Capítulo 118: Limite... Eu e o demônio do pacto temos acordos diferentes?

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Sherlock dirigiu-se ao quarto do segundo andar e abriu a porta com a chave que trazia na mão.

A familiar luz pálida do sol penetrou pela fresta da porta da maneira de sempre, seguida pelo conhecido rangido das dobradiças. Tudo parecia tão natural.

Sherlock entrou e descobriu que nada havia mudado muito. Apenas faltavam algumas malas e roupas, e, como ninguém morava ali havia algum tempo, o ambiente parecia um tanto frio.

Mas nada disso importava.

Ele acabara de vomitar uma boa quantidade de sangue e estava um pouco fraco. Por isso, caminhou lentamente até a grande poltrona de couro envernizado vermelho e, em queda livre, deixou o traseiro despencar sobre ela. O assento ainda o fez quicar um pouco.

Sentindo a curvatura familiar e a maciez perfeitamente adequada, naquele instante Sherlock finalmente admitiu que era uma pessoa apegada ao passado.

Assim, deslizou um pouco para baixo, deixando o corpo inteiro afundar no sofá. Não sabia se era por ter perdido sangue demais ou se o sono o havia vencido; de qualquer modo, acompanhando a sonolência que lhe nublava a mente, adormeceu.

No inferno, despertou lentamente.

Como, na batalha anterior contra aquele gigantesco gigante negro, a maior parte dos tentáculos havia sido despedaçada, aquelas pequenas criaturas ainda precisavam de tempo para se reunirem outra vez. Por isso, ao despertar, Sherlock ficou até aliviado por não haver tentáculos se aproximando para esfregar-se desesperadamente contra suas pernas.

Ele saiu do quarto. A carruagem negra, como se tivesse recebido um chamado por conta própria, já havia parado lentamente diante da porta e aguardava em silêncio, como sempre.

Sherlock subiu na carruagem e atravessou rapidamente as longas ruas do inferno. Em pouco tempo, chegou ao local onde jazia o cadáver do gigante negro.

Bem... sim. Aquele gigante negro agora era, de fato, um cadáver.

Desde a última vez que Sherlock havia tomado posse daquele... daquele... enfim, ele também já havia esquecido o nome do executor do Departamento de Julgamento.

De todo modo, naquela noite, ele empregara praticamente todas as forças que possuía no inferno para dominar o gigante negro.

O método, naturalmente, ainda consistia em usar os tentáculos para substituir o cérebro do adversário e, em seguida, estendê-los por cada centímetro de seu corpo, tal como fazia quando dominava os cães corrosivos.

Na manhã seguinte, controlando o gigante negro, ele o fizera mastigar seu antigo dono contratual.

Na verdade, tudo havia sido bastante corriqueiro. Em princípio, não havia muito o que contar.

Mas, depois disso, duas coisas estranhas aconteceram.

A primeira foi que, depois de ocuparem o gigante negro, os tentáculos de Sherlock pareceram mudar de ideia por alguma razão desconhecida.

Eles não queriam mais continuar ocupando o corpo. Em vez disso, começaram gradualmente a tender para outra coisa...

Absorção!

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Sim, absorção, exatamente como haviam feito com o demônio que arrancava olhos.

Inúmeros tentáculos finos como fios se estenderam de todas as direções e penetraram no corpo do gigante negro. Como eram numerosos e densos demais, quase envolveram o cadáver num casulo sólido de forma radial. Cada um deles sugava sem parar, dia e noite, sem jamais interromper-se.

Mas aquele gigante era grande demais, e a composição de seu corpo era claramente muito superior à do demônio que arrancava olhos. Por isso, a absorção avançava de maneira extremamente lenta. Já haviam se passado tantos dias, e ainda não chegara ao fim. Sherlock tampouco sabia quanto tempo mais aquilo duraria.

Quanto à segunda coisa, era que o corpo de Sherlock apresentara alguns problemas.

Na batalha anterior contra aquele executor, seus ferimentos haviam sido graves demais. Por isso, ele vomitava sangue sem parar e suava frio constantemente.

Ao mesmo tempo, porém, podia sentir com clareza que havia alcançado um limite jamais atingido antes — exatamente como Moran dissera: tocara o limiar do segundo estágio.

