Capítulo Setenta e Oito: Sinfonia Divina do Mundo (Parte Cinco)

Por um breve instante, todos os músculos de Moriarty se retesaram, e ele olhou instintivamente ao redor. Embora aquele espaço apertado pudesse ser visto por completo já na entrada, e ele soubesse perfeitamente que não havia onde algo pudesse se esconder ali, o impulso irresistível obrigou-o a certificar-se. Era algo que contrariava todo o seu entendimento; ele não conseguia compreender por que aquele livro havia sido folheado.

Pelo arco quase idêntico das páginas de couro, era evidente: quem o lera chegara pelo menos até a terceira página, e isso em apenas alguns minutos. Impossível! A única chave daquele aposento estava nas mãos de Morán; ninguém poderia entrar sem destruir o material sólido das paredes, muito menos ler tantas páginas de uma só vez.

Neste mundo, à exceção do velho, nem mesmo um cardeal de batina vermelha, se ali comparecesse, conseguiria manter os olhos abertos por mais de alguns segundos diante daquele livro; teria de fechá-los e meditar por horas para expurgar da mente a corrupção do deus profano. E nem assim seria certo que conseguiria.

A menos que alguém não tivesse realmente lido o conteúdo, apenas fingindo ao virar uma das páginas, simulando ter lido. Mas qual o sentido disso? Moriarty não podia dizer com certeza, mas parecia ser a única explicação plausível.

Com esse pensamento, soltou um longo suspiro, varrendo todas as dúvidas e inquietações de seu peito, e se entregou ao mais absoluto estado de concentração. Não tinha tempo para divagações: prestes a encarar um livro ilustrado corrompido por um deus profano, não sabia o que poderia acontecer; precisava direcionar toda a sua atenção para o que importava.

Com cuidado, abriu a capa de "A Divina Comédia", pousou o olhar na primeira página.

Então, naquele exato instante!

Ouviu-se um estalo – o pingente de água sagrada em seu peito explodiu de repente; em um piscar de olhos, toda a água se evaporou, transformando-se em gás abrasador, rompendo as amarras de cristal. Ao mesmo tempo, de todo ponto do corpo de Moriarty que tocava a água sagrada, erguia-se uma densa névoa branca, enquanto uma dor lancinante atravessava seus olhos, como se lhe perfurassem o cérebro. Gemeu baixo, quase cuspindo sangue.

Mas toda essa dor física era insignificante comparada ao terror que lhe atingiu a alma; mesmo que tenha durado apenas um instante, foi como se tivesse experimentado algo trilhões de vezes mais aterrador que a própria morte. Sentiu que apenas abandonando toda a razão, rendendo-se à loucura, poderia se libertar.

No entanto!

Moriarty jamais enlouqueceria; o orgulho de ser o Filho Santo não permitiria! Mesmo naquela situação, manteve o mais alto grau de concentração. O sangue subiu à garganta, mas nem por um momento seu corpo vacilou.

Permaneceu de pé, fechou o livro com suavidade e o recolocou no lugar de origem com extremo cuidado. Só então se sentou no sofá, fechou os olhos e começou a recitar mentalmente todos os capítulos do Evangelho da Sagrada Luz, repetidas vezes, até que a névoa branca ao seu redor se dissipou, o suor escorria em bicas, e ele finalmente parou, exalando o ar em um suspiro profundo.

Então...

“Ha ha ha ———”

Começou a rir.

“Ha ha ha ha ———”

Ria solto, como não fazia desde os doze anos de idade! Ainda bem que o quarto era à prova de som; se as criadas ouvissem, pensariam com certeza que seu patrão enlouquecera.

Há pouco, ele lançara um olhar à ilustração em "A Divina Comédia".

Mesmo que tenha sido um só olhar, durando cerca de 1,3 segundos, não enlouqueceu, tampouco morreu. Ali estava ele, sentado com total lucidez no aposento, nada ao redor se deformara, o Evangelho recitado não se transformara em sussurros insanos.

Isso provava que podia ler aquele livro, que sua força de vontade era capaz de suportar a corrupção do deus profano. Mesmo que só conseguisse um olhar, mesmo que precisasse de grandes quantidades de água sagrada, se conseguiu olhar uma vez, também conseguiria uma segunda, uma terceira — ele nunca temeu a acumulação gradual, apenas temia nunca dar o primeiro passo.

Temia jamais se tornar um Contratante.

Moriarty era um gênio, em todos os sentidos: matemática, astronomia, física, teologia, política, estratégia militar — tudo que a humanidade já explorou, ele dominava até o limite. Se quisesse, poderia cometer crimes que nem o maior detetive do mundo conseguiria solucionar. E, além disso, era o Filho Santo da Igreja, no topo do Império em termos de poder.

A única frustração era ser apenas um “humano comum”.

