Capítulo Noventa e Quatro — Nevasca (III)

AAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAA—

No exato momento em que a porta abriu uma fresta, um grito lancinante e desesperado irrompeu, atravessando o corredor inteiro como uma flecha! Era evidente que o grito já durava há muito tempo, pois a garganta do infeliz estava claramente destruída, o som misturado ao estouro do ar e ao sangue.

Sherlock não fazia ideia do que acontecia, mas, sem hesitar, puxou a porta com força.

Dentro do pequeno quarto, cadeiras e mesas estavam reviradas, os livros espalhados pelo chão. No centro, um homem de túnica negra rolava de um lado para o outro, uma nuvem de poeira branca emanando de seu corpo, os olhos revirados, sangue espirrando da boca. Era uma cena de total miséria.

Mesmo assim, ele ainda segurava com todas as forças um livro — A Divina Comédia.

Não, não era bem segurar; na verdade, o homem tentava desesperadamente soltar as mãos, mas o livro parecia soldado a ferro quente, colando seus dedos de tal forma que das fendas entre carne e papel saía um ruído agudo de fritura.

A cena passou num instante diante dos olhos de Sherlock. Jamais imaginara que encontraria aquele teimoso dessa maneira. Nem sequer teve tempo de ver seu rosto distorcido, tampouco hesitou um segundo: entrou no quarto e agarrou o livro que ele segurava.

O livro estava escaldante, mas curiosamente quente sem queimar a mão de Sherlock, como se fosse um objeto do inferno que arde sem fogo.

Não era hora de pensar nisso. Sherlock começou a puxar o livro, tentando desprendê-lo das mãos do outro. Tentáculos emergiram das sombras sob a mesa, do invisível, dos ângulos mortos da visão, enrolando-se ao homem e tentando ajudar. Mas ao tocar o corpo dele, começaram a se contorcer violentamente.

Felizmente, os tentáculos eram obedientes e persistentes, apesar da dor, continuavam a se enrolar àquele infeliz, arrastando-o para trás com todas as forças.

Após cinco minutos de esforço, finalmente o livro rasgou-se com um estalo, levando consigo uma lasca de carne ensanguentada. Sherlock, surpreendido pelo vazio repentino, recuou vários passos.

E então, naquele instante, o livro perdeu seu lastro no mundo real, começou a se dissolver rapidamente, sumindo em questão de segundos, até tornar-se pó invisível.

O único livro ilustrado do inferno desaparecera.

Sherlock, porém, não lamentou; afinal, podia entrar no inferno diretamente e já lera o livro inteiro. Preferiu voltar sua atenção ao pobre infeliz diante de si, que parecia à beira da morte.

O homem finalmente pôde respirar, deitado miseravelmente no chão, tremendo de dor. Sherlock aproximou-se e tocou a artéria sob o pescoço.

Acostumado a lidar com assassinos, Sherlock tinha uma sensibilidade natural para a vida e a morte. Bastou sentir o pulso para perceber que o outro não morreria tão cedo, apenas estava extremamente debilitado.

Por isso, ergueu o braço do homem, apoiando-o no ombro.

“O que pretende fazer...?”

A voz veio fraca, quase sem forças para abrir os olhos.

“Não importa, vou te levar ao hospital.”

“Me põe no chão.”

“Ah, deixa disso. Essa roupa tua não é nada comum, tem algo da Igreja, não tem? Se morre aqui, vai me arranjar problemas, e já tenho preocupações demais. Então trate de cooperar!”

O tom de Sherlock era impaciente, fazendo com que o debilitado Moriarty franzisse o cenho. Desde que nascera, ninguém jamais ousara falar-lhe assim, muito menos ignorar suas ordens.

Mas agora, nada podia fazer além de aceitar o apoio.

“Me põe no chão. No bolso esquerdo tem uma bolinha de vidro. Quebre-a.”

“Ah?”

“Faça como digo. Vai ser mais útil que ir ao hospital.”

Sherlock hesitou, mas acabou por baixar o homem e, de fato, encontrou uma esfera de vidro de menos de dois centímetros de diâmetro no bolso.

Não sabia o que era, mas curioso, jogou-a no chão.

Com um estalo, a bolinha se quebrou!

Ao mesmo tempo, no pequeno pátio da igreja atrás da biblioteca, a criada Moran esperava ansiosa. Não sabia por que seu senhor ordenara que não o acompanhasse naquele dia, e estava aflita, mas sua disciplina de criada a impedia de desobedecer.

De súbito!

A bolinha de vidro presa ao peito explodiu sem contato algum.

