar deixar testemunhas.

Pessoas assim, se têm uma condição financeira mais elevada, ou costumam convidar belas mulheres para sua casa — uma solução vulgar —, ou colecionam retratos de mulheres bonitas, o que é mais refinado. Aposto que ele mesmo é bom em pintura. Afinal, essas são as formas mais comuns de satisfazer esse tipo de obsessão de modo socialmente aceitável.

— Mas tudo isso que você diz não passa de especulação sem qualquer prova — Catherine tentou rebater.

— Nunca afirmei ter provas — replicou Sherlock, sorrindo. — Estas são apenas as deduções mais plausíveis até o momento. Vocês poderiam investigar nessa direção. Imagino que não sejam do tipo que só age quando há provas irrefutáveis, certo?

Ah, a propósito, o assassino tem uma lesão nas costelas do lado direito. Posso afirmar isso porque o corte no esterno da vítima mostra marcas claras de impacto; ao mover o braço lateralmente para executar movimentos precisos, ele treme um pouco, por causa da aderência muscular.

Sherlock fez um gesto de cortar algo com uma faca.

Na verdade, todas essas explicações continham grande quantidade de informações, mas ele as expôs em pouco menos de um minuto.

Com uma clareza notável, porém em um ritmo acelerado, despejou tudo sem se preocupar se os outros acompanhavam. Parecia não fazer questão de que o compreendessem ou admirassem; para ele, deduzir era apenas um hábito trivial.

Faz sentido: afinal, ser detetive é ter habilidades dedutivas, e basta um instante na cena do crime para perceber todos os detalhes possíveis. Nada disso merecia vanglória ou elogios.

No entanto, a reação dos presentes parecia dizer o contrário.

Catherine, por exemplo, passou de uma expressão fria e serena à contemplação profunda, para então demonstrar um misto de assombro e respeito.

O mordomo Balder, até então calado, alternava entre o cenho franzido e a expressão de alívio.

Para ser franco, isso surpreendeu até Sherlock. Pelos seus preconceitos sobre a Ordem do Julgamento, imaginava que eram do tipo que bastava saber o nome do culpado para partir para uma caçada brutal, sem se preocupar com detalhes. Não esperava que ouvissem suas deduções com tanta atenção.

No final, ainda acenaram levemente com a cabeça, sinalizando que acompanharam seu raciocínio e, após processar toda aquela informação, deram-lhe um voto de confiança.

Já o jovem policial em armadura a vapor, do lado de fora do beco, parecia completamente perdido, apenas boquiaberto de perplexidade.

— Pelo que se observa aqui, não há como ir muito além nessas deduções. É por isso que digo que minha presença já não é necessária — Sherlock finalmente trouxe a conversa de volta ao início. — O que posso fazer de mais útil é levar as perguntas sem resposta para casa e refletir, o que pode ser de grande ajuda para o caso.

Catherine hesitou um momento, alternando o olhar entre o cadáver no chão e Sherlock. Por fim, deteve-se por alguns segundos no rosto do mordomo Balder, como se tentasse ler a mente daquele homem enlutado.

Depois de uma breve pausa, falou calmamente:

— Lembre-se: restam menos de vinte horas. Se for bem-sucedido, receberá a gratidão da Igreja. Mas, se fracassar, enfrentará as devidas consequências.

— Consequências? — Sherlock não demonstrou muita surpresa. — Com todo respeito, considerando as condições absurdas que me impuseram, não encontrar o assassino seria o mais natural. Por que então aplicar punições?

— A pressão faz com que as pessoas se concentrem mais no trabalho — respondeu Catherine, impassível.

Era claro que ela sabia que as exigências eram irracionais, mas não se importava. Punir um cidadão comum não exigia justificativa alguma. Sherlock pensou que, se nesse momento uma faca em seu peito pudesse fazer o verdadeiro culpado aparecer, todos ali não hesitariam em trucidá-lo.

E, no entanto, condutas tão arbitrárias, tão próximas do desprezo pela vida, pareciam absolutamente razoáveis para todos ao redor.

Tratava-se de uma diferença de poder social esmagadora, que transcendia qualquer ética ou moral. Ninguém questionaria por que os membros do clero poderiam trucidar um inocente; seria como pisar em uma erva daninha no caminho, sem se importar se ela foi condenada à morte.

Claro, Sherlock não tinha interesse em julgar as camadas sociais. Era apenas um simples detetive. Por isso, sorriu educadamente:

— Bem... poderia ao menos pedir que me levem para casa de carruagem? Fico na Baixa, na Rua Baker... é um tanto longe.