Capítulo Vinte e Quatro: A Cerimônia de Investidura (Parte Um)

A chuva foi cessando aos poucos. O trabalho de limpeza no campo de batalha também se aproximava do fim e, meia hora depois, o estrondo de motores se fez ouvir, vindo de longe e se aproximando. Sherlock viu duas locomotivas a vapor, pouco comuns no cotidiano, adentrarem o bairro.

Essas locomotivas eram pesadas e enormes, construídas inteiramente de latão e metal sintético. Na parte traseira, doze grossos tubos de escape lançavam jatos incessantes de ar quente. Durante a segunda invasão demoníaca, esses veículos eram usados para transportar pessoal e munição em distâncias curtas. Eram tão robustos que, por vezes, eram alinhados em fileiras para servir de trincheira de aço improvisada.

Mas, após o recuo das ondas demoníacas, o uso dessas máquinas diminuiu consideravelmente.

À medida que as locomotivas diminuíam a velocidade, as portas traseiras se abriram. Era possível ver que as instalações médicas internas eram muito superiores às dos acampamentos. Uma dúzia de profissionais de saúde desembarcou, cercando com eficiência Catherine e o sumo-sacerdote, que foram conduzidos a um dos veículos.

O curioso era que os guardas da igreja, mais gravemente feridos, foram todos amontoados em outros carros, cujos interiores pareciam vazios, lembrando grandes contêineres... Sherlock pensou que talvez fosse até mais confortável contratar alguns cavalos e um bote de madeira para transportar os feridos, ao menos assim haveria mais ventilação.

Mas não importava, afinal, para a guarda, eram apenas peças descartáveis; talvez o valor deles não chegasse nem ao das armaduras a vapor que vestiam.

O que se seguiu era totalmente previsível.

As portas se fecharam lentamente e, sob o ruído incômodo das turbinas a vapor, os veículos de transporte se afastaram. Durante todo o processo, apenas alguns observadores atentos notaram Sherlock sentado à margem do campo de batalha, lançando-lhe olhares de surpresa, sem ousar iniciar conversa.

Um desfecho silencioso:

Um civil, relativamente hábil, ajudou a igreja a resolver um caso. Para outros, isso seria uma oportunidade: poderiam obter riqueza, e, se fossem espertos, iniciar uma bela carreira de serviço ao clero, começando como noviço, subindo gradualmente a sacerdote, talvez até a sumo-sacerdote, e assim garantir uma vida confortável, com respeito e admiração.

Mas nada disso era o que Sherlock desejava... Por isso não embarcou naquele pesado veículo a vapor, permanecendo sentado nas ruínas da longa avenida, aguardando que a luz da manhã se espalhasse pelo céu.

...

Por causa da chuva noturna, a névoa da manhã não era tão densa, mas ainda havia vapor jorrando dos exaustores das fábricas e dos canais subterrâneos.

Sherlock gemeu ao espreguiçar-se e, abaixando a cabeça, examinou as duas cartas em suas mãos.

Uma delas seria entregue a um mosteiro nos arredores de Londres, onde Sherlock participaria de uma cerimônia de investidura como contratado. A segunda era uma carta de recomendação do Departamento de Ordem Pública.

O burburinho cresceu, as grandes paredes de isolamento ao longo da avenida foram removidas, e os moradores que haviam sido evacuados começaram a retornar. Ao verem o sangue ainda não completamente limpo no chão e os edifícios destruídos, mostravam expressões de medo ou de entusiasmo. Os agentes do governo se apressavam em tranquilizá-los, explicando que a igreja logo repararia os danos; talvez em uma ou duas semanas tudo estaria restaurado.

Mas... uma ou duas semanas!

Sherlock olhou para seu apartamento barato, conquistado a duras penas, e massageou a testa com tristeza. Se o proprietário descobrisse que tudo começou no quarto alugado para ele, não haveria esperança de voltar a morar lá... Provavelmente ainda teria de pagar uma indenização.

O mais seguro agora seria... aproveitar a oportunidade para mudar de residência.

No entanto, Sherlock era preguiçoso; estava acostumado à Baker Street e não pretendia mudar para outro bairro. Virou ligeiramente o rosto e direcionou o olhar para o outro lado da longa avenida—mais ao longe, algumas edificações ainda de pé, aparentemente intactas.

“Depois de ir ao mosteiro e ver como é a cerimônia de investidura, na volta procuro um novo lugar para morar.”

Com esse pensamento, levantou-se e saiu da avenida.

...

Uma carruagem cruzou o campo; a luz da manhã não durou muito, vencida pela fumaça espessa das fábricas, que logo recuou para trás das nuvens.

A vida precisa seguir. Se a fumaça significa salários e empregos, então o sol e a brisa confortável não têm valor algum.

Sete e meia da manhã, nos arredores de Londres, um mosteiro de nome pouco relevante erguia-se em meio ao verde. Os muros, feitos de pedra cinzenta, não tinham o brilho imponente das igrejas da cidade, mas ocupavam vasto terreno, provavelmente utilizado como base temporária das tropas sagradas durante a guerra.

Na entrada do pátio, era possível ver uma estátua...

Um guerreiro vestindo uma antiga armadura a vapor, segurando uma pesada espada, cravada na garganta de um demônio.

Embora a escultura não fosse muito detalhada, todos sabiam quem era representado.

General Dante Alighieri—

Era difícil imaginar como um homem poderia carregar o respeito e o carinho de milhões de cidadãos do império, e proporcionar, com sua presença, uma sensação de segurança quase divina. Parecia que enquanto esse velho general estivesse vivo, a humanidade jamais seria derrotada pelos demônios, e o mundo seguiria seu curso imperturbável.

Sherlock lembrava claramente da cerimônia de investidura do imperador, alguns anos atrás, quando o senhor Dante apareceu na primeira página de todos os jornais como testemunha. Diziam que o papa estava um pouco indisposto naquele dia, por isso, ao lado do general, aparentava estar curvado.

A carruagem parou devagar. Sherlock desceu, pagou ao cocheiro e juntos saudaram respeitosamente a estátua.

Era um hábito enraizado em todos os cidadãos do império...

Em seguida, virou-se e caminhou em direção ao portão do mosteiro; ao longe, avistou uma freira junto ao arco de madeira, aparentemente à espera há algum tempo.

“Nome?” perguntou ela, sorrindo com gentileza ao se aproximarem.

“Sherlock Holmes.”

Ao ouvir o nome, a freira inclinou-se levemente, fazendo o gesto habitual entre os devotos da igreja:

“Senhor Holmes... por favor, siga-me.”