Num instante, o olhar de Moran se encheu de terror. Sem pensar, ela disparou para fora do quarto, tão rápido que um vendaval varreu papéis e documentos pelo ar.

No corredor, Sherlock olhou para o homem encostado à parede, detendo o olhar em seu rosto por um momento, um tanto constrangido: “Já nos vimos, não é?”

“Sim. Numa loja de animais. Mas garanto que nosso reencontro é pura coincidência.”

“Pelo seu tom, você investigou sobre mim?”

“Investiguei.” Moriarty confirmou sem rodeios: “Como percebe, tenho certa influência. Investigar você é fácil, mas como um simples contratante de primeiro grau, não há muito a descobrir. Apenas me intrigou como conseguiu ler aquele livro tão rápido.”

Sherlock semicerrava os olhos, intrigado com aquele narcisismo: mesmo caído, incapaz de se mover, mantinha uma postura arrogante. Com esse jeito e esse físico, no subúrbio de Londres apanharia todo dia!

Mas, além do corpo frágil, Sherlock nunca vira olhos tão calmos e determinados. Não sabia que ambiente poderia forjar aquele olhar; mesmo com as mãos em carne viva pela queimadura e pelo rasgo, o homem não demonstrava dor, e às vezes, nos olhos, relampejava uma tristeza súbita, inexplicável.

Moriarty calou-se.

Dias atrás, recebera um relatório: o povo do Santuário da Luz encontrara a Santa.

Isso significava que aquela mulher, sobre quem nada sabia, finalmente surgiria em sua vida.

Sentia-se irritado, desconfortável, impotente, mas sabia que era inevitável. Sendo o Filho Sagrado, não podia resistir publicamente a um costume conhecido por todo o Império. Logo, ajustou seu espírito.

Ou achou que ajustou.

Hoje, querendo espairecer, dispensou Moran.

Não deveria haver surpresas, pois já se acostumara à dor que vinha do fundo da alma.

No entanto... distraíra-se durante a leitura!

Num segundo de descuido, sua mente foi invadida por dor e terror, as mãos grudaram no livro, toda a santa unção evaporou sem conter a poluição do deus profano no livro!

Se não fosse por aquele sujeito, já teria enlouquecido ou morrido, transformado em cadáver seco.

Ainda assim, seu primeiro pensamento não foi medo, nem remorso pela arrogância.

Mas pesar pelo livro perdido.

A santa unção evaporada de repente pareceu reagir contra a poluição do deus profano, tornando as páginas frágeis incapazes de resistir, transformando-se em pó.

Chegando a esse ponto—

De repente, um estrondo distante interrompeu seus pensamentos.

Ele virou o olhar para o canto do corredor, de onde vinha o ruído.

Sherlock também olhou para lá.

O estrondo aproximava-se como uma locomotiva a vapor em velocidade máxima — não, era ainda mais rápido, pois, no instante em que o som chegou aos ouvidos, uma figura já estava diante de Sherlock, trazendo uma pressão de vento que levantou pedras quebradas do chão.

Os olhos de Moran reluziam vermelhos ao ver seu senhor, enfraquecido, encostado à parede, e diante dele um homem desconhecido.

No cérebro da jovem, um terremoto explodiu. Criada, ela não teve tempo de pensar, apenas seguiu o instinto: não queria que o estranho se aproximasse de seu senhor!

Assim, um punho delicado voou inevitavelmente em direção ao peito do estranho!

Mais rápido que o vendaval anterior.

Sherlock, por sua vez, estava frustrado com o clichê: salvar um menino poderoso e ser mal compreendido pela criada ou guarda-costas, que o ataca imediatamente? Nem os folhetins mais ordinários faziam isso!

Mas enquanto pensava, seu corpo já se movia de lado, como se antecipasse o golpe.

Felizmente,

A briga por mal-entendido não se concretizou.

Pois, ao ouvir o estrondo, Moriarty falou em voz baixa:

“Ele é meu amigo.”

No mesmo instante, o vento chegou junto a Sherlock, e tudo parou: pedras, poeira, ar, tudo passou pelo corredor.

O punho de Moran parou a um centímetro do peito de Sherlock.

Mais um pouco...

É...

Moran ficou surpresa.

Olhou, perplexa, para o homem que já se posicionava de lado. Se seu punho avançasse mais, perderia o equilíbrio e rolaria até o fim do corredor, batendo na parede.

Uma súbita inquietação tomou seu coração; virou instintivamente para o homem ao seu lado.

Ele olhava para ela, depois para o outro encostado à parede:

“Já que você investigou sobre mim, qual é o seu nome?”

O outro, com a mão ferida, ajustou os óculos e respondeu suavemente:

“Moriarty.”

(Fim do capítulo)