Capítulo Cinquenta e Cinco: Entrelaçamento

Para combater a abertura do Portal dos Demônios, o primeiro monarca de Felti, como um déspota, interrompeu abruptamente as pesquisas emergentes sobre novas fontes de energia — a eletricidade — e desviou todos os recursos econômicos e humanos para a tecnologia a vapor.

Essa decisão significou sufocar uma revolução científica ainda no berço; mesmo após séculos, estudiosos continuam a criticar intensamente esse ato insano. Contudo, os soldados da Santa Ordem que patrulham as margens do Estreito de Redek sabem muito bem que, sem esse sacrifício resoluto, o avanço da tecnologia a vapor não teria ocorrido: não haveria veículos de combate movidos a vapor, nem armaduras de alta potência, nem as armas de guerra subsequentes.

Os demônios não concedem à humanidade o tempo necessário para desenvolver novas energias lentamente.

Por isso, em cerca de 70% dos livros de história do império, lê-se uma frase inalterável: “Sem vapor, não há humanidade.”

Foi precisamente graças ao desenvolvimento acelerado da tecnologia a vapor que quase todas as terras ao redor das cidades foram tomadas para a construção das gigantescas máquinas de vapor que mantêm as metrópoles em funcionamento. Esse processo rápido criou uma separação entre o homem e a natureza, enquanto a produção industrial e a chuva ácida marginalizavam cada vez mais os animais.

Assim, o instinto humano de dominar o topo da cadeia alimentar e subjugar outras espécies perdeu seu canal de expressão.

E então... surgiram os animais de estimação! Em pouco tempo, tornaram-se uma moda entre a elite, infiltrando-se irresistivelmente em todas as classes sociais.

Um fenômeno curioso emergiu: quanto mais humilde era a camada social, maior era o apreço por criar animais de estimação.

Talvez porque essas pessoas, desprovidas de fortuna, nutrem um amor e um desejo pela vida que os ricos não possuem.

Por isso, nos bairros baixos de Londres, o mercado de animais de estimação é muito mais movimentado do que nos bairros nobres.

Na esquina da Rua Baker, há várias lojas de produtos para animais; em outro cruzamento, até uma clínica veterinária — com preços nada modestos.

Às 6h30 da manhã, Sherlock chegou a essa região, enfrentando a chuva fina.

As lojas de animais costumam abrir cedo, afinal, os pequenos hóspedes ali guardados precisam de cuidados matinais, sob pena de transformar o ambiente num cheiro insuportável de urina.

“Ding ding dang dang...”

O sino da porta tocou, emitindo um som agradável, mas para o proprietário obrigado a levantar cedo, isso pouco animava.

Ao ver Sherlock entrar, o comerciante forçou um sorriso cansado.

“Prezado senhor, em que posso ajudá-lo?”

“Preciso de uma cama quente para gatos, não muito grande, mas fechada, de preferência com uma cortina, para que um filhote de menos de dois meses possa sobreviver ao inverno.”

Enquanto falava, Sherlock gesticulava o tamanho desejado.

Ele tinha uma predileção peculiar por colocar coisas em espaços fechados — basta perguntar aos criminosos que acabaram em suas malas.

Agora, queria uma cama fechada, peluda, aconchegante e protegida do vento para o filhote.

Logo, o comerciante mostrou algumas opções; Sherlock escolheu uma de tom amarelo-escuro, parecida com o pelo do gatinho, imaginando que isso o ajudaria a se adaptar ao novo lar.

...

Do lado de fora, a chuva não dava sinais de cessar.

O tempo em Londres tem uma atitude singularmente intransigente: não importa se há vento, chuva, neve ou granizo, a neblina não se dissipa antes do meio-dia.

Neblina, mendigos, chaminés, sinos, fé — são marcas eternas desta cidade.

Na rua enevoada daquela manhã, entre o som da chuva, uma carruagem apareceu lentamente... O veículo era extremamente simples, sem adornos, nem cores vivas; avançava pela névoa, atravessando poças, até parar junto a um ponto de parada.

Apesar da ausência de outros carros ou pedestres, seguia rigorosamente as regras de trânsito mais elementares.

Logo, desceu do veículo um homem de óculos, baixa estatura, idade incerta — talvez menos de trinta, talvez mais de quarenta, ou até cinquenta.

Qualquer um que o visse sentiria uma confusão momentânea sobre sua idade, pois poucos imaginam que alguém ainda jovem possa ter olhos tão serenos. Serenos como se tivessem testemunhado séculos de vicissitudes; mesmo diante de um demônio exibindo dentes ensanguentados, não vacilariam.

Felizmente, ao endireitar o corpo, o reflexo nos óculos ocultou aquele olhar envelhecido, cobrindo-o de um branco difuso.

Durante esse instante, um guarda-chuva negro se abriu sobre sua cabeça, protegendo-o de cada gota de chuva.