Por isso, estava extremamente empolgado. E aquela excitação, em certa medida, afetava seu corpo: força de vontade, reflexos, velocidade, os mais diversos sentidos... enfim, era uma experiência nova e indescritível.

Contudo, depois do fim da batalha, Sherlock fora internado, tratara os ferimentos, recuperara-se e, aos poucos, acostumara-se àquela excitação e a todas as mudanças do próprio corpo.

Mas, depois de tudo isso, descobriu que seus ferimentos ainda não haviam sarado.

Na verdade, nem sequer se podia dizer que não tinham sarado. Ele parecia ter entrado em algum estado ainda mais estranho.

Todos os exames indicavam claramente que estava curado. Todo o sistema médico do hospital afirmava que Sherlock era um homem extremamente saudável. Ainda assim, ele continuava ferido.

De tempos em tempos, vomitava sangue; às vezes sofria dores nos órgãos internos, lapsos momentâneos de lucidez e uma fadiga acompanhada de uma coceira dolorosa nas profundezas dos músculos. Além disso, seus tecidos pareciam rasgar-se e regenerar-se repetidamente.

Era como se estivesse preso numa fenda entre a saúde e a beira da morte.

Sherlock não conseguia explicar o fenômeno, mas, com a percepção aguçada que adquirira ao longo de tantos anos como detetive, sentia que havia ficado preso em algum ponto.

Preso justamente na linha entre a ascensão do primeiro para o segundo estágio.

Por causa disso, no dia anterior ele fora especialmente procurar Moran para pedir orientação.

Falando em Moran, Sherlock nem sabia o que havia acontecido com aquela moça nos últimos dias. Em geral, ela mantinha uma expressão fria, mas ultimamente exibia no rosto um sorriso estranho e discreto. Ao conversar com ele, distraía-se de vez em quando e, às vezes, chegava até a rir de repente.

Enfim, isso não era importante.

Depois de ouvir o relato de Sherlock, Moran também ficou um tanto confusa, pois jamais vira um contratante naquele estado. Por fim, valendo-se da irresponsável especulação de alguém que fazia parte do grupo de pessoas mais talentosas dos últimos dois séculos, apresentou uma hipótese bastante improvável.

A saber:

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A criatura contratual de Sherlock já deveria ter atingido o próprio limite.

Mas o próprio Sherlock ainda não.

Na ocasião, Sherlock ficou extremamente impotente. A justificativa da moça era descuidada demais. O contratante e a criatura contratual encontravam-se num estado de simbiose; como poderia um deles chegar ao limite enquanto o outro não?

Além disso, se alguém ainda não tivesse atingido o limite, deveria ser o demônio contratado, não?

Será que aquele corpo humano, aquela carne mortal cujo estômago sofria até com café em excesso, possuía um limite superior ao dos tentáculos infernais que devoravam tudo o que encontravam?

Moran naturalmente sabia que aquela explicação era forçada, mas realmente não conseguia pensar em outra. No fim, Sherlock só pôde partir desanimado. O que mais poderia fazer? Ele também não conseguia derrotá-la.

O tempo passou pouco a pouco, enquanto Sherlock continuava no inferno, olhando distraidamente para o gigante negro que era absorvido gradualmente.

De repente, um ruído o despertou do devaneio.

No mundo real, Sherlock abriu os olhos e foi até a janela para olhar para fora.

Logo viu uma longa procissão atravessando a rua.

Não, espere. Aquilo provavelmente não era uma procissão, pois todos os participantes exibiam expressões extremamente devotas e adoradoras. Gritavam em voz alta o nome de Florence Nightingale e carregavam placas com o retrato daquela bela jovem.

Foi então que Sherlock se lembrou: a garota que percorria o império aparentemente já havia chegado a Londres.

Pouco depois, em meio à multidão festiva, alguém começou a fazer um anúncio usando um enorme megafone.

Era evidente que aquela pessoa nutria uma gratidão e uma admiração excessivamente fervorosas por Lady Nightingale, de modo que oitenta por cento de seu discurso consistia em elogios a ela.

Tirando os elogios, as informações realmente úteis eram as seguintes:

Lady Nightingale realizaria amanhã à tarde uma grande cerimônia de bênção para setecentas e cinquenta pessoas. Todos aqueles que achassem estar doentes a ponto de bater as botas deveriam dirigir-se imediatamente à entrada da Associação Médica de Londres para fazer seu registro.

(Fim do capítulo)