Não conseguia estabelecer nenhum vínculo com o Inferno; por isso, não podia se tornar um Contratante. Era como um quebra-cabeça perfeito, faltando apenas uma peça.

Moriarty não podia aceitar isso!

Claro, não era apenas por orgulho ferido ou insatisfação — talvez um pouco, mas não era tudo.

Era porque ele tinha um sonho, ou talvez uma missão!

“A humanidade não deveria seguir assim para sempre, não deveria estar presa numa guerra sem fim contra demônios, nem viver à sombra da fumaça das máquinas, nem limitar-se a cultuar a Sagrada Luz, nem adorar entidades, nem viver envolta em medo e confusão. Em resumo, há tantas coisas que não deveriam ser assim.

Resumindo: não deveríamos nos deter!”

Desde pequeno, pensava assim. Sempre acreditou ser ele quem daria à humanidade esse passo decisivo.

Moriarty sabia que sua ideia era arrogante, mas nunca deixou de crer que esse era o seu propósito como ser humano.

A humanidade precisava de um verdadeiro salvador.

E tornar-se um Contratante era apenas uma etapa dessa longa e árdua estrada.

Visitou inúmeros Contratantes poderosos, até mesmo trocou cartas com a deidade do Império.

Ainda que nunca tenha expressado diretamente seu desejo, por meio de métodos engenhosos, chegou a uma conclusão simples e brutal:

“Para que alguém sem talento consiga estabelecer um vínculo com o Inferno, o melhor meio é aproximá-lo do próprio Inferno, ou atirá-lo lá diretamente.”

Óbvio.

Mas todos sabiam que, atualmente, ninguém mais podia pisar no Inferno.

Felizmente, ainda existia algo neste mundo impregnado do aroma mais denso do Inferno: aquele livro corrompido por um deus profano, ilustrado nas profundezas infernais e devolvido ao mundo dos homens — "A Divina Comédia".

Esse era o contato mais próximo possível com o Inferno!

O tempo foi passando, minuto a minuto; após duas horas, Moriarty pôde finalmente ter certeza de que, ao menos por ora, afastara a possibilidade da loucura.

Levantou-se, abriu a porta e saiu do quarto.

Olhou para o vidro do outro lado do corredor; lá fora, a aurora já despontava, e Morán continuava de prontidão na entrada, na mesma postura de sempre, como uma estátua perfeitamente esculpida.

“Senhor Moriarty, já se passaram cinco horas desde que entrou. Cuide de sua saúde”, disse ela, com extremo respeito, escondendo o máximo possível sua preocupação.

O vigésimo primeiro princípio das criadas: nunca deixe que suas emoções afetem o patrão!

Moriarty assentiu, então se virou, hesitando ao lançar um olhar à estante onde repousava o livro.

Naquele momento, mil pensamentos lhe cruzaram a mente, ao fim condensando-se em um leve traço de desânimo e desagrado.

“Alguém esteve neste quarto hoje”, declarou.

“O quê?” Morán se assustou, achando ter ouvido mal: “Mas, senhor... este quarto é impossível...”

Ela sabia que uma criada não podia contestar o patrão, mas estava certa de que ele devia estar enganado.

O homem à sua frente apenas acenou de leve:

“Não estou te culpando. Apesar do Dia do Amor Sagrado ainda não ter data anunciada, não é segredo. Assim, minha vinda a Londres e minha estadia na Catedral de Auckland não passaram despercebidas.

É minha primeira viagem oficial desde que atingi a maioridade, e com a cerimônia de sucessão imperial se aproximando, é natural que muitos queiram se aproximar de mim.

Além disso, você tem investigado sobre a Biblioteca Britânica ultimamente. Se alguém se dedicar a investigar, facilmente adivinharia minhas intenções.

Portanto, se alguém encontrou antes uma cópia da chave deste quarto, ou usou outro método para entrar, não é tão impossível assim.

Saiba que aqueles raposas de olhos frios do Parlamento, ou os velhotes sentados em posição de lótus na catedral, para chamar minha atenção, fariam qualquer coisa, por mais absurda que fosse.

Apenas acho que, desta vez, foram um pouco tolos demais.”

Moriarty falou com serenidade. Apesar de a jovem à sua frente ser apenas uma criada, nunca demonstrou raiva ou repreensão diante dela.

“Ah, você tem uma caneta?” perguntou de repente.

“Caneta?”

“Sim, investigue com calma quem entrou no quarto depois. Agora, me traga uma caneta e papel.”

“Sim, senhor.”

Em pouco tempo, Morán entregou-lhe respeitosamente uma caneta e uma folha. Como criada exemplar, sempre tinha à mão o que o patrão precisasse.

Moriarty pegou-os e voltou ao quarto.

Em seguida, escreveu no papel uma frase curta, em tom de aviso ou lembrete:

“Ninguém consegue ler tão rápido.”

(Fim do capítulo)