“Senhor, restam cerca de quinze minutos. Se atrasarmos, poderá causar inquietação desnecessária entre os anfitriões.”

Quem segurava o guarda-chuva era um idoso, barba e cabelos brancos, de postura ereta — facilmente ultrapassando um metro e noventa — vestido com o mais tradicional traje de mordomo, olhar benevolente, mas difícil de se aproximar.

“Só estou de passagem, queria ver o lugar. Em casa, já faz mais de dez anos que não vejo animais.”

“Por conta de sua antiga alergia aos pelos.” comentou o mordomo.

“Faz muitos anos que isso passou. As pessoas apenas exageram nos cuidados.” O homem respondeu com indiferença, mas sua voz era afável.

Senhor e servo atravessaram a rua em direção à primeira loja de animais.

“Ding ding...” O sino tocou novamente.

O dono ficou surpreso: em uma manhã chuvosa, clientes entrando consecutivamente — seria um sinal de boa sorte?

“Já está embalado para o senhor, basta lavar com água. Desejo-lhe uma vida feliz.” O comerciante entregou a cama de gato para Sherlock, sorrindo, e virou-se para os novos clientes: “Chegaram cedo, está frio lá fora. Posso ajudar em algo?”

Enquanto dizia isso, Sherlock já se virava, satisfeito com a cama de gato em mãos... como todo residente dos bairros baixos que prepara o novo lar para seu animal, sentia um conforto modesto e uma alegria discreta.

Ao cruzar a porta, ele inclinou levemente a cabeça, fitando o homem de baixa estatura ao seu lado... e, casualmente, lançou um olhar ao velho mordomo que fechava o guarda-chuva.

O idoso manteve um olhar impassível; Sherlock também estava tranquilo. Por um instante, seus olhares se cruzaram.

A porta se abriu e fechou, como se selasse a ausência de qualquer futuro encontro entre eles.

“O que foi?” O jovem percebeu uma ligeira inquietação em seu mordomo e perguntou.

“Nada, apenas um cidadão comum.” O mordomo apoiou o guarda-chuva no chão, observando as gotas que escorriam, respondendo com respeito.

O sorriso do dono da loja permanecia bajulador...

Ele não ouviu a conversa dos dois, mas notou que suas roupas eram de excelente qualidade e que ambos tinham uma postura incomum para os habitantes dos bairros baixos.

Isso lhe deu esperança de lucrar com eles.

Para sua decepção, o idoso ficou parado na entrada, enquanto o homem baixo entrou na loja, olhou alguns filhotes através das gaiolas... não tocou, sequer se aproximou.

Depois de três ou cinco minutos, ambos partiram.

“Gente estranha...” foi a avaliação final do comerciante.

...

Na rua, a carruagem avançava. Dentro, o homem e o mordomo sentavam-se frente a frente.

Mesmo com as janelas fechadas, os óculos do homem ainda refletiam um brilho inexplicável.

“Fale-me daquele homem.” disse o jovem.

“Aquele homem?”

“O que encontramos na loja. Você não costuma olhar duas vezes nem para o Papa, nem para um arcebispo.”

O velho ficou quieto. Como mordomo, não ousava contrariar o senhor, mas sobre aquele residente dos bairros baixos, não sabia o que dizer, nem por que lhe chamou atenção — foi um instinto.

“Era apenas um cidadão comum do império, de nível contratual baixo; talvez eu estivesse distraído.” respondeu humildemente.

O jovem não insistiu, talvez mil pensamentos lhe cruzassem a mente; limitou-se a assentir: “Viemos direto para Londres, você está cansado. Assim que nos acomodarmos, descanse um pouco.”

Ao dizer isso, olhou para um canto da carruagem. Pensou que tinha apenas 26 anos e, no mês seguinte, encontraria uma mulher; ambos viveriam juntos, mas nunca se viram. E sentiu, do fundo do coração... quão absurdo era tudo aquilo.

“Vamos descer na Catedral de Octodo. Haverá pessoal especializado para receber-nos; todos os seguranças foram criteriosamente escolhidos, o itinerário é absolutamente confidencial. Pode ficar tranquilo, senhor.”

“Fora do Distrito Sagrado, dispense o excesso de formalidade.”

“Devo chamá-lo de senhor Morreti?” O mordomo tentou, afinal não podia chamá-lo de ‘Sua Majestade’.

Ao ouvir o nome, o jovem demonstrou um leve desconforto, ocultado pelos óculos. Sacudiu a cabeça: “O sobrenome Morreti chama muita atenção, é melhor mudar um pouco... Chame-me de Moriarty.”

Ele embaralhou as letras do nome...

“Como desejar, senhor Moriarty.” respondeu o mordomo com reverência.

A carruagem seguiu em direção ao horizonte, desaparecendo na aurora tardia; a chuva caía sobre a rua deserta, lavando todos os vestígios